Les pommes de terre !

Le petit marché de dimanche

Dépêche-toi ma belle, le temps presse, il ne pleut pas, le ciel est presque bleu, ça ne va pas durer... Je vais descendre au marché, juste un peu de vent, quelques gouttes, mais pas d'hiver !

Dans ma ville, qui sera bientôt concrètement le Grand Paris, le petit marché du dimanche ne compte pas beaucoup de marchands : un charcutier, des maraîchers, un marchand de volailles, cuites ou fraîches, un fleuriste, un poissonnier, un boulanger...

C'est justement le boulanger qui me tentait de bon matin, il fait de tout : des pains de toutes sortes, des gâteaux, des madeleines, des crêpes, des brioches... Il vient de loin chaque dimanche matin, il fait tout lui-même.

Depuis quelques dimanches seulement, il avait apporté des crêpes de tous les formats, et puis dimanche dernier, elles étaient toutes de la même taille, bien alignées sur l'assiette, il avait utilisé le billig et le rozell (en breton) : pas facile, au début j'en ai raté beaucoup, mais maintenant, c'est impeccable ! Il fera prochainement des crêpes de sarrasin, je les attends. 

C'est pour lui que je pressais le pas, j'avais déjà en tête le goût des crêpes du petit déjeuner de demain matin, avec une traînée de sucre en poudre...

Ses bonnes crêpes au billig, les petites madeleines, beaucoup moins bonnes que les miennes

C'est pas croyable, il n'est pas venu, il n'est pas là, il y a un grand trou à la place du boulanger, adieu, veau, vache cochon, crêpes du lundi matin...

Il faut à peine quelques minutes pour accepter la réalité, se tourner tout de suite sur autre chose, les légumes par exemple !

Je vais faire une bonne soupe, l'humidité du temps, le ciel déjà gris m'invitent à trouver les bons mélanges, je regarde les pommes de terre : des blanches, des rouges, les petites grenailles et dans un coin : des vieilles, des moches, des terreuses, bien sympathiques. Une dame avant moi choisissait aussi ses pommes de terre, le marchand lui indique les vieilles/moches : ah non ! Pas celles-là, ma mère les donnait aux cochons, elles se défont tout de suite, ne tiennent pas à la cuisson... Moi je me disais : voilà les pommes de terre que je devrais prendre pour ma soupe...

Le marchand, pour vanter sa marchandise, se lança avec une poésie improvisée sur les vieilles/moches : elles sont anciennes, elles ne sont pas très belles, il faut juste laver la terre, vous verrez, elles sont très bonnes, on n'en fait plus des comme ça, c'est une race oubliée... Mais la dame avait en tête les cochons de sa mère... Je me demandais qui elle détestait le plus : sa mère ou les cochons ? Les légumes anciens, doivent-ils leur survie aux rêves plutôt qu'aux cauchemars, ici ou là ?

Entre les cochons collés aux vieilles/moches, retrouvées, recherchées, remises au goût du jour, à la mode, bio, et les modernes bien rondes, bien lavées, bien colorées, pleines d’espérance... Le choix fut vite fait pour la dame, elle prit les bien blanches, peau fine presque transparente...

Du coup comme je me trouvais à deux pas de la dame,  pour ne pas lui faire de la peine, remuer le couteau dans sa plaie, j'ai pris les rouges, dans la soupe on ne sentira pas la différence, un peu d'humanité, que diable !

Mes madeleines