LES MERVEILLES DE DANIELLE

Fenêtre avec vue...

2012-03-09T14:07:00.000+01:00

Le figuier et le tilleul mariés ensemble depuis cent ans...

Depuis toujours je rêve d'avoir des fenêtres qui donnent sur un jardin...Quelle ne fut pas ma surprise de voir le cabinet noir, à peine plus grand q'un placard aménagé, attenant à la chambre à coucher, où écrivait Gorge Sand, dans sa belle maison du Berry... Comme elle était insomniaque, elle avait aménagé ce petit endroit pour écrire dans le silence et l'ombre de la nuit.

Le beau jardin qu'elle avait imaginé, planté, surveillé de près, ne lui servait pas de cadre pour écrire... Elle écrivait à la lueur de sa chandelle des histoires qui n'en finissaient pas, pour nourrir toute sa maisonnée...

Les belles maisons anglaises me fascinent aussi avec leurs grandes fenêtres ventrues, décorées par de splendides plantes fleuries. De l'intérieur, on aperçoit les divans qui permettent de profiter du jour avec un livre, une broderie, un thé avec petits gâteaux secs...Ce n'est pas la vie anglaise que j'envie, mais juste leurs fenêtres arrondies qui agrandissent l'espace vers l'extérieur et laissent rentrer la lumière par les petits carreaux... En fait si, je rêve d'une fenêtre où l'on peut être confortablement installée, à hauteur du paysage, des fleurs à portée, je deviens Reine d'Angleterre... Une image glacée, qui ne correspond à rien, qu'à un songe... Être dedans et dehors à la fois !

Dans la maison que je loue pour les vacances, dans le Berry, la vue a beaucoup d'importance pour moi. Dès que j'arrive, je fais glisser tous les rideaux sur le côté, les petites tringles de cuivre s'y prêtent facilement, ainsi d'une pièce à l'autre, j'ai le feu d'artifice de septembre ! Si l'appui de la fenêtre le permet, je sors tout de suite les vases, les choppes, les plats creux, ceux qui prennent l'eau assez haut pour y mettre les fleurs des champs, les abandonnées des fossés, celles qui tiennent si longtemps : elles rendent royale la moindre boîte de conserve, pas la peine de les arranger, les petites devant, les grandes derrière, elles ont leur ordre à elles, elles s'éparpillent naturellement comme les branches d'un pommier, et plantent leurs couleurs directement dans votre coeur.

L'hiver, c'est sans doute la bûche dans le feu qu'il devient primordial de charger dans la cheminée, mais en septembre, quand la douceur de l'air glisse encore comme un voile de mariée entre le ciel bleu et l'herbe encore verte, ce sont les fleurs qu'il est urgent de ramasser.. Je ne défais même pas mes valises, je tire les rideaux, je défais les embrases, j'attache ceux qui ne veulent pas s'ouvrir en deux, et je vais chercher des fleurs... Je vais faire mes premiers pas dans le petit chemin vert qui arrive devant la porte de derrière, il descend jusqu'au pré où il y a des vaches, il poursuit son aventure au-delà de la petite route du village, il faut passer sous les noyers, bien regarder sur les côtés, les boutons d'or, le pissenlit, les mauves, quelquefois un coquelicot en soie... Les graminées sont les seules tiges qui restent droites pendant toute la promenade, elles arrangent si bien n'importe quel bouquet qu'elles font de vous un artiste de talent, pourtant c'est elles qui font tout le boulot..

Le bouquet des champs...

En un tour de main, je cueille tout ce que je trouve, le bouquet si gracieux, si emmêlé au moment de la cueillette, retombe au bout d'une demi-heure, comme un chiffon mouillé entre mes doigts, mais je n'y prends pas garde, car je sais qu'elles vont se reprendre très vite dans l'eau de mes vases... Le bouquet fané que je serre solidement dans mes mains relève sa tête ébouriffée, l'inimaginable désordre naturel de toutes ses couleurs m'émerveille à chaque fois. Je comprends tous les peintres de la terre, ceux du dimanche et de tous les jours de la semaine, qui tentent de refaire à l'identique, ou d'inventer les plus belle harmonies et l'enchevêtrement des fleurs de campagne.

Les fenêtre de la cuisine s'ouvrent sur la pelouse du petit jardin, je vois le grand figuier dont les feuilles s'entremêlent avec celles au tilleul, voilà des années qu'ils coulent des jours heureux, enlacés tout près du vieux puits... On dirait un arbre à deux têtes, ils ont grandi ensemble, spécialistes de l'ombre, ils laissent passer sur la table, installée juste en dessous, les petits frétillements de soleil, qui font valser les fleurs de la toile cirée.

Du matin au soir, quand je suis à la campagne, toutes mes fenêtres ont les yeux grands ouverts, le soir, j'attends la première étoile pour fermer les double-rideaux, il ne faut rien rater des couleurs du jardin, du chant des oiseaux, du beuglement des vaches, et même du bruit de la pluie quand elle s'en mêle, et qui rendent la tombée du jour si bouleversante.

Sitôt levée, en même temps que le petit déjeuner, j'ouvre mes fenêtres jusqu'aux premiers frimas... Je reste le nez collé aux fenêtres avec vue sur le jardin, et je refais mon petit monde, le vert, là, qui pousse partout, le moindre brin d'herbe devient un plaisir sans cesse renouvelé, comment vais-je faire pour m'en séparer ?

Revoir les tours de ma banlieue, les fumées grises qui bouillonnent à l'horizon, l'autoroute qui défile à toute allure, et puis tout au-dessus, il y a les nuages de Tiepolo, identiques, depuis des siècles...

De ma fenêtre, les ciels des tableaux...

Cinéma de la vie... Oslo 31 août... De Joachim Trier (Norvège)

2012-03-05T09:28:00.000+01:00

Une seule journée

Anders est en fin de cure de désintoxication, il sort du centre une journée, pour un entretien d'embauche avec un éditeur, employeur potentiel qui lui permettrait d'entrevoir un avenir professionnel, il est intelligent, cultivé, écrit bien... Au cours de cette journée, il va revoir ses amis, la femme qu'il aime ne veut pas le rencontrer, elle lui délègue une amie.Tout au long de cette journée il cherche des raisons de vivre, de se donner un nouveau départ... Le chemin est difficile, dès le début nous pensons qu'il n'y arrivera pas, nous apprenons par bribes son histoire familiale, pas plus compliquée qu'une autre, son histoire d'amour terminée, pas plus douloureuse qu'une autre. Son meilleur ami est bien installé dans la vie, une femme, des enfants, un métier qu'il aime et une jolie maison... Mais les paroles de son ami sont amères, elles ne correspondent pas au beau décor affiché de la vie de famille, douce et tranquille... La lassitude, l'ennui, la routine jalonnent aussi le parcours.

Le soir, Anders se retrouve dans une fête d'anniversaire bien arrosée, 30 ans déjà, lui dit son amie qui est affectée par le temps qui passe si vite pour elle... L'alcool coule à flot, les rencontres se succèdent, les bavardages entre amis, la vie palpite, comment s'accrocher, trouver des raisons de poursuivre ?

En fait l'idée de suicide, présente dès le début du film, plane jusqu'à la fin... Le spectateur espère qu'il va y renoncer.

Tous les acteurs sont formidables, on a l'impression d'être dans un documentaire/fiction. Anders (Anders Danielsen) est déchirant !! Les gros plans de la caméra accentuent l'intensité de son regard posé sur la vie.

Un très beau film, plus de questions, d'observations et de doutes que de réponses, pas de discours prédécoupés et convenus sur la drogue, non, nous sommes avec Anders au spectacle de la vie, entre la vie et la mort, il est sur un fil... Un film à voir quand vous êtes plutôt en pleine forme, vous ne sortez pas indemne de la séance... Ça n'est pas un film divertissant, les questions que se pose Anders sont essentielles, comment être heureux, comment vivre et mourir ? Vous voyez, pour y réfléchir, prenons tout notre temps....

Pour rester dans le thème :

J'étais déjà dans le bain la semaine dernière avec une BD qui retrace la vie d'un groupe de toxicomanes en cure de désintoxication : Jean, Marie et les autres patients sont dans un centre spécialisé pour décrocher. La BD s'appelle Le Château des Ruisseaux (Poicelet/Bernière), les dessins, magnifiques, s'organisent librement dans les pages, ils ne rentrent pas dans des cases, les dialogues sont simples, durs et sans artifices... Cet album de 70 pages nous raconte les difficultés des uns et des autres à conquérir le chemin de l'abstinence... Incertain...

Une petite note de dernière page précise que 15% des patients demeurent abstinents après leur passage au Château des Ruisseaux, le livre est une autofiction, le Château des Ruisseaux existe bel et bien à Bucy-Le-Long (Aisne), les personnages ont existé, leurs noms ont tout simplement été changés...

Je ne sais plus où j'ai, vu ou entendu parler de cet ouvrage, mais cela m'a suffisamment intéressée pour que je l'achète... Une BD qui traite de la toxicomanie, pourquoi pas, le pari est gagné, c'est très beau et très très émouvant !

C'est ce dessin si touchant, qui me décida immédiatement à commander la BD

Mon film de campagne... Bovines !

2012-03-02T08:36:00.000+01:00

Vous imaginez bien que ce film était pour moi, les vaches, la campagne et les petits oiseaux... Comment résister ?

Un documentaire sur mon animal préféré, je ne pouvais pas le rater. J'ai flâné, j'avais du temps avant la séance, je me suis dit : je rentre à la dernière minute, un docu sur les vaches, il y aura de la place, j'étais contente d'aller un peu à la campagne, j'allais en apprendre des choses sur mes amies les bêtes...

Quand je suis rentrée dans la salle, c'était plein comme un oeuf, nous étions des tas d'amis des vaches, j'ai eu un bon fauteuil isolé, parfait, tout le monde avait le sourire, l'ambiance était détendue, nous venions respirer un bol d'air, en plein Paris, c'est rare !

Ma voisine de droite me dit : nous sommes Normandes, le voisin du rang arrière riait de toutes ses dents, à ma gauche la dame était étonnée qu'il y ait tant de monde... La campagne à la ville, c'était pour maintenant.

Bovines, c'est donc des vaches dans un pré. Voilà, je vous ai raconté l'histoire !

Rien de plus ? Non rien, mais tout est dit, sauf que t'as pas l'odeur !

Vous êtes une heure (c'est court...) avec les belles charolaises, celles qui allaitent leurs petits par tous les temps, en plein champ... Quelques fois vous voyez une camionnette qui vient chercher leurs veaux, mais ça se supporte. La caméra leur caresse l'échine, les regarde droit dans les yeux... On se prend tout de suite d'amitié.

Le reste du temps vous êtes dans les champs, vous pouvez presque les toucher, du matin au soir vous voyez toutes les étapes de la journée, la pisse, la bouse, pas de secret, un vêlage, vous n'en croyez pas vos yeux (pour ceux qui n'ont jamais rien vu) et hop ! Le petit est là en un clin d'oeil, on entend dans la salle : oh ! ah ! comme à Guignol. C'est un jeu d'enfant.

Sous le pommier bien élagué par les langues de ces dames, c'est un régal, elles secouent les branches et l'on entend le bruit des pommes tomber à terre, le craquement bien croustillant du fruit sous leurs dents... Quand il pleut vous êtes trempés jusqu'aux os, avec elles, vous vous demandiez justement comment elles faisaient pour rester là, sans bouger, sans parapluie, et bien voilà, regardez... Vous les aimez davantage encore... Ces héroïnes.

Les vaches, ces beaux animaux, sont filmées sans dessus dessous, avec tendresse et beauté. Quand on les séparent de leurs veaux, elles pleurent longuement, ça peut énerver, mais c'est de la tristesse... On peut même se dire : j'mangerais plus de viande, et puis on oublie.

Tout ce que vous avez vu de façon parcellaire dans votre vie en regardant les vaches dans un pré... Ici on vous montre tout, c'est un raccourci de beauté, rassemblé en une heure, du matin au soir sans bouger de votre fauteuil, vous pouvez admirer les vaches sans un mot d'explication, ni statistiques ni discours superflus, pas d'explication de texte, rien que des images de vaches, c'est du contemplatif animé, de façon docu exotique, aussi beau que celui que vous avez pu voir sur les poissons volants ou les chimpanzés, dans toute leur majesté. Animaux en voie de disparition ? Méfions-nous !

Tu as aussi les paysages, les brouillards, les journées ensoleillées, les mouches sur leurs dos, sur leurs yeux... Tu as tout, sauf l'odeur...

A la fin de la séance, il y a eu des applaudissements, je n'en revenais pas, à Paris c'est comme ça, on adore la campagne !

Allez-y, le bonheur est dans le pré, plaisir assuré !

Le fermier qui habite à côté de ma location d'été préfère mille fois la viande des vieilles vaches à la charolaise : "elle n'a aucun goût"

Le poivron rouge... Et la petite maison !

2012-02-29T10:28:00.000+01:00

Petites histoires de grandes surfaces...

Ma grande surface de ville, c'est comme le marché des campagnes, j'y fais des rencontres improvisées, des trouvailles inédites, on vend de tout à la campagne, j'y vais avec mon panier, dans ma ville, pour deux trois courses, je ne prends rien que les sacs en plastique payants qui ne nuisent pas à l'environnement, et je préfère quand même y aller le moins souvent possible.

Quand mon réfrigérateur est entièrement vide, je me décide, je réfléchis, je fais ma liste et je prends mon grand sac à roulettes, direction la grande surface, à cette heure-ci il n'y aura pas beaucoup de monde.

Je ne fais pas de grands tours, avec ma liste GPS je vais droit au but, mais n'empêche que je me laisse distraire par les couleurs et les nouveautés comme tout le monde.

Devant les légumes des jardins lointains, je fais la grimace, ça vient de bien trop loin, je ne prends pas, et puis d'autres fois, hypocrite, j'oublie qu'ils ont pris l'avion...

Je me trouvais donc devant le tas des poivrons de toutes les couleurs venus d'ailleurs, bien brillants, beaux à voir... Une vieille dame à côté de moi, voyant que je m'y intéressais, me demande avec une courtoisie et une amabilité surannées, d'une petite voix de papillote : madame, excusez-moi de vous déranger, je peux vous poser une question ? Bien sûr, je vous en prie, et je mets aussitôt mon oreille à sa disposition... Comment faites-vous pour enlever la peau des poivrons, question digestion j'ai des problèmes, et je cherche comment faire pour les éplucher facilement... Oui, je comprends, vous avez raison, les poivrons, les verts surtout, ne sont pas faciles à digérer, oui, oui, justement, comment faites-vous ? Mais ne me laissant rien dire encore, elle enchaîne sur le fond de la question : oui, moi je les mets dans un papier d'aluminium et je les fais griller sur le gaz, mais ça m’abîme tout mon gaz ! Oui, je comprends, j'ai bien essayé de les griller au four, mais je n'ai plus de four... Elle portait un petit chapeau d'hiver, mince, souriante, et passionnée, je n'avais plus qu'à l'écouter, sans répondre, c'était parfait, elle parlait pour deux, j'avais largement le temps de prendre mon élan pour la réponse. Je me disais, à son âge elle doit sans doute tout savoir sur l'épluchage du poivron, que pourrais-je lui raconter qu'elle ne connaisse déjà ?

Mais non, cette dame voulait en savoir plus, elle cherchait encore, elle n'avait donc pas épuisé totalement son potentiel de découvertes, elle pensait qu'il y avait encore une solution à son problème de digestion, elle croyait encore au miracle, elle m'a tout de suite plu... J'aime bien les gens qui ont la foi, une belle foi douce et stimulante qui aide au quotidien, sans bousculer son voisin, une foi tranquille mais soutenue, une foi intérieure solide, avec un coeur de velours et des manières de païen.

Comme elle s'était tout de même arrêtée pour entendre ma recette, j'ai pris mon temps pour lui expliquer que moi je prenais toujours des poivrons rouges, plus doux plus facile à assimiler, et je ne les épluchais jamais !

Ah bon ! Visiblement, elle n'avait pas trouvé le petit miracle qui lui ferait avaler le poivron rouge sans sourciller... Une déception, encore une... Merci madame, vous êtes vraiment très gentille, excusez-moi de vous avoir fait perdre votre temps... Elle sourit, reprit sa machine à deux roues et poursuivit son chemin... Mais pas du tout madame, j'ai beaucoup aimé notre conversation très sympathique, passez une bonne journée. Finalement elle ne prit aucun poivron, ni rouge, ni vert, ni jaune...

Cette belle rencontre me fit réfléchir sur la vie bien sûr, puisque la philosophie vient du cours des choses ordinaires que nous vivons au quotidien. Cette dame venait de me donner une belle envolée d'espérance, âgée, elle l'était, savante, sûrement sur un tas de choses que j'ignorais, en recherche encore, sur les douceurs de l’existence, elle avait pourtant tout essayé, mais cherchait encore... C'était une curieuse inépuisable...Quelle chance !

Plus loin un homme jeune me dit bonjour avec le sourire, à la première seconde, je me dis, qui c'est ? A la deuxième, bigre, d'où je le connais ? Il me prend dans ses bras et m'embrasse familièrement, je n'avais pas encore trouvé... J'ai mis les bouchées doubles pour réfléchir, voilà, c'est lui, il me manquait encore son nom... Mais l'essentiel était fait, je savais que je le connaissais, parfait, on va pouvoir converser, ah ! Oui, voilà maintenant je le remets, le nom pas possible encore, ça vient de très loin...

Comment allez-vous ? Le petit interrogatoire amical s'enroulait autour du nombre d'années où l'on ne s'était plus vus... Les nouvelles, même un peu anciennes, refaisaient surface, on se mettait à jour avec le même intérêt, il avait un bon diplôme de linguiste, n'avait jamais pu le monnayer, il s'était retrouvé depuis des années dans le secteur social où j'avais eu des responsabilités, j'avais bien vu qu'il n'arrivait à rien d'autre avec son beau diplôme... Que de rester là où on avait bien voulu de lui, trop diplômé pour la théorie, mais pas assez pour ce qu'on lui demandait, il allait d'une rive à l'autre, cherchant un accostage stable.

Bah ! C'est fini maintenant, j'ai deux enfants, une petite maison, la vie va comme ça... Ça tangue, ça déménage, on s'installe comme on peut, on a assez d'argent avec nos deux salaires, tout va bien... Je suis contente de t'avoir rencontré, tes deux enfants, ça va bien ? Continue d'être heureux, ne t'arrête pas en si bon chemin, bonne vie...

Je n'avais toujours pas retrouvé son nom, hum ! Même pas son prénom, hum ! Mais je reconnaissais son sourire, son histoire, un baiser aussi pour nos "au revoir", et nous voilà repartis, pour longtemps ? Chacun de notre côté.

J'ai repensé à ces deux histoires, écoutées en supermarché, belles comme je les aime, pleines d'humanité, l'espoir et la déception n'ont pas d'âge, seulement des couleurs dans les voix.

Definitely yes... Je n'aime pas le jazz !

2012-02-22T08:50:00.000+01:00

Je ne le crie pas trop fort, je vous le dis entre deux posts, je n'aime pas le jazz, c'est pas croyable cette affaire, comment ça, tu n'aimes pas le jazz ? Tu plaisantes ou quoi ? Tu veux me faire marcher ? Tout le monde aime le jazz, c'est beau, c'est fort, plein d'émotion, des virtuoses en pagaille te donnent le frisson. Qu'est-ce que tu racontes ? Non, non, c'est vrai je n'aime pas trop ça, quand je dis je n'aime pas trop ça, c'est pour ne pas blesser, pour mettre un peu d'eau dans mon vin, euphémiser un propos qui peut paraître dur, je n'aime pas dire brutalement, je déteste le jazz, trop violent, ça peut fermer définitivement des portes, porter atteinte à son prochain, me faire passer pour méchante, peu cultivée, snob, voire réactionnaire, ça y est le mot est lâché... En douceur je mets du sucre dans ma citronnade, ça passe mieux, je choisis donc définitivement mon vocabulaire et je déclare : je n'aime pas trop le jazz.

Ce qui peut laisser espérer que je vais m'amender, réfléchir, progresser, faire un pas en avant, écouter en doses homéopathiques pour guérir... À la fin du post je vais sans doute vous dire, allez, je vais essayer de nouveau, je suis sûre que je vais probablement aimer, le jazz c'est tellement beau ! Mais sitôt dit sitôt pas fait, quand vous serez tous partis je vais recommencer à aimer seulement Mozart et quelques autres, je me connais...

Je préférerais cent fois dire tout de go la vérité dans toute sa simplicité : voilà, je déteste le jazz, ça m'énerve, ça défrise mes tympans, ça asphyxie mon moral, ça ne me fait pas pleurer, je ne bouge même pas le pied sous la table pour accompagner le tempo, ça ne cadence pas du tout mon corps, ça ne me fait ni chaud ni froid, c'est ainsi que le bon Dieu m'a faite : celle-là détestera le jazz ! Non je n'ose pas trop le dire brutalement.

Aujourd'hui, je fais mon coming out !

J'ai pourtant beaucoup dansé sur le jazz quand j'étais jeune fille, j'ai roulé ma bosse avec les garçons, nous allions écouter du jazz, à l'époque je ne disais rien du tout, tout allait très bien, je suivais plutôt le garçon que la musique dans les boîtes à jazz où ils m'invitaient, tout le monde adorait ça, je faisais celle qui s'y connaissait, fallait être dans le coup !

Moi je préférais les classiques comme on dit, les classiques, ça c'était classe, à mes yeux et à mes oreilles surtout, ça me bouleversait beaucoup plus vite que la trompette ou le saxo. Je ne pratiquais ni le violon, ni la harpe, par contre, au piano, je jouais sans faute Au clair de la lune sur les notes blanches entre les noire. C'est limité comme harmonie...

J'aimais écouter le piano, surtout les pianissimo, ces berceuses de grandes personnes qui font fermer les yeux et enchantent les coeurs. J'étais du temps où le jazz était présent partout, jeune, dynamique, dans le vent, ça bougeait, ça fait beaucoup de bruit et quand on a vingt ans; c'est beaucoup plus entraînant que la symphonie du Nouveau Monde...

Je fumais, je dansais, je buvais peu (déjà) et j'écoutais du jazz, dans les soirées de folie qui tiennent chaud et qui font espérer les rencontres, les éblouissements, les danses corps contre corps, j'ai connu ça avec le jazz... Pas du tout oie blanche même si je préférais Beethoven ou Mozart...

Pour ne pas effrayer les gens de mon âge je mentais, bien sûr j'adore le jazz, t'as vu celui-là comme il joue bien, et la batterie, quelle ambiance...

Plus tard, j'ai toujours essayé de m'y intéresser, ça n'a rien donné, j'écoutais cinq minutes et je pensais à autre chose... Aujourd'hui, je n'en écoute jamais... À la radio, je change immédiatement de fréquence dès que j'entends un crooner, Duke Ellington, Charlie Parker, ou n'importe qui d'autre... Je n'aime pas le jazz... Definitely yes ! Je sais, c'est mal !

Je ne sais pas du tout d'où me vient cette phobie, mais je sais que ça dure depuis toujours, c'est très gênant, rien n'y a fait, ni les amis ni les ennemis, je suis réfractaire au blues et beaucoup moins au ragtime, en fait, je suis peut-être récupérable mais il me reste trop peu de temps avec tout ce qu'il me faut écouter du côté de ce que j'aime, et puis au fond, tout le monde s'en fout si je n'aime pas le jazz, ouf !

Danielle, je vais mourir, j'ai peur !

2012-02-15T12:18:00.000+01:00

Ce cri, comme il m’est resté dans le cœur. C’était le printemps, je m’en souviens très bien, car quand il s’est précipité dans mes bras, je me suis adossée au lierre tout neuf qui poussait sur le mur, juste derrière moi.

À la ville, pour se rendre compte du printemps, il faut bien faire attention, les fleurs bien droites sur un balcon, un bout d’herbe bien verte qui pousse entre deux pavés, un massif bleu, violet, jaune, fraîchement installé par les jardiniers... S’il reste un tilleul dans le coin qui n’a pas été coupé, alors-là oui, c’est le printemps, sa belle odeur si douce, si sucrée, vous met tout de suite le rêve en tête, pour moi le tilleul dépasse en parfum la rose et le lilas, j’adore aussi l’acacia avec ses nuages de neige au bout des branches, enivrantes. Oui, c’était le printemps dans mon bout de rue…

J’avais ce seul souci ce matin-là, comparer les odeurs, admirer les couleurs, le ciel était peut-être bleu. Depuis, dans cette petite rue à sens unique, il reste encore le grand lierre qui couvrait tout un mur, coupé de nombreuses fois dans l’année, car il marchait tout le temps sur le trottoir comme un serpent vert, on se prenait les pieds dans ses jolies feuilles, c’était un coin presque sauvage, le lierre poussait jusque par terre… Et puis un matin, il était rasé de près par le propriétaire… Je me disais : quel dommage, il faudra encore attendre des mois pour marcher dessus…

Je l’avais vu venir de loin, ce jeune homme que je connaissais bien, nous avions eu souvent l’occasion de nous parler, de nous connaître, de nous estimer, au cours de ma carrière professionnelle.

Il était en danger, je le savais : je ne sais pas comment faire pour arrêter... Essaye, essaye encore, bats-toi, je ne sais pas comment faire, je n’y arrive plus. Je ne trouvais rien à dire de plus, car il s’est mis à pleurer, je lui ai ouvert les bras et je l’ai serré sur mon cœur, il pleurait toutes les larmes de son corps, de grands sanglots résonnaient entre nous, il avait mis sa tête dans mon cou, il pleurait, ce grand jeune homme si fragile…

Danielle, je vais mourir, tremblant, il me disait ces mots terribles, mais non, voyons qu’est-ce que tu dis, tu vas guérir, ils vont bien te soigner, tu verras, tu vas t’en sortir, c’est sûr, ne dis pas ça, et je pleurais aussi…

Il n’avait pas quitté mes bras, je sentais son désarroi, il me dit alors : Danielle, j’ai peur !

Comment dire, comment faire pour réconforter un jeune homme qui connaissait son destin d’aussi près, que dire à cet homme qui pleure, qui souffre, que c’est impossible, qu’il faut encore qu’il espère, qu’il lutte de toute son âme…

Aie confiance encore un peu, je le berçais comme un enfant, il pleurait longuement dans mes bras. Je me souviens de notre étreinte qui dura très longtemps, pour une fois je n’y arrivais plus à trouver les mots qui font du bien, qui consolent, qui aident vraiment, qui soutiennent profondément, je suis allée très loin au fond de moi pour cueillir de l’espoir pour lui… Mais que ferait l'espoir contre la mort qui venait si vite, qui était là, il n'y avait plus rien à faire, presque plus rien à dire, je me suis dit, surtout pour qu'il n’entende pas : mon ami, ne meurs pas s'il te plait, lutte encore...

Je savais qu’il ne s’en tirerait pas, on en avait déjà parlé, les risques, il les connaissait mieux que moi, comment le tirer de là ? Juste avec des mots on ne pouvait rien, juste avec mes bras, rien non plus, mes larmes inutiles aussi…

Je t’en prie garde confiance, je t’en prie ne pleure plus, tu vas guérir, j’en suis sûre, le contraire ne se peut pas.

Mais tout alla de travers pour lui, ils n’ont rien trouvé pour le faire vivre, rien inventé alors pour sa survie, son prolongement, il est mort quelques mois après nos baisers d’adieu, échangés dans la rue, contre le lierre, dans le printemps, près du tilleul qui sentait l'orange et le citron...

Mon ami, comme j’ai de la peine, tu serais encore bien plus jeune que moi aujourd’hui, tu aurais pu aimer, rire, chanter, te promener dans toutes les saisons, tu aurais retrouvé des raisons de vivre, je ne t’oublierai jamais, jamais ton regard apeuré, tes tremblements, ton désespoir dans mes bras impuissants.

Ce jeune homme est mort du SIDA, il avait presque trente ans, sa contamination était passée par la seringue qu’il avait utilisée quelques années plus tôt.

Il était doux, intelligent, intéressant, il s’était trompé de chemin, mais il l’a appris bien trop tard, on ne lui avait peut-être pas assez tendu la main ? Le baratin, les mots inutiles, on avait bien essayé de les lui dire, il avait les oreilles bouchées, bouchées à en mourir.

Mon ami, je te dédie ce post et mes pleurs t’accompagnent encore

Les micro-risques de ma vie...

2012-02-12T19:55:00.004+01:00

Depuis que je suis enfant, j'ai recherché les micro-risques de la vie... Vraiment micros, riquiquis, visibles juste pour moi, je voulais sans cesse tester jusqu'où pouvait me mener un geste maladroit sur un objet fragile... Drôle d'idée me direz-vous, je vous raconte l'histoire.

Dans notre salle à manger, je m'en souviens comme si c'était hier, il y avait une petite table basse en miroir à double plateaux : sur le plateau inférieur, il y avait largement la place de placer de petits objets, la table avait des jolis pieds en bois foncé, légèrement incurvés, comme un cou de cygne, ses quatre pattes fines et légères la rendait vulnérable aux coups portés par inadvertance par le passage des humains ou de l'aspirateur.

Entre les deux plateaux de cette table, le premier en glace, le deuxième en miroir, ma mère exposait un tas de petits objets en porcelaine de Limoges, il y avait ainsi une salle à manger et une petite chambre à coucher miniatures, des petites boîtes, des petits pots, des animaux en verre soufflé, très fragiles : les rossignols sifflaient à tue-tête par ici, perchés sur des branches transparentes au bout desquelles il y avait quelques feuilles vertes...

Les petits objets étaient bien à l'abri entre ces deux plaques de verre, l'appartement pour puces savantes et la ménagerie au grand complet, rien n'y manquait, comment peut-on faire d'aussi belles choses, interrogeaient nos regards enfantins ?

Régulièrement maman demandait à ses enfants, encore très jeunes (entre 7 et 9 ans), de participer aux soins de ménage du logement, l'invitation se faisait d'une manière ou d'une autre, par des petites tâches... Je ne peux pas dire que je m'en faisais une fête, mais contrairement à ce qu'on pourrait attendre d'une jeune enfant, je n'en ai pas gardé de phobie, bien au contraire. Nous aimions, mon frère, ma soeur et moi, compter dans le coeur de maman en faisant propre, comme elle aimait.

Je n'ai trouvé ni les oiseaux ni les chants sur internet, juste ce bouquet de couleurs...

C'est d'ailleurs précisément auprès de cette petite table et de ses petits objets que je prenais le plus de risques, je m'amusais à me fixer des challenges, pour rendre le travail d'époussetage de meubles compatible avec mon souhait de faire vite et bien, je n'aimais pas faire le ménage à la folie...

Voilà comment j'opérais : au lieu de prendre délicatement chaque minuscule objet et de le déposer dans le chiffon à poussière, bien doucement, je formais avec ma main gauche une cuillère, et je rabattais d'un coup, avec un seul geste, la salle à manger et la chambre à coucher dans ma main droite, que je mettais tout contre la table pour recevoir en vrac la précieuse livraison. Le jeu "à risque considérable" consistait à synchroniser les deux gestes avec une énorme précision pour que rien ne casse...

Ainsi, au bout de deux ou trois gestes, j'avais libéré le dessus de la table et je pouvais en épousseter tranquillement toute la surface, je gagnais un temps fou et surtout j'évitais la répétition d'enlèvement de chaque petit objet, je faisais glisser chaque lot d'un seul coup, comme une poignée de perles...

Chaque opération réussie était une victoire, rien de cassé, rien de fêlé, je pouvais tester mon habilité et mon intelligence, pensez-donc, moi je me débrouillais pour faire la même chose que maman mais en un temps record, bien sûr, en secret... Tout marchait à merveille.

Pas question que maman soit au courant de ma technique, qu'elle n'approuverait pas, j'en étais sûre.

Mon histoire se termine bien, et j'en suis très fière, au cours de ma longue carrière de petite fille époussetant des objets fragiles, je n'ai eu aucun échec.

Ma mère n'en a jamais rien su, je faisais vite et bien, un point c'est tout. Aujourd'hui, je rends donc public un évènement très important de mon enfance : très tôt, j'ai pris le risque de tout casser... Si je n'ai connu que des succès dans ce travail périlleux, je ne peux en dire autant de tous les objets de la maison qui me sont passés par les mains, vous comprendrez qu'au stade où je m'aventurais je n'ai pas pu exercer mes talents sur tout avec la même dextérité, j'avais même une solide réputation de casseuse, de brise-fer, de maladroite.

C'est à la faveur d'un autre micro-risque pris récemment, que le petit balayage sur table de mon enfance m'est revenu...

Voyez comment les petits faits d'aujourd'hui s'enclenchent dans les micro-souvenirs d'hier : j'étais au téléphone à discuter de tout et de rien, comme j'aime le faire, la conversation m'avait conduite devant une console où j'installe mes orchidées, en pleine forme cette hiver, le bavardage allait bon train... Tout en discutant je fais des kilomètres dans mon appartement, je ne reste pas assise dans un fauteuil comme tout le monde, il faut que je bouge, bien souvent je passe d'une pièce à l'autre, toujours attentive aux paroles, j'ai besoin de remue-méninges, de micro-marathons pour me mettre les idées en place... Donc je parlais devant les orchidées, et entre les paroles je distingue tout à coup une fleur fanée, impossible d'attendre ! Alors d'un coup d'ongle je pince la tige et hop ! Je m'aperçois que j'avais coupé une belle fleur boutonnante qui ne demandait qu'à vivre sa vie... J'ai réalisé alors que j'avais cru possible de lier le bon geste à la parole, parler est une chose, bien observer en est une autre, j'ai raté mon coup et ça me coûtait une fleur...Un petit souvenir plus ancien s'est mis aussitôt à murmurer... L'enfance avait laissé au fond de moi des coups de victoire, mais aujourd'hui, deux actions, parler et couper, n'avaient pu se synchroniser parfaitement...

Depuis, je regarde ma plante fleurie mauve, saignée à blanc d'un coup d'ongle, la cicatrisation s'est faite en plusieurs jours, sur la branche une autre fleur s'apprête à voir le jour...

L'histoire se termine bien, les fleurs me font de beaux cadeaux, aucun risque de répéter l'opération... J'espère...

À peine entrevue, déjà disparue..

2012-02-08T22:34:00.000+01:00

Rien ni personne ne peut imaginer le chagrin, la douleur ressentis quand je l'ai revue et entendue.

Nous nous sommes retrouvées, à la fin d'un beau spectacle, dans un petit théâtre parisien, trente cinq ans après nous être perdues de vue. Elle avait été mon amie de jeunesse, d'adolescence, mon témoin de mariage, nous nous suivions de près, nous habitions à deux pas l'une de l'autre, Paris était à nous, nous nous passionnions pour le cinéma, le théâtre, les arts en général, la politique aussi nous intéressait, vous pensez bien que le monde ne pouvait pas tourner rond sans nous... Nous avions réponse à tout, nous voulions tout savoir. Nous prenions tout au sérieux. Nous riions beaucoup aussi, j'avais un rire de grelot... Qu'elle aimait.

On se promenait bras dessus bras dessous, et patati et patata, nous étions d'accord sur presque tout, à cet âge on est d'accord avec tous ceux que l'on aime...Pendant qu'on les aime.

Après je me suis mariée, elle en fut un peu triste, ne t'inquiète pas, notre amitié durera toujours... Nous nous suivions de loin en loin, tu vas bien ? Téléphonons-nous très vite, et puis le temps passait et repassait... Nous nous téléphonions de moins en moins et puis, plus du tout...

J'ai eu des enfants et nous avons tous continué de grandir séparément, chacune de son côté, sans s'oublier et sans se voir.

C'est pas possible, toi ! Inouï, incroyable, comme la vie est faite, tu imagines, nous retrouver là, nous reconnaissant immédiatement, mais oui, je t'ai vue tout de suite, je me suis dit : je vais attendre la sortie... Comme tu as bien fait, moi je ne t'avais même pas aperçue, il y a beaucoup de monde... Ton rire est toujours le même... Elle avait reconnu à l'instant,mon grelot...

Tu as mon adresse ? Mon téléphone ? Tu as une adresse électronique ? Tu n'en as pas ? On a sorti les bouts de papier du fond du sac, les petits carrés de rien du tout, tout froissés, tiens, juste là, j'ai noté son adresse avec le numéro de téléphone, on s'appelle, bien sûr, on s'embrasse, on se sourit encore, inouï, incroyable, si j'avais gardé mon grelot, elle avait encore tout ce que je connaissais d'elle.

Comme la vie est faite quand même, après tant d'années, être ensemble à nouveau, comme si de rien n'était, n'avait disparu, n'avait existé, pourquoi ici ? Je n'en revenais pas, je me suis dit : ce coup-là je ne laisse plus le temps passer. Nous aurons tellement de choses à nous dire, on va faire défiler les générations, aurons-nous raison ensemble ? Avons-nous fait le tour du monde ? Qu'avons-nous fait de nos vies ? Où en sommes-nous aujourd'hui ?

Je l'ai regardé partir, nous étions en décembre, on s'appelle très vite, nous l'avons dit en même temps... Les yeux grands ouverts, nos sourires aux lèvres, jamais nous ne lâcherons nos fils, on se tiendra encore le bras, Oh ! les beaux jours !

Pas de problème, avec joie, je viens manger chez vous... J'avais appelé pour prendre ce cher rendez-vous, note bien la station de métro, oui c'est ça, c'est à cinq minutes à pied, ne t'inquiète pas, je trouverais... Surtout ne faites rien exprès pour moi, je mange comme un oiseau, tout simple, tout simplement, je veux être avec toi pour entrer dans nos conciliabules... Nous avons tant de choses à nous dire.

J'ai pensé aux fleurs : fait trop froid... Un gâteau ? Non, il y en aurait un, je vais apporter un petit objet que j'ai fait moi-même, un pompon en perles de Venise, c'est trop beau de se revoir, des fleurs ça va pas être assez, le pompon ça sera bien, pour ma meilleure amie, on ne compte pas quand on aime...

Elle était venue me chercher à la station de métro, le vent s’engouffrait dans nos manches, elle mit son bras sous le mien, et immédiatement je retrouvais cette sensation que je gardais d'alors, quand nous restions accrochées par le bras pour une dernière idée, une chose importante à dire, juste avant de se quitter, ça s'est fait naturellement, je me disais comme c'est bien... C'est là que tu habites, quel bel immeuble, je trouvais des qualités à tout, magnifique, en plein Paris, un peu sur les hauteurs, pas trop haut, on pouvait monter à pied même en cas de panne d'ascenseur...

Arrivée, mes souvenirs revenaient petit à petit, la table était ici, une grande table rectangulaire... Exact, nous l'avions, me dit son amie, j'étais venue ici une seule fois depuis trente-cinq ans et puis nous avions laissé filer le temps, faisant autrement les choses de nos vies... Nous avons fait le tour des trois pièces, j'y voyais des souvenirs accumulés, des photos épinglées, des livres, des objets, tant d'objets et deux chats. Mon pompon fit de l'effet, c'est joli et hop ! (...) Tout de suite accroché à un bouton d'armoire... Des perles de Venise !

Champagne ! J'ai pris de l'eau comme je fais d'habitude, mais je participe entièrement aux bulles des autres, je trinque avec l'eau de source, nous étions bien là, à revenir sur nos pas (...) T'en prends pas, tu veux du jus de fruit, de l'eau ? Tu es sûre ? Je ne bois jamais d'alcool, c'est mon vice.

J'ai vu très vite que mon amie de jeunesse, traînait sur les souvenirs, passait allègrement d'une situation à l'autre sans poser de question (...), allez, à la bonne nôtre, à nos retrouvailles, j'ai attrapé une petite tranche de pâté en croûte, je faisais honneur, on allait bien rester tout l'après-midi à tout rassembler (...)

Notre conversation allait d'un bord à un autre, au gré du mouvement de l'eau, comme sur une barque qui tangue un peu à droite et puis un peu à gauche, au bout d'un moment j'avais l'impression de naviguer sur un grand océan, une pagaie à la main (...), pas de vagues, pas de houle, une mer d'huile, je tournais en rond, seule au milieu des poissons... Le ciel me tombait sur la tête... J'avais répondu à toutes ses questions qui n'étaient pas très nombreuse, j'avais répété encore... Je la regardais de touts les côtés, je lui demandais beaucoup, elle répondait très serré en mots, les uns à la place des autres, je trouvais qu'il en manquait beaucoup (...)

Allez, on passe à table, j'avais fait le point sur presque tous les membres de ma famille, et oui, déjà cet âge-là ? Mais je sentais bien que je touchais le fond, je m'enlisais un peu dans les mises à jour familiales (...) Le décompte me faisait penser à la checklist, aux notes de bas de pages dans un livre qui apportent quelques précisions, à un abrégé de la réalité, il n'y avait pas de retour, du genre : ah bon ! Raconte, précise, mais encore, mais dis voir, au fait ? Tu ne me dis rien sur (...)

Du foi gras, vous avez fait des folies, tu boiras bien un verre de vin ? Non, non, de l'eau, ne te fais pas de soucis, j'adore l'eau uniquement. Mais dis-moi, je peux te poser une question qui me taraude, quand as-tu su que tu étais homosexuelle ? J'étais allée droit au but, vous vivez depuis quarante ans ensemble, c'est magnifique ! Mais pas du tout, nous ne sommes pas homosexuelles, grand Dieu non ! Pas possible, tu sais que pendant plus trente ans je pensais que tu vivais avec ton amie, en amie de coeur. Non, absolument pas, nous vivons comme des amies, certes, nous partageons, achetons tout ensemble mais nous gardons notre autonomie, nous n'avons jamais rencontré de problème qui pouvait diviser notre vie. Nous ne sommes absolument pas un couple marital, nous vivons en amies un point c'est tout, aucun problème. Je les ai félicitées d'avoir su inventer une union qui les rendait heureuses, vraiment très original, bravo les filles, vous avez su fabriquer votre belle entente, encore une belle aventure humaine qui connait un magnifique parcours (...) Mais tous les mots qui racontaient le beau parcours avaient été dits par son amie, ses mots à elle étaient là pour la forme, ils ne renfermaient rien de plus que la forme (...) Manquaient les points et les virgules, les accents graves et les aigus (...) Les mots avaient perdu leur profondeur, on ne voyait rien de l'intérieur, orange, voulait dire seulement : fruit, il avait perdu d'un seul coup son goût, sa couleur, son odeur, le ciel bleu, le soleil, vous aviez beau le retourner dans tous les sens, il disait fruit, sans rien autour (...)

Avec ma pagaie, sur l'océan, je tournais en rond...D'accord, j'étais donc restée avec une fausse idée de la vie de mon amie pendant plus d'un demi siècle... Vite, je change tout de suite d'idée, je vais de son côté, il me manquait pourtant des pièces au puzzle (...)

Mon aventure aquatique dura, dura, je pataugeais dans l'océan...

Nous étions toujours à table, mais rien ne s'y passait, nous sommes pourtant arrivées aux voyages, elles me disaient être allées au Vietnam, au Brésil, en Afrique du sud, en Chine... Mais c'est seulement du Vietnam dont mon amie se souvenait, uniquement du mot (...) sans impressions précises, sans soleil couchant... J'avais tout compris, depuis un petit moment déjà j'avais eu envie de partir, fuir, pleurer seule dans un coin, oublier, déserter, ne plus jamais revenir, remonter le cours de mes années sans elle, surtout sans elle. Vite, je dois m'en aller, ne plus vivre ce cauchemar, prendre mon manteau et courir loin...

Je la regardais mon amie, parler avec les mots sans relief, sans cesse répétés, ses mots décor n'étaient plus remplis de sensations, disparus les images, les gestes qui accompagnent les couleurs des bois, des forêts, les vastes étendues du monde, les ribambelles de petits cailloux que l'on ramasse sur les chemins des voyages et qu'on rapporte dans les yeux, le nez, les oreilles, les paroles dorées par tous les soleils couchants... Envolées, évaporées, disparues (...) les paroles ignorées (...) Pour elle, un seul mot suffisait pour évoquer les splendeurs de l'Asie, un seul mot ressassé, juste le mot du pays visité, et puis très vite oublié entre la poire et le fromage... Nous sommes bien allées au Vietnam ? La Chine aussi, c'était bien ça ? Oui, je te l'ai dit déjà, disait en écho son amie... Deux mots pour tant de kilomètres carrés (...) Tu boira bien un peu de vin ? L'eau ne s'était pas changée en vin, mon amie continuait sur sa lancée (...)

J'avais envie de sauter par dessus tout ça, de retourner dans l'autre sens, j'étais seule au milieu de l'eau, je barbotais lamentablement, l'océan s’agrandissait, ma barque de sauvetage était un point sur l'horizon... Partir, partir d'ici, au plus vite.

Mon amie n'avait plus de mémoire (...) Elle se soignait depuis longtemps, mais les mots ne revenaient pas (...)

J'ai terriblement compris qu'elle pouvait encore rester sur des impressions vagues, au tableau noir de sa mémoire l'éponge effaçait lentement l'amitié, l'amour, le sable et l'eau, les poissons sans doute, le champagne, et demain ? Comment fera le vent léger sur son passé ? (...)

Elle a regardé sa montre furtivement, je me suis dit, elle fatigue, je vais prendre congé, pourquoi c'est comme ça, pourquoi, pourquoi, j'ai mal, je pleure... Nos beaux souvenirs, je vais être seule bientôt à me les rappeler.

Et notre présent ? Il sera comment ? Entre elle et moi, c'est fini ? Nous avions tant de choses à nous dire (...) À la place de ses mots il y avait de l'eau, des larmes dans mes yeux...

L'homme et l'animal, inven...Terre ! À l'aide !

2012-02-06T12:58:00.000+01:00

Depuis la nuit des temps, les humains ont recherché des comparaisons avec le règne animal, afin de louer ou souligner qualités et défauts. Ils ont aussi inventé de belles injures pour insulter comme il faut leurs congénères. Je vous invite à prendre le relais de ma petite entreprise, pour m'aider à pousser plus loin l'investigation.

Je dois vous dire que je me suis bien amusée à dresser des listes, créer des catégories, pour faire rentrer tous le monde dans le même bateau, à l'exemple de Noé. Mais je ne suis pas sûre du tout que tout le monde soit sur le pont, ni sur le bon pont... Je compte sur vous pour compléter les rubriques... Grâce à vous, nous pourrons lever l'ancre sous peu... Amusez-vous bien ! (comme moi)...

L'homme et l'animal sur le plancher des vaches : Souffrir/Malade/crever comme une bête, voyez...

Animaux de la ferme :

Manger comme un cochon

Courir comme un lapin

Dents de lapin

Mère/papa poule

Mollet de coq

Bouche en cul de poule

Mon cul, c'est du poulet ?

Chair de poule

Marcher comme un canard

Gras comme une oie

Patte d'oie

Brailler comme un âne

Frisé comme un mouton

Mouton de Panurge

Doux comme un agneau

Sauter comme un cabri

Gueuler/pleurer comme un veau

Couilles de taureau

Fort comme un boeuf

Souffler comme un boeuf

Yeux de lapin russe

Oreilles de lapin

Faire le dindon de la farce

Grosse vache/truie (insulte)

Tête de veau (insulte)

Les animaux familiers amis de l'homme :

Fils/fille de chienne

Vie de chien

Mal de chien

Crever comme un chien

Travailler comme un cheval

Fidèle comme un chien

Monter sur ses grands chevaux

À cheval sur les principes

Sobre comme un chameau

Mine/air de chien battu

Oreilles de cocker

Mine de cocker

Fin limier

Les animaux rampants :

Tortiller/bouger comme un ver

Langue de vipère

Peau de serpent

Peler comme un serpent

Les animaux des eaux :

Bouger/fuyant comme une anguille

Nager comme un poisson

Muet comme une carpe

Frétillant comme un gardon

Frais comme un gardon

Faire le maquereau

Aller chez le merlan

Faire des yeux de merlan frit

Marcher comme une tortue

Plate comme une limande

Les oiseaux et autres volants du ciel :

Se rogner les ailes

Manger comme un oiseau

Fier comme un paon

Tête de linotte

Bavard comme une pie

Siffler comme un merle

Siffler comme un rossignol

Siffler comme un pinson

Gai comme un pinson

Tête de serin

Cannes de serin

Bailler aux corneilles

Voler de ses propres ailes

Déployer ses ailes

Léger comme un plume

Oeil de perdrix

Répéter comme un perroquet

Baiser de papillon

Moche comme un taon

Taille de guêpe

Butiner, papillonner

Une grue

Faire le pied de grue

Les animaux sauvages :

Courir/cavaler comme un lièvre

Bec de lièvre

Rusé comme un renard

Des yeux de lynx

Hurler aux loups

Des yeux de biche

Pied de biche

Puer comme un putois

Malin comme un singe

Velu comme un singe

Grimacer comme un singe

Fait comme un rat

Dormir comme un loir

Dormir comme une marmotte

Myope comme une taupe

Crinière de lion

Se battre comme un lion

Larmes de crocodile

Peau de crocodile

Cou de girafe

Peigner la girafe

Femme girafe

Ours mal léché

Mémoire d’éléphant

Vendre la peau de l'ours

Souffler comme un phoque

Souffler comme une baleine

Avoir des dents de requin

Gros pachyderme (insulte)

Gros hippopotame (insulte)

Grosse baleine (insulte)

Face de rat (insulte)

Gueule de macaque (insulte)

Et puis d'autres expressions où l'homme se compare à tout :

Raide comme la justice

Pied marin

Être dans la lune

Panier percé

Doigts de pied en éventail

Et mon cul sur la commode

Yeux ronds comme des billes

Tête de gland

Tête de con

Faire du boudin

Faire l'andouille

Se faire un sang d'encre

Être dans la purée

Cheveux raides comme des baguettes de tambour

Rouler une pelle

Nez en trompette

Se taper la cloche

Coeur d’artichaut

Coeur sur la main

Pleurer comme une fontaine

Numéroter ses abatis

Pisser dans un violon

Pisser dans le désert

Trembler comme une feuille

Oreilles en feuille de choux

Oreilles en chou-fleur

Nez comme une patate

Doigts comme des boudins

Cuisses comme des jambonneau

Aimable comme une porte de prison

Boire comme un trou

Vie de barreau de chaise

Être dans la galère

Tous dans le même bateau, mettez-y votre patte, prenez votre plume d'oie, complétez le tableau, merci d'avance chers visiteurs...

Venise 2012... Forgive me please !

2012-02-03T12:07:00.007+01:00

Il faisait beau comme d'habitude, la semaine était épatante, j'avais mon plan pour la journée, une expo, des photos, des rencontres, des explorations... Dans la petite salle de bain de mon logement, je terminais ma toilette, en petit tenue ultra légère, en fait j'étais toute nue avec rien dessus... Mon appartement est situé au rez de chaussée d'un petit immeuble, quand j'ouvre mes fenêtres je n'ai pas une très grande vue, juste un rosier qui a du mal à pousser, quelques lauriers roses, un rail de pelouse guide les visiteurs vers l'entrée de l'immeuble et se poursuit jusque sous mes fenêtres...

Un peu plus loin, de grands arbres serrés m'empêchent absolument d'imaginer le moindre horizon... Autrement dit je n'ai aucune vue ici que je puisse photographier pour épater mes amis...

Donc, c'était un matin bleu de Venise, il faisait doux, l'été vous passait sur les épaules comme de la mousseline, j'étais à ma toilette, j'avais laissé la fenêtre poussée mais pas fermée, les vitres habillées d'un film blanc translucide laissaient passer la lumière et m'abritaient des regards indiscrets... J'étais nue comme un ver et j'étais bien...

Soudain, je vois la fenêtre s'ouvrir comme par magie, et la tête d'un homme jeune, genre Japonais, avec lunettes et grand sourire, apparaître dans l’entrebâillement... Catastrophe ! Mais que me veut-il celui-là, même pas le temps de prendre une serviette pour couvrir ce sein qu'il n'aurait pas dû voir, et qu'il a vu tout de même... Je hurle : mais enfin !... Les mots m'ont manqué, je n'ai pas pu dire sur le moment tout ce qui me venait de méchant, je suis restée quasi muette pendant quelques secondes... Bien sûr je me suis reprise très vite, et j'ai hurlé, zut, zut et zut, on ne peut pas être tranquille chez soi !

Puis, reprenant mes esprits totalement et sereinement, j'ai terminé mes ablutions en me disant que je n'allais pas en faire un drame, c'était peu de chose, voilà, un homme jeune avait poussé ma fenêtre, croyant sans doute y trouver quelqu'un d'autre, mais quand même, j'étais vexée mais pas catastrophée. il m'avait vue totalement nue, mais je m'en remettrais très facilement, je pense !

Je finis de m'habiller, pomponnée, j'oublie vite la petite scène osée, me voilà prête pour de nouvelles aventures Vénitiennes, j'entends alors sonner à ma porte, qui ça peut bien être ? Je ne connais personne à Venise même, j'écoute, j'hésite un peu, le facteur est déjà passé, d'habitude il crie pour qu'on lui ouvre le portail, là je n'ai rien entendu, bon, allez je vais ouvrir, c'est peut-être un voisin ? J'étais totalement présentable et parfumée.

J'ouvre la porte avec précaution et là, je vois mon jeune Japonais, en pleurs, rouge et en sueur, ses mains jointes sur son ventre formaient une petite niche sur laquelle il avait posé, bien en évidence, une carte postale du Sacré Coeur, je me suis dit immédiatement : ça y est, le cauchemar recommence, que me veut encore cet acharné ?

Des gouttes ruissellaient sur son visage, il était mal en point, pour un peu je lui aurais donné un verre d'eau, le voilà qui tremble de tout son corps et qui commence à me parler en anglais, vous savez que je ne parle pas anglais, je ne me débrouille que très très mal, sauf dans un film quand il est sous-titré... Et le voilà qui parle, qui parle, qui émet un torrent de paroles, puis il me montre la carte postale, me fait comprendre qu'il est très nerveux, qu'il n'arrive pas à vivre, qu'il est extrêmement malheureux à cause de ce qui est arrivé tout à l'heure...

Je comprends un mot sur dix mais assez pour me rendre compte qu'il est dans un état désespéré, la culpabilité le ronge, sa vie est un enfer maintenant qu'il m'a vue toute nue à ma fenêtre, vous pensez, une femme à qui sans doute il doit respect et considération, j'avais l'âge, bien l'âge d'être sa mère, c'était terrible... Probablement des angoisses excessives héritées de sa culture ?

Il se met à trembler des pieds à la tête, et me demande de lui pardonner... Je le regarde effarée et j'abrège tout de suite ses souffrances, en lui disant le plus solennellement possible : allez en paix mon ami, je vous pardonne.

Il me tend alors la carte postale du Sacré Coeur, comme il aurait offert le Saint Sacrement, sourit, s’essuie les yeux, s'incline devant moi, soulagé, me remercie encore et encore, et prend congé avec moult courbettes...

J'ai compris en essayant de reconstituer le parcours du combattant, que ce jeune Japonais, cherchant des amis qui étaient logés dans le même immeuble que le mien, avait poussé ma fenêtre croyant que c'était la leur, et était tombé sur l'odalisque du rez-de-chaussée, côté rosier rose, alors que ses amis étaient du côté hortensias bleus ! Mince !

Sur la carte postale sacrée, il avait écrit ces mot en anglais : Madame, pardonnez mon arrogance, ne m'en veuillez pas, je suis un vilain homme, merci pour toujours (traduction personnelle proche de l'exactitude).

Je me suis dit en souriant, j'espère que mon pardon lui aura suffit pour qu'il puisse couler des jours heureux, et surtout ne pas gâcher son séjour à Venise... Pour si peu.

J'ai recherché la carte postale pour vous la montrer, mais je n'ai rien retrouvé... Il faut me croire sur parole...

Ma première fois... Avec Marcel !

2012-01-31T09:31:00.006+01:00

"Bonnes vacances !..." Et elle me tendit un livre de poche, tout lu, relu, tout usé, tout feuilleté... Ça devrait te plaire...

Je partais pour l'été, un mois de vacances, au bord de la mer. j'avais depuis longtemps l'âge de raison, mais j'étais encore dans mes jeunes saisons.

Je me souviens de son oeil clair et brillant, elle fumait beaucoup et ses nuits sans sommeil les rendaient encore plus ardents... D'accord, je vais lire ça et je te raconte en rentrant...

Ces images du livre, au bout du bras tendu, du sourire et des yeux ardents, me restent pour toujours comme celles du début d'une vie nouvelle... Tu verras, ça devrait beaucoup te plaire... Un sourire complice accompagnait la recommandation, nous avions eu tant de conversations entre nous, elle connaissait un peu mes pensées de jeune femme, moi j'admirais son trajet d'artiste peintre, son énergie, son courage, nous avions une grande différence d'âge et tout ce qu'elle me racontait d'elle me passionnait, tous ses projets grandissaient en moi à chacune de ses paroles, elle fut cette personne qui me transmit une des choses essentielles à ma vie... Je ne le savais pas alors, dans ce temps-là il y avait juste la confiance et l'amitié qui passaient entre nous.

Depuis longtemps déjà nous étions les meilleures amies du monde, nous ne comptions plus les heures de bavardage, les heures de souvenirs murmurés pendant de longues soirées. Quand j'y pense aujourd'hui, je la revois toute entière dans ses volutes de cigarettes, les mots précieux à la bouche, moi je commençais tout juste à fumer, c'était mon amie, elle avait vingt ans de plus que moi... Un accent étranger inimitable, familier, elle était grecque, expatriée volontaire d'un pays qu'elle ne supportait plus, c'était la guerre entre elle et lui.

Elle était mon exilée préférée, parlait français comme un poète, avec des mots choisis et colorés comme sa palette, j'étais son auditrice infatigable, elle m'a donné à lire des histoires fabuleuses, jamais je ne l'ai oubliée.

Nous cheminions dans ses histoires, dans ses pas, de soir en soir, moi je grandissais aussi, j'étais une débutante de la vie, elle me racontait... À un moment de la soirée, il y avait l'instant du café, qui laissait au fond de la tasse un marc doux comme du sable, où on pouvait lire les pensées... Cette odeur de velours noir qui vous enveloppe des pieds à la tête prenait le coeur aussi, j'adorais le rituel du dosage de la poudre dans la petite casserole à long manche, du sucre, une belle flamme, un glouglou, il fallait laisser reposer... C'était tout !

Cet été-là, juste avant de partir, j'étais venue la voir pour le baiser estival... Tiens, prends-le, ça va te plaire...

Arrivée sur le lieu de mes vacances, j'ai défait mes valises et j'ai ouvert le livre : Longtemps je me suis couché de bonne heure. Parfois, à peine ma bougie éteinte, mes yeux se fermaient si vite que je n'avais pas le temps de me dire : "Je m'endors." Vous imaginez la poésie, ceux qui ont lu Marcel Proust et qui l'on aimé le savent, on en rêve tous. Souvent j'ai rencontré des lecteurs indifférents, qui détestaient même... Comment est-ce possible ? Ça l'était !

Le livre tendu au bout du bras : Du côté de chez Swann était le premier volume de l'oeuvre principale de Marcel Proust, À la recherche du temps perdu, qui en comporte sept. Voilà, j'étais partie, c'était ma première fois avec cet auteur. À l'époque je lisais vite, trop vite, j'avais bien senti qu'il me faudrait y revenir, je ne comprenais même pas tout, j'étais dans le coeur du temps passé et repassé au cours des mots, dans un temps inexorablement vivant et magnifiquement écrit, Marcel Proust à la pointe de son stylo donnait du monde, de son monde intérieur, des images inoubliables, aussi précises que celles perçues dans le miroir de son esprit, fidèles à ses vibrations et aux battements de son coeur. Il nous embarquait dans la mémoire de ses sentiments, l'amour, la jalousie, la terreur, la passion, la fascination... Et l'art, qu'il aimait par dessus tout, un peu d'art en plus, disait la grand-mère du Narrateur quand elle parlait des cartes postales qu'elle lui envoyait de ses voyages... Les cartes postales sont restées pour moi un peu d'art en plus et plus d'une fois, en faisant valser le tourniquet pour en choisir une, je pense à Marcel et sa grand-mère...

J'étais jeune alors, encore trop jeune, mais j'avais bien reconnu que j'étais tombée sur une oeuvre majeure qui allait me coller à la peau, qui m'allait bien, qui me convenait. À cette époque-là, j'essayais de me hisser à son niveau, car cette découverte, je l'avais faite seule au bout du bras tendu de mon amie... Jamais je n'avais entendu parler de Marcel Proust, ni dans le milieu où je vivais, ni dans ma scolarité, pas perchée bien haute.

Je me disais même : il est formidable cet auteur, il est énorme, je ne savais même pas qu'il était connu à ce point, que le monde entier parlait de lui dans toutes les langues, connu aussi dans les Universités, on en parlait dans les milieux littéraires, il y avait des tas d'associations, les amis de Marcel Proust, ma voisine peut-être ?... Partout, partout, non, moi je ne savais rien sur le moment, tout le temps qu'a duré la lecture, je suis restée seule avec lui. Un jour, mon isolement prit fin, j'entendis à la radio une émission sur Marcel Proust et toute ma naïveté s'écroula d'un coup, ah bon ! Marcel Proust n'est pas seulement à moi ! Je n'ai rien découvert du tout, je suis même à la traîne, terriblement derrière, j'ai fait semblant de rien, j'ai lu tout, tout ce qu'il avait écrit, je n'ai raconté à personne que c'était seulement le bras tendu de mon amie qui m'avait fait un cadeau connu de l'Univers.

Je ramais comme une amoureuse timide : comme c'est beau, comme fait-il, comment ça marche, comment peut-on écrire à ce point les tous petits regards portés sur presque tout, avec autant de beauté, autant de sensibilité et autant de talent ?... Pour chaque page achevée, restait un petit regret : déjà !

Plus tard, j'ai toujours gardé Marcel sous le bras, quelques fois même je posais la question : tu as lu La Recherche ? Non ? Quelle chance, tu vas pouvoir t'y mettre, c'est le bonheur assuré...

Beaucoup plus tard, j'ai relu les sept volumes, et j'ai découvert tout ce qui m'avait échappé, mais il en reste assez pour recommencer... J'ai compris l'expression : avoir un livre de chevet, tu peux l'ouvrir à n'importe quelle page, tu plonges dedans, tu es heureux. J'avais même poussé le vice jusqu'à garder un livre à vue, sur ma table de nuit, j'essuyais la poussière qui le recouvrait quand je ne trouvais pas le temps de le feuilleter, mais pour rien au monde je ne l'aurais déplacé... Je comprenais mieux l'exposition des portraits de familles dans des cadres en bois doré, argenté, en carton bouilli, ou en verroterie... Le souvenir c'est sacré, quand on l'a décidé.

Comme je n'avais pas de propriété, pas de grenier, pas de lac aux oiseaux, pas de chemin à moi, j'allais chez Marcel Proust pour me fabriquer des souvenirs, des châteaux sur l'eau, des soirs sans dormir comme lui...

Quelque fois même, je pense à cette oeuvre et j'ai tout de suite les larmes aux yeux... Tant d'heures passées ensemble, tant d'émotion, tant de pages tournées sans cesse pour découvrir un univers si étranger à ma vie et pourtant si semblable au mien. Car une oeuvre qui entraîne si loin le lecteur dans le dédale des sentiments éprouvés, en lui livrant cette richesse littéraire incroyable, lui donne aussi les moyens d'approfondir sa propre vie, sur d'autres modes, dans d'autres lieux, de vivre l'instant présent, le souvenir de tous les instants avec intensité et même créativité.

Pour démentir ce que je viens d'écrire, j'ai cessé pendant de longues année de lire le moindre roman, rien, personne, aucun auteur à part lui ne me donnait envie de lire, j'avais puisé dans la splendeur de Marcel Proust l'impossibilité d'aller voir ailleurs, d'aller plus loin...

Un jour pourtant, j'ai pu ouvrir un autre livre, et puis un autre, et puis un autre, et...

Il giorno delle sorelle... Janvier 2012

2012-01-26T10:13:00.002+01:00

Belleville pendant le Nouvel An Chinois

Je vous l'avais bien dit, nous avons passé le tour du mois de décembre, trop chargé, trop illuminé, trop cadeaux et bûche de Noël, notre jour delle sorelle est passé à l'as pour raison de fin d'année...

Nous avons mangé de bon appétit dans notre petit restaurant chinois-vietnamien, nous avons goûté les plaisirs de leur table avec notre plat préféré, le bobun, fin, délicat, plein de saveurs, chaud/froid bien équilibré, salade fraîche pour la déco, un délice, je vous le dis, un délice. Les bavardages allaient bon train, au rythme des baguette, comme des roulements de tambour, le vermicelle, le poulet (c'était un bobun au poulet, une spécialité parisienne sans doute) et les nems entraient en ordre dans nos palais émerveillés... Les conversations sont plus longues avec ces longs doigts de fée, les mots, les idées, les nouvelles, les bonnes et les mauvaises, défilaient bien pesées, entre chaque bouchée... Quand on avance en âge, les nouvelles sont énormes puisqu'il faut non seulement parler des enfants mais aussi des enfants de nos enfants... Ça fait un potentiel de plusieurs repas d'affilé, bon, on se voit le mois prochain sans faute, on se téléphone entre temps... Jamais on ne peut se mettre à jour, car le monde entier attend à la porte qu'on le refasse entièrement à notre goût, à nos couleurs.

Quand nous nous sommes assises, nous étions les premières clientes, très sérieuses, très déterminées, faisant semblant d'inspecter la carte, en sachant pertinemment que nous allions prendre la même chose que le mois d'avant, nous n'arrivons pas à renouveler nos désirs, d'un mois sur l'autre nous retombons dans nos travers, c'est juré, la prochaine fois on change, l'immobilisme ça suffit, il faut varier un peu, non de non, d'accord... Et puis au bout du temps qu'il nous a fallu pour nous mettre à jour de tout, la salle était bondée, on attendait gentiment notre départ pour prendre nos places, si chèrement attendues.

Nous nous sommes retrouvées chacune sous un parapluie, en train de faire notre programme quasi sous une porte cochère.

À droite ou à gauche, musée ou ciné, plus question d'aller photographier les oiseaux au cimetière du Père Lachaise, ou de déambuler rue Oberkampf comme nous avions prévu de le faire... Fallait faire vite, la pluie tapait tant et plus sur nos parapluies, nos chaussures qui clapotaient donnaient le signal du départ... La prochaine fois, je mets des bottes !

Sûrement pas le cinéma, et comment ferions-nous pour parler, l'une et l'autre assise côte à côte regardant l'écran ? Pas question de jouer à ce petit jeu-là, non, si nous allions au musée Carnavalet ? Mais oui, c'est une bonne idée, le quartier est sympa, nous glisserons de siècle en siècle, révision générale, ébahies, ravie, bavardes, mais au sec ! C'est décidé, c'est là qu'on va, mais avant, le petit café à notre quartier général, notre café culturel, le roi de la couleur, l'as du quartier ! Il doit en défiler des utopies par ici, demain on rase gratis, c'est promis, liberté, égalité, fraternité, on va tricoter des avenirs avec ces trois couleurs, moi je commence au point mousse, toi tu fais du point de jersey, retrouvons-nous au bout du rouleau... Sans perdre une maille !

Notre estaminet boîte de peinture

Le programme de notre café bariolé était entièrement consacré au Nouvel An Chinois, soirées poésies, slam, chansons, toutes à base de chinoiseries, un cocktail bien alléchant... Buvons, chantons en chinois, rions jaune, mélangeons les cultures, justement notre estaminet s'appelle culture rapide, il faut faire vite pour être dans le coup, faut pas traîner en route, sinon on sera pris de vitesse par des cultures plus ordinaires... Nous, on veut de l’extraordinaire...

Vous voyez, l'après midi était bien parti, même sous la pluie.

Madame de Sévigné, notre grand-mère

Le Musée Carnavalet, celui de notre enfance, était tout le temps vide, on l'aimait pour ça, il était là pour nous toutes seules, Madame de Sévigné était notre grand-mère, on était dans nos murs, le jardinier pouvait planter à la volée, il n'y avait que l'eau de pluie pour faire tout profiter en douce, à la va comme je te pousse... Nous adorions ce musée...

Ce musée est composé de deux hôtels particuliers : l'hôtel Carnavalet élevé à partir du 16e siècle, de grands noms y sont attachés, Jean Gougon pour les sculptures décoratives et François Mansart pour des transformations de cet hôtel au 17e siècle ; et l'hôtel le Peletier de Saint-Fargeau du 17e siècle, qui fut rattaché au musée Carnavalet en 1989 par la ville de Paris. Ce musée rend compte de histoire de Paris des 16e au 20e siècles. Ses collections sont riches et passionnantes.

Nous sommes allées tout de suite du côté des collections permanentes, mobilier, tapis, glaces, lustres, objets, boiseries, peinture... Les collections municipales de la ville de Paris y sont présentées depuis le 19e siècle. Madame de Sévigné vécut 20 ans à l'hôtel Carnavalet.

Il y avait peu de monde, on retrouvait un peu de notre enfance...

La chambre de Marcel Proust

Je lui ai dit : viens voir la chambre de Marcel Proust, regarde, sur ce lit il a écrit la plus grosse partie de son oeuvre, quelques petits cahiers avec le porte plume posé dessus, ce pur décor me touche... J'ai dit déjà qu'après avoir lu toute son oeuvre, j'ai cessé de lire pendant des années, rien ne pouvait être mieux dit... Et puis après j'ai découvert Albert Cohen, Céline, et je suis repartie à l'assaut de tous les autres... Je garde de Marcel Proust le goût pour les aubépines du début de l'été, après lui j'ai tout regardé plus lentement, plus précieusement, et j'ai pensé autrement... Je n'ai jamais rien lu de plus beau.

Pour nous asseoir un peu, on a trouvé un petit salon de repos réservé aux visiteurs, très loin, au fond d'un petit couloir, dans un petit coin, inconfortable au possible, mais on pouvait allonger les jambes et regarder mon portable...

Le copiste le 12 janvier 2012

Le copiste le 24 janvier 2012

Il faudra revenir, on est passées à toute allure devant le copiste qui doit venir tous les jours, je l'ai déjà vu ici il y a une petite dizaine de jours, il tourne le dos au public, peint dans la lumière, s'applique, personne ne le dérange, il est tout seul, j'ai fait doucement pour prendre la photo.

Nous avions oublié la pluie, la nuit était descendue, nous avons pris un thé, au chaud, derrière les verrières d'un joli café... Les derniers mots de la journée... Et puis nous nous sommes quittées, nous n'avions pas vu le temps passer, un jour entre parenthèses, comme des ailes de papillon...

Ma soeur, je te dédie ce post avec toute mon affection...

Les maux des jours, les mots dits...

2012-01-23T09:58:00.000+01:00

Depuis des semaines, je garde en moi les rencontres, les mots saisis ça et là sur mes chemins, les vilains mots, ceux des plaintes, des tristesses, les mots de tous ces jours qui ne vont pas...

L'autre jour, en passant devant l'arrêt du bus, juste devant le centre de santé, je vois un homme, noir, avec un chapeau, qui se tenait appuyé à l'abribus, droit comme un "i", majestueux, mince comme un fil de soie, une cigarette à la main, songeur, un peu perdu. Quand je suis passée devant lui, il a dit à voix douce : j'ai tellement de choses terribles dans ma tête qu'il faut que je fume... Une longue volute de fumée sortait de sa bouche... Il avait l'air d'être dans un théâtre, sa belle silhouette était immobile, il jouait une pièce, un morceau de sa vie, là, sur le trottoir, il souffrait, et paisiblement il disait deux ou trois mots de plainte, de douleur... J'ai continué mon chemin, lui le sien, sans bouger.

J'ai gardé en tête sa tristesse plusieurs jours après, encore aujourd'hui j'y pense, il avait l'air de jouer du Shakespeare : être ou ne pas être, il lui manquait les planches de salut...

Ma chère voisine de 97 ans est venue frapper à ma porte pour me souhaiter ses voeux, alors que c'est le contraire qui aurait dû se passer, c'est moi qui n'aurait pas dû tarder tant pour aller l'embrasser... Elle tient bon, je suis contente...

Chaque fois que je la rencontre, je lui demande : comment ça va, Alice ? Et elle me répond toujours, en penchant légèrement de côté sa tête blonde-blanche avec le sourire et l'éclat de ses beaux yeux bleus : ça va Danielle, autant que faire se peut... Elle fait ce qu'elle peut pour aller bien Alice, elle me l'a dit déjà, depuis longtemps elle attend que le temps passe pour elle. Je l'aime, ma voisine...

La semaine dernière, comme je sortais d'un cinéma un peu tard le soir, je fus surprise de voir du monde sur le quai du métro, dans des sacs de couchage, pas à l'abri du tout du monde, à l'abri de rien, sous le regard de tous, je trouvais que ça faisait beaucoup, deux corps sur un quai, deux corps sur l'autre. La semaine dernière, tous les voyageurs ont dû descendre du wagon à cause de l'odeur pestilentielle qui y régnait... Un homme assis tranquillement sur un siège, sans rien, pas un sac, pas une couverture, il sentait atrocement mauvais, il devait être dans cet état depuis très longtemps, sans soin, sans hygiène... C'est seulement l'argent qui n'a pas d'odeur...

Moi, j'ai continué mon petit bonhomme de chemin... En changeant de wagon comme tout le monde.

Je l'ai gardé en tête... Son visage, son allure, son absence, il ne semblait pas voir les voyageurs qui descendaient bien plus tôt que prévu...

Bonne année, tous mes voeux, comment vas-tu ? Beaucoup mieux, on débutait une conversation d'avenir, oui, je vais beaucoup mieux depuis que j'ai décidé de supprimer les deux somnifères que je prenais depuis des années... C'est vrai, tu a fait ça d'autorité, bravo ! Oui, depuis je vais beaucoup mieux, pas possible ? Mais comment as-tu décidé ça ? Comme ça, j'allais mal et puis comme mon médecin ne changeait rien, rien de rien sur mon ordonnance, alors j'ai décidé de prendre les choses en mains, de faire quelque chose pour moi, voilà, et puis quand je lui ai dit, docteur, j'ai supprimé mes somnifères ! Alors elle m'a dit : vous avez vraiment bien fait...

Mais c'est absurde ça, tu lui as demandé combien elle te devait, te voilà docteur maintenant, nous avons ri de ces jeux de rôles inversés... C'est une amie très chère qui me faisait la joie d'aller mieux, d'aucuns auraient dit : grâce à Dieu, elle va mieux, moi je dis non, c'est grâce à elle...

Maintenant je ne dors pas mieux, mais je m'en fiche, je dors le jour, comme je veux, une petit sieste et hop ! Je ne compte plus les heures de la nuit, je vais beaucoup mieux.

Elle aussi a de jolis yeux bleus, une élégance légendaire, elle marie les couleurs comme un peintre ou comme un grand couturier, avec tout, elle fait de l'harmonieux... Elle fait aussi des gâteaux délicieux... Mais tu sais, mon cardiologue est un homme dur, jamais le mot qu'il faut pour te remonter le moral, tout est coupant dans ses paroles, t'es une malade, pas autre chose, t'as juste un coeur, des artères peut-être, pas de tête, pas de jambes, rien qu'un coeur... Il a pas de coeur ! Mais pourquoi tu ne changes pas d'adresse ? Mon médecin me l'a déconseillé, il n'est pas bon pour les paroles et les remontants, mais c'est un bon cardiologue, ne changez rien maintenant, alors je reste, à mon corps défendant.

Mon amie parle d'or, avec des mots si bien choisis, tu te demandes toujours où elle les prend, ils sont toujours dans un ordre impeccable, si bien adaptés, si justes, le bel ordre plein d'harmonie comme les couleurs... Ma belle horlogère, tic, tac, tic...

Je suis contente aussi pour elle, quelle belle année ça va être, je touche du bois.

Entre deux stations, c'est fou ce que les mots sont précis, le bus se balance et nous avec... : "Chez nous, on n'a pas la télé"... Ah bon ! On ne s'était pas vues depuis longtemps, mais on était reparti comme en 14, tu ne regardes pas les infos alors ? Non, mais tu vas lire la presse sur Internet ? Non, j'ai pas envie,... J'avais trouvé mon alter ego, moi aussi j'évite les infos de peur de me trouer la tête, de me faire happer par la grisaille, je ne regarde plus les infos, ils ont toujours tout faux... Je ne garde pas la tête dans le sable, je vais sur Internet, mais comme il n'y a pas le son, ça va mieux... Je garde les idées claires, je me dis, ça ira mieux demain...

Demain c'est bientôt ?

Les jours se déroulent avec les maux de tous les jours, les joies aussi, le ciel bleu entre deux nuages, le printemps sera là bientôt, encore un peu de patience, restons encore un peu les pieds dans l'eau... Le coeur sur la main...

Chiharu Shiota... Une artiste à découvrir...

2012-01-19T13:58:00.000+01:00

L'oeuvre proposée à Venise en 2012

Lors de mon séjour à Venise en juillet dernier, j'ai eu la grande joie de rencontrer une oeuvre de Chiharu Shiota au détour du chemin. J'avais eu l'occasion de la découvrir en mars 2011 à la Maison Rouge (lieu d'exposition d'oeuvres contemporaines près de la Bastille à Paris).

Au fin fond de la via Garibaldi, dans un quartier de Venise encore populaire, mais dont beaucoup de maisons sont inhabitées, d'anciennes boutiques avec de petits appartements ouvriers abritaient des oeuvres d'artistes qui exposaient dans le cadre de la Biennale. Dans une de ces boutiques, donnant sur le petit rio S. Anna, Chiharu Shiota avait tissé tout l'espace, englobant matériel et mobilier : voyez la photo, non, vous n'avez pas de mouches devant les yeux, non, il n'y a pas de défaut sur la photo, elle avait largement recouvert tout ce qui s'y trouvait, sa toile de laine ajourée enveloppait les objets du sol au plafond, on pouvait à peine distinguer le monde étrange dans lequel nous nous trouvions... Il faut un temps d'adaptation, la toile d'araignée, magique, vous fait rentrer dans une autre dimension, très impressionnante. À travers cette dentelle noire, ce cocon très sombre, cette mantille noire inextricable, posée comme par enchantement sur tout le contenu de la pièce, quelques grosses ampoules électriques, disséminées, clignotaient, et vous invitaient à pénétrer en profondeur son univers, c'était d'une beauté à couper le souffle...

C'est une oeuvre qui m'intrigue, par quel bout la prendre, la comprendre ? Par quel bout a-t-elle pris son travail, fil par fil pour produire cet effet vertigineux ? Car bien sûr, Chiharu Sciota n'a plus jamais quitté mon esprit, et je l'ai retrouvée à Venise comme une connaissance, une amie, une belle réjouissance (réjoui-sens).

C'est avec cette oeuvre que je l'ai découverte à la Maison Rouge à Paris

Elles crée ses oeuvres-performances, installations spectaculaires, avec quelques assistantes, directement in situ, ainsi chaque oeuvre prend la dimension du lieu, il faut forcément la suivre, fil après fil, allee là où elle va et toujours se laisser surprendre... Vous avez tout de suite son fil à la patte... Il ne faut rien manquer de ses tissages, se précipiter chaque fois sur les galeries ou les lieux qui l'accueillent, et ils sont maintenant de plus en plus nombreux à la solliciter... Cette artiste est japonaise, elle vit et travaille depuis 1996 à Berlin, elle a 40 ans.

Je suis allée sur Youtube prélever une vidéo pour vous : en direct avec l'artiste.

Elle dit mieux que personne ce qu'elle fait, ce qu'elle pense, ce qu'elle crée.

Chiaru Shiota investira prochainement les 1700m² du 2e étage des entrepôts de la Sucrière, bâtiment industriel habité par la Biennale de Lyon depuis 2003. Pour ancrer ce nouveau lieu comme" figure de proue du nouveau quartier Lyon confluence", la direction a fait appel à cette artiste. Du 4 mai au 31 juillet 2012, Shiota présentera donc une oeuvre monumentale : Labyrinth of Memory, qui devra englober, enchevêtrer, ensevelir, en-toiler, en-filer, transmuter 16 robes de mariée dont les pans deviendront pétales. Elle tissera une toile d'araignée pour nous émerveiller, nous faire rêver, nous émouvoir... Nous interroger.

En attendant, un camion entier chargé de laine noire roule vers sa destination...

Il faudra sans doute que je fasse le voyage... Son oeuvre si attachante tient à un fil...

Ma rétrospective cinématographique du moment...

2012-01-17T10:55:00.002+01:00

Attention, je vais être méchante, je n'ai pas du tout aimé ce film.

Louise vit dans sa voiture depuis quelques mois, elle est partie de chez son mari, elle travaille comme femme de chambre dans un hôtel, elle recherche un appartement, elle attend avec impatience...

Voilà, cette Louise, je n'aimerais pas être son mari, ni ses enfants, ni sa voisine, ni son employeur, ni son chien, ni son amie... J'attendais juste qu'elle trouve son appartement pour que le film se termine, il dure 80 mn, ça passe assez vite. L'actrice est sympathique mais peu crédible, elle joue faux un rôle qui n'est pas fait pour elle.

Aussitôt vu, aussitôt oublié...

Sur l’autoroute qui relie Asunción à Buenos Aires, un camionneur doit emmener une femme qu’il ne connaît pas et son bébé. Ils ont devant eux 1500 kilomètres, et le début d’une belle histoire.

Je n'ai pas du tout marché dans la belle histoire, le film a pourtant eu dès sa sortie 6 prix et 18 nominations dans différents festivals... À n'y rien comprendre.Tout le film se déroule pratiquement dans l’habitacle du camion, des micro-évènements rapprochent les deux personnages, mais je n'ai pas trouvé suffisamment de matière pour me passionner. J'attendais peut-être beaucoup trop de ce film, je ne sais pas, moi qui suis pourtant réceptive aux petits détails, à la lenteur et à la complexité des scénarios, je n'ai pas accroché... J'ai donc fait la route en marche arrière, si je puis dire...

Lors de mon dernier séjour en juillet à Venise, je suis allée à plusieurs reprises voir des extraits de ce film qui tournaient en boucle dans une église... L'installation était à voir dans le cadre de la Biennale d'art contemporain...

J'ai tout de suite été fascinée par la beauté des images, le film est pratiquement muet, l'auteur, un Polonais, Lech Majewski, peintre lui-même, apporte quelques éléments narratifs imaginaires au tableau de Bruegel, il réalise une oeuvre totalement esthétisante, de grande qualité. J'ai beaucoup aimé et le film m'a paru même extrêmement court, il fait pourtant 1h30. Habituée à le voir en boucle à Venise, j'y serais volontiers retournée...

Le critique des Cahiers du Cinéma a détesté ce film maniéré et inutile...:-)))

Alors-là, comment vais-je m'en sortir ? Je n'ai pas adoré le film, loin s'en faut, la critique presse est quasi générale pour le louer : la mise en scène subtile, le jeu des acteurs extraordinaire, surtout Michael Shannon, le sens de la vie et du monde profondément mis en question dans ce film magnifique, les paraboles, la philosophie... Les questionnements multiples sur la démocratie, la société, la famille, le combat intérieur... L'apocalypse est pour bientôt mais personne ne s'en doute.

Et moi, franchement, ça me rase !

Je n'aime pas trop les films catastrophes, d'anticipation, les films de science fiction... Je ne vais pratiquement jamais les voir...

Mais celui-ci m'avait tenté, fortement influencée par toutes les bonnes critiques de sources confirmées, je me suis dit : allons voir ça.

L'intrigue fait monter la pression immédiatement, et deux questions se posent d'emblée : ce bon père de famille est-il victime de désordres mentaux qui lui font pressentir une fin du monde proche ? Le reste de la société vit tranquillement sa vie, hors de ce temps-là. Et moi aussi.

Donc forcément, à un moment, j'ai regardé ma montre...

Le plaisir d'être devant le grand écran, le jeu des acteurs, les belles images de grands paysages, l'intrigue intrigante, m'ont fait patienter jusqu'au dénouement...

Mais aujourd'hui encore je reste totalement perplexe sur mes goûts et mes couleurs en matière de cinéma... Souvent décalés par rapport à la presse... Mais je ne me décourage pas, je vole de mes propres ailes, avec passion.

Le Havre... Film de Aki Kaurismaki, une merveille !

2012-01-15T11:28:00.002+01:00

Un des plus beaux films à voir en ce moment...

La surprise est totale, car le traitement cinématographique de Kaurismaki est toujours original...

Moi qui ai vu (presque) tous les films de ce cinéaste, avec enthousiasme, je dois dire que là encore, il m'a énormément touchée.

Il n'est pas facile de refaire encore un excellent film avec la misère du monde, il faut avoir un sacré talent pour trouver un langage nouveau, d'autres mots, d'autres images... Aki Kaurismaki (Finlandais) fait oeuvre d'art avec Le Havre.

L'histoire est celle d'un petit garçon africain, fraîchement débarqué clandestinement au Havre, qui veut rejoindre l'Angleterre. La solidarité se construit autour de lui pour le faire passer là-bas...

Ses images sont puissantes, chaque plan est superbe, fouillé : il a choisi un code couleur qui accompagne presque tous les plans : bleu/jaune/rouge, chaque scène reprend ces couleurs avec plus ou moins de présence, un peu comme l'avait fait Jacques Demy avec les Demoiselles de Rochefort (1967). Plans également dépouillés, pas de décors chargés, rien de superflu, le bleu domine. Les atmosphères des cafés et les harmonies chromatiques me font penser irrésistiblement à la peinture de E. Hopper. Kaurismaki affectionne lui aussi ces lieux de rencontres où la solitude voisine avec la compagnie.

Chaque prise de vue démarre comme une photographie, arrêt sur image quelques secondes, puis tout s'anime... Les plans rapprochés, comme des effets de loupe, font parler les visages avec délicatesse, et nous livrent un sourire, un regard, un geste... Il filme les objets comme des natures mortes, c'est superbe, du grand cinéma. Les acteurs, tout en retenue, théâtralisent les scènes par un langage et des gestes adaptés, phrasé détaché, gestuelle mesurée. Cette distance permet au spectateur de prendre son temps pour regarder, réfléchir, mais aussi prendre du plaisir à suivre cette histoire telle que nous la propose Kaurismaki, pleine d'espoir et de confiance. Malgré la distance, les personnages fonctionnent en vrai, plus vrai que nature, bien loin de la caricature, ils nous emportent avec émotion, leur langage poétique, précis, énigmatique, simple, consolide l'univers minimaliste de l'auteur, l'économie de moyens rivalise avec une grande richesse de vocabulaire cinématographique. Le cinéaste dissocie le temps : les personnages, qui payent avec des euros, évoluent et sont habillés dans un décor des années 1960.

Une fois les codes acceptés, comme au théâtre ou à l'opéra, le film devient une oeuvre d'art qui nous parle d'humanité. C'est beau ! J'ai préféré cent fois la poésie de Kaurismaki, au réalisme de Guediguian dans Les neiges du Kilimandjaro, auquel je n'ai pas cru une seconde, je n'ai pas cru au jeu des acteurs qui se transformaient sous mes yeux en prolétaires du port... Pas une seule seconde je n'ai cru à cette mascarade bien pensante, seul Daroussin, qui joue dans ces deux films, est parfait comme souvent.

Allez, j'y retourne, je vais le voir une deuxième fois, profitons du bouche à oreille qui fonctionne, profitons encore de sa présence sur les écrans... J'espère qu'en province vous avez aussi cette chance.

Je suis contente, je vais au bord du film de Kaurismaki comme on va au bord de l'eau, tout fait mouche, les belles choses vont avec les bonnes choses, un goût de vie réussie, un coup de bonheur d'être ensemble sans désastre, c'est si rare... Trop beau pour être vrai ? Mais non, mais non...

Faites comme moi, payez vous une tranche d'utopie... Ça fait tellement de bien.

El Gusto... Après le concert, le film de Safina Bousbia.

2012-01-13T09:13:00.000+01:00

RÉSUMÉ

"La bonne humeur - el gusto - caractérise la musique populaire inventée au milieu des années 1920 au cœur de la Casbah d'Alger par le grand musicien de l'époque, El Anka. Elle rythme l'enfance de ses jeunes élèves du Conservatoire, arabes ou juifs. L'amitié et leur amour commun pour cette musique qui "fait oublier la misère, la faim, la soif" les rassemblent pendant des années au sein du même orchestre jusqu'à la guerre et ses bouleversements.
El Gusto, Buena Vista Social Club algérien, raconte avec émotion et... bonne humeur comment la musique a réuni ceux que l'Histoire a séparés il y a 50 ans."

Voilà, j'ai trouvé le bon pitch sur Internet, pas besoin d'en rajouter pour l'histoire.

Le lendemain du concert au grand Rex, je suis donc allée voir le film, je me disais, s'il y a un peu de monde dans la salle, le film va marcher, souvent un film qui marche démarre dès la première semaine... Quand je suis rentrée dans la salle il n'y avait que moi, j'ai fait la grimace, et puis ils sont rentrés un par un, par deux quelques fois, mais il restait du temps avant l'heure du film, 10mn avant le début de la séance ça peu suffire pour remplir les fauteuils, vous l'avez remarquez : quand vous êtes bien installé, à votre rang, que vous avez mis vos petites affaires sur le fauteuil d'à côté, c'est là que la salle fait le plein... Poliment vous devez débarrasser votre veste, votre sac, tant pis, vous aurez un voisin...

Mais là je ne voyais pas les choses comme ça, je l'espérais ce voisin et à ma gauche et à ma droite, je ne sais pas pourquoi, mais j'avais envie qu'il marche ce film, que je n'avais pas encore vu... En somme, j'avais du parti pris. Le concert m'avait galvanisée, j'avais envie que tout le monde le sache que c'était beau, la musique du chaâbi, qu'elle était très émouvante. Et puis l'histoire de ces hommes, ces juifs et ces arabes qui se retrouvent 45 ans après la guerre d'Algérie pour rechanter, rejouer, re-rire ensemble... Boire des coups, plus petits sans doute ? Car ils avaient beaucoup vieilli, ils ont dû diminuer les doses... Et jouer de la musique, gratter les cordes de la mandoline, souffler dans la flûte, accorder le violon, répéter tous ensemble pour le prochain concert à Marseille.

Je m'étais dit, c'est pas possible qu'elle (Safina) rate un film pareil, ça doit être forcément bon, j'en avais vu des passages et j'avais tout de suite pleuré...

Et puis les spectateurs sont arrivés, les rangs se sont remplis, on était tous au complet quand le générique a commencé, ouf !

Pour moi tout a recommencé très vite, l'émotion, les pleurs, l'enchantement, comme je vais beaucoup au cinéma depuis des dizaines d'années, je connais un peu la musique... Les premières images d'un film comptent énormément pour la suite, les premiers plans doivent imposer toute la magie du spectacle, donner le ton, vous installer dedans, captiver, intriguer rapidement, le film doit se mettre en place, surprendre, la rencontre, la vraie, doit être au rendez-vous, pas de temps à perdre... J'ai bien vu que c'était pas Wim Wenders, mais Wim, il n'y en a qu'un... Mais quand même, cette jeune cinéaste savait y faire aussi, beaux plans serrés sur les visages, sur les petits détails qui se passent entre les gens qui sont contents de se retrouver, les sourires, les bribes de paroles, la musique. Elle savait y faire, et leur faire raconter leur guerre d'Algérie, celle que ces hommes avaient vécue, d'un côté comme de l'autre, les uns contre les autres, forcément leur rencontre ne pouvait pas se faire avant, il a fallu attendre près d'un demi-siècle, et la volonté de cette jeune femme, pour qu'ils se sentent heureux d'être ensemble... J'ai bien compris que tant d'années étaient nécessaires pour reprendre la vie du bon côté, quand la guerre vous a séparés. Du chaâbi j'ai tout appris dans le film, l'historique, les descendants, les acharnés, la nouvelle génération qui s'y mettait, ça été un plaisir de connaître cette histoire-là, comment tout avait commencé... Dans les années 1920.

Elle m'a fait découvrir la casbah, aujourd'hui ce qu'il en reste : des ruines... Pourtant dans certaines ruines j'ai bien reconnu les azuléjos, bleus de... Lisbonne...

À la fin du film, la salle a applaudi, moi j'ai rangé mes mouchoirs en papier...

Allez-y, vous n'allez pas le regretter, et puis la musique arabe du chaâbi, peut-être que vous n'avez pas idée de ce que c'est, beau ! Peut-être qu'un jour vous les verrez sur scène près de chez vous... Alger, Marseille, Paris, Berlin... Ils jouent...

La répétition

El Gusto... J'y étais !

2012-01-11T09:50:00.002+01:00

Une partie des musiciens

Si vous aviez entendu ça, si vous aviez vu ça... Quel bonheur !

J'ai mis du temps à me décider, j'y vais ? J'y vais pas ? Allez, je ne pouvais pas rater l'évènement, juste deux soirs, ils jouent à Paris, allez, prends ton billet, voilà c'est fait, sur Internet, j'avais eu de l'hésitation car c'était mon soir de chorale...

La belle salle du Rex comble

Quand je suis arrivée au Grand Rex, il y avait du monde partout, même avec le billet en main, il fallait faire la queue, mais tout le monde était joyeux, je sentais un "je ne sais quoi" dans l'air... "Je cherche un billet", affichait cet homme sur une enveloppe... Pas de chance, ça ne sera pas pour ce soir, tout est complet !

Au Grand Rex je n'y étais pas allée depuis que mes enfants étaient petits, ils ont vu ici tous les dessins animés de Walt Disney bien sûr, la féerie des eaux, des grands jets eaux, qui montaient et qui descendaient sur la scène, ils changeaient de couleurs sous les projecteurs, ça suffisait pour faire beau, très beau, un peu magique, et puis le grand bruit de l'eau qui dansait, les enfants n'en revenaient pas. Dans le ciel du cinéma, les étoiles scintillaient, le Grand Rex est inimaginable... Je pense que rien n'a changé depuis cette époque-là.

J'étais très bien placée, un chouille sur le côté, mais bon, parfait. Le temps que le public arrive, le concert a commencé à 21h au lieu de 20h30, c'est un détail qui compte pour celui qui doit prendre le métro pour rentrer...

El Gusto, c'est un orchestre très ancien composé d'une trentaine (vingt sont encore en vie) de musiciens et chanteurs, Pieds-Noirs (juifs) et arabes qui jouaient ensemble avec tous les instruments du genre, mandoline, mandole, contrebasse, violon, cithare, luth, deux pianos, flûte et une bardée de percussions, un xylophone... C'est ce que j'ai pu voir ce soir-là.

Ils jouaient ensemble le Chaâbi, musique populaire, née dans les années 1920 dans la Casbah... Les musiciens se sont connus ici dans ce vieux quartier d'Alger il y a un demi-siècle... Depuis, l'histoire, la guerre d'Algérie, le terrorisme, les ont séparés, ce sont des vieux messieurs aujourd’hui, réunis grâce au hasard d'une rencontre en 2003 dans une échoppe d'Alger avec l'un des musiciens de l'orchestre, que la jeune cinéaste Safinez Bousbia (30 ans), fascinée par leur histoire, a décidé de convaincre et de réunir à nouveau sur scène (2006 à Marseille) : elle réalise un documentaire El Gusto, ce travail lui demandera 2 ans, le film sort demain en salles.

Avec les percussions, les coeurs battent plus fort, regardez comme ils sont heureux, des jeunes ont pris le relais...

Bien sûr, quand j'ai eu des informations sur l'histoire de EL Gusto, du film, des concerts, j'ai aussitôt pensé au merveilleux film de Wim Wenders Buena Vista Social Club réalisé en 1999, et qui racontait un peu la même histoire d'un club légendaire de musiciens Cubains, dispersés depuis des années, et puis réunis par Wim pour faire son film, certains de ces musiciens avaient plus de quatre-vingt-dix ans. Un film fabuleux d'humanité, de drôlerie, d'enthousiasme, de beauté et de bonheur tout court.

Vous comprenez maintenant, si vous avez vu le film de Wim, combien il était urgent pour moi d'aller au concert à la place de la répétition de ma chorale.

Monsieur Rachid Berkani

Donc, j'arrive au Rex pour le concert, c'est superbe cette impression d'assister à un évènement exceptionnel. J'avais emporté mon appareil photo... Je pensais à vous chers lecteurs... Et à la postérité !

Poussez pas, tout le monde rentrera...

Installée confortablement dans les grands fauteuils club du Rex, la soiré allait être fantastique, je le pressentais.

Sifflet, applaudissements, cris, agitation, alors, ça commence ?

Ça commence... des voix magnifiques

Deux hommes sont sur scène, un Rabbin, un Imam, ils commencent leur chant a cappella... Une merveille, la force et la douceur de leurs voix envoûtent, ensuite viennent les mélismes, les ornements, les pianissimo d'une intensité poignante... Quel beau symbole de fraternité que ces deux hommes unis dans la musique, ils se répartissant les gammes, je pense que l'un chantait en hébreux et l'autre en arabe... Ne connaissant ni l'une ni l'autre de ces langues, je ne sais pas, mais je pleure d'émotion... Ils reçoivent une pluie d'applaudissements, le concert a sacrément commencé...

Viennent les chants du Chaâbi, les cordes d'abords, les voix ensuite et les percussions qui bouleversent l'espace, l'émotion monte, la musique est magnifique..

Je suis touché par une chanson en français qui raconte ceci : Français de France, écoute cette musique, Français de France, soit le bienvenu... Des paroles d'accueil, des paroles de joie, de réconciliation.

Subitement, au détour d'une chanson, des crépitement de la percussion, des voix, des mandolines et du xylophone, les gens viennent sur le devant de la scène, en bas, où il reste de la place pour se mettre à danser des danses de là-bas, les hommes et les femmes se balancent... Il y a beaucoup de bonheur dans la salle...

Jusqu'à passé minuit, la musique a fait son office, réunir les gens, les sourires, les rires, les appareils photo sont de la fête, chacun sort son téléphone, pour saisir les souvenirs à bout de bras... Les deux hommes assis à côté de moi, venus seuls, connaissaient toutes les chansons, ils ont dansé, chanté et frappé dans leurs mains, sans se dire un mot, par timidité sans doute ? J'ai toujours vu un sourire sur leurs visages...

Rapidement, j'ai repris le métro, il était minuit et demi... Chalom, salam alekoum, bonjour, tout avait commencé comme ça, ce soir-là ! J'ai voulu acheter le CD à la sortie, il n'y en avait plus...

Demain, je cours voir le film...

Lisbonne, rua Augusta ... La fin de l'année 2011 !

2012-01-09T19:22:00.000+01:00

Noël était présent partout, les Vierges avaient ce petit côté penché comme les vagues de la mer...

Lisbonne est une ville compliquée d'accès, car il faut gravir une à une les sept collines qui la composent, mais moi qui craignais un peu pour mon genou, je n'ai eu aucune difficulté : tramway, funiculaire, bus, métro (et quelque fois même un bon Doliprane pour assurer mes arrières...), vous offraient un choix de roi pour aller partout, rapidement, et agréablement... C'est la plus grande ville du Portugal, 550 000 habitants, plus de 2 millions avec les environs...

Le beau funiculaire pour grimper la pente d'une rue

Dès mon arrivée dans le centre historique, comme d'habitude, je suis tentée de regarder partout à la fois, au risque de tomber très rapidement, le danger est double car les trottoirs, un peu défoncés, sont entièrement composés de mosaïques faites de grosses tesselles d'asphalte noir et de calcaire blanc, pas toujours bien jointées... Pour des grandes distraites comme moi, il faut quand même marcher avec prudence. Sur les plus belles avenues, la mosaïque devient arabesques... Par chance, il n'a jamais plu pendant mon petit séjour, ce qui fait que je n'ai pas pu expérimenter la glissade, ouf !

Mosaïque de calcaire banc

La mosaïque avec les beaux dessins

La rua Augusta est large et rectiligne, très commerçante, très fréquentée, un des axes principaux du quartier de Baixa, entièrement reconstruit après le grand tremblement de terre de 1755. Cette avenue est piétonne, bordée d'immeubles hauts et très sobres des 18/19e siècles. Cette belle rue débouche sur une énorme place au carré parfait, formée par des grands bâtiments administratifs aux belles couleurs vives, vert, rouge et jaune... Pour finir le parcours, on arrive juste au bord du Tage, aux portes de la mer, quelques marches descendent dans l'eau, on aperçoit alors deux grandes colonnes de marbre blanc qui finalisent à merveille l'ensemble architectural. Les pieds dans l'eau, dans de petites vagues timides et mousseuses, et la tête couronnée de deux grosses boules blanches, ces colonnes servent de perchoir aux mouettes qui viennent au soir couchant, bruyamment, embellir tout l'espace : elles hésitent, posent leurs pattes, agitent leurs ailes, font de gracieux ballets, pour le plus grand plaisir des touristes, dont j'étais... Quelle belle idée d'avoir planté là ces morceaux de marbres, ouverture symbolique et mystérieuse, qui nous invitent à rêver, à voyager... Au loin, quelques voiles glissent dans le bleu...

Les oiseaux, la voile blanche, le bleu, dans la porte ouverte sur l'horizon... La beauté !

Ce chemin, je l'ai fait dès le premier jour, et pris mes premières photos uniquement le long de cette grande artère... Un parcours jalonné de surprises, d'étonnement, de ravissement... J'ai besoin de temps pour reconnaître les lieux, percevoir les détails que je trouve à ma portée, je respire ce pays nouveau, en quoi est-il différent ? Je n'entends rien que je connaisse, le portugais sonne à mes oreilles comme une belle langue, douce et musicale. Je n'arrivais pas ici complètement vierge, j'avais lu le guide du Routard et quelques autres, visité les sites de tourisme sur Internet, pris des notes ça et là, et quand je suis arrivée là, dans cette grande avenue grouillante, je me suis dit : laissons aller les idées, regarde, respire, il fait beau, tu réfléchiras après... On ne peut pas connaître grand chose d'un pays quand on fait un saut de puce...

Dans la rue, les pâtisseries de Noël

Je me suis régalée, j'ai appris, j'ai réfléchi... Bon, faisons la grande rue, nous verrons après... J'ai vu comme à Istanbul des petits commerces de rue, des pâtisserie en grande activité, les azuléjos, j'ai dû les chercher, cachés dans des petites rues...

Le chanteur de la rue

Le cireur de chaussures de la rue

Le vendeur de billets de loterie de la rue

Le marchand de marrons au début de la rue

La marchande de fleurs de la rue

Les azuléjos qu'il a fallu chercher sur les maisons de la ville... (1)

Il ne faisait ni chaud ni froid ce jour-là dans les rues, on frôlait la douceur printanière, il y avait déjà des robes à fleurs... Le matin, on mangeait sur les terrasses au beau milieu des rayons du soleil, jusqu'à l'heure du goûter... Le soir encore, des grands poêles transparents, d'où s'élevaient des flammes, allumés au gaz, sans bois ni braises, attiraient les dîneurs qui n'avaient pas froid aux oreilles... La grand rue fourmillait de promeneurs, on parlait toutes les langues, mais surtout le portugais, dans d'autres rues, plus petites, plus éloignées de la mer, sur de jolies places on dansait, chantait, tambourinait, on fêtait la fin de l'année... J'ai vu plus tard que dans d'autres coins encore, des gens dormaient dans la rue, sous des cartons, au creux des porches...

Demain nous verrons le reste... Aujourd'hui, vivons l’allégresse !

(1) Azuléjos : ce terme vient de l'arabe, il signifie pierre polie, et désigne un ensemble de carreaux de faïence (le plus souvent de couleur bleue mais il existe aussi de magnifiques polychromies), assemblés en panneaux muraux qui ornent les façades des maisons, les églises, les intérieurs... En fait, cet art est directement hérité des Maures, qui le pratiquaient dans les mosquées, lors de leur occupation pendant des siècles. J'ai vu à Istanbul des mosquées sublimes entièrement tapissées de carreaux de faïence d'une très grande subtilité. Je me souviens de l'énorme émotion que j'ai ressentie en pénétrant dans ces extraordinaires lieux de cultes, les arabesques venues du Coran, les couleurs, les lumières, les grands tapis bleus, rouges, verts... Quelles découvertes.

Splendide travail de la faïence, dans un ancien couvent aujourd'hui transformé en musée des azuléjos

Urgence, oeuvre d'art... Photographies de Christophe Agou.

2012-01-07T18:42:00.006+01:00

Face au silence, respectueux… Travail de huit années d'imprégnation, de rencontres, le photographe s'est lié d'amitié avec des familles d'agriculteurs.

Il y a une quinzaine de jours, en me promenant avec ma (grande) petite-fille qui revenait d’Angleterre où elle est jeune fille au pair… Nous sommes tombées en arrêt devant une galerie de photos qui exposait le travail photographique de Christophe Agou !

Nous avons eu un coup au coeur, coup de grâce, coup de beauté, nous sommes restées sous le coup de l’émotion…

Les photos silencieuses parlaient de solitude, de vie quotidienne, de pauvreté et de travail, avec des lumières à la Rembrandt, Le Nain, et le coeur, l'accompagnement, le regard talentueux de Christophe Agou... Une exposition magnifique et émouvante.

Le grain de ses photos donne la chair de poule, il est à fleur de peau… Aucun travail additionnel sur le numérique, composition sans retouches, tout est brut de décoffrage.

Dans l'intimité de leur maison, de leur salle à manger, de leur la cuisine, en pleine campagne, les personnes se sont livrées avec confiance. Leur environnement plus que nécessiteux blesse, l’exiguïté des poulaillers et des étables installés dans de vieilles voitures, amusants ou pathétiques ? Tous ces agriculteurs sont de la région du Forez (partie centrale du département de la Loire, de la Haute-Loire et du Puy de Dôme). Christophe Agou a su saisir leurs expressions dans un abandon touchant.

Les photos sont tellement humaines, pleines de beauté... Avec les objets, Christophe Agou fait des natures mortes superbes et fortes, avec les vivants, il fait de belles figures et du sensible... Comment faire du beau avec tant de détresse, d'isolement ? C’est le métier d’artiste qui veut ça, mettre de la beauté partout, pas d'exotisme, pas de voyeurisme, non, il met son regard, ses couleurs, au service de l'humain, il nous invite à comprendre, à admirer, à réfléchir. Les larmes me sont venues aux yeux, c'est souvent comme ça pour moi avec l'émotion, mais pas seulement par compassion : par fraternité. Je voyais bien que la grande victoire de l'art sur un sujet aussi délicat était à l'oeuvre, car si je pouvais me dire : "comme ces gens ont l'air délaissés, seuls", je pouvais aussi me dire : "comme toute cette beauté accompagne bien la gravité, c'est possible de faire ça, ça me touche, ça m’atteint, regardez"... La beauté est partout, merci messieurs dames d’avoir bien voulu qu'on soit un peu à côté de vous grâce à Christophe Agou.

Si vous êtes à Paris, courez, le plus vite possible, pour voir l’expo, elle s’arrête le 14 janvier, si j’avais su j’y serais allée plus tôt...

La galerie s’appelle « Fait et Cause », 58 rue de Quincampoix, Paris 4^e… Dans une petite rue qui est juste parallèle au centre Pompidou, c’est une galerie associative qui se consacre à la photographie à caractère social, elle est ouverte depuis 1997…

Je la découvre aujourd'hui seulement…

Jacques Genin ! J'aime, j'aime pas...

2012-01-04T22:47:00.000+01:00

J'adore les pâtisseries, je les aime toutes : les éclairs, les religieuses, les millefeuilles, les Paris-Brest, les tartes au citron, les divorcés, les gâteaux au chocolat, les babas au rhum, les tartes à tout, les charlottes avec et sans rubans... J'allais oublier les flans, les sablés, les génoises, les palmiers... J'en passe et des meilleures, pas facile d'imaginer les prodiges qu'il faut faire pour quelqu'un comme moi qui veut rester dans les clous et ne pas prendre de poids, ce qu'il faut batailler dur pour établir des règles de dégustation...

Je me suis autorisée un gâteau par semaine, rarement, très rarement plus, mais alors il doit être parfait, exquis, divin, ses 500 calories doivent être parfaites, délectables, joyeuses, belles, mais surtout bonnes... Un gâteau hebdomadaire ne doit laisser aucune trace de la culpabilité que l'on ressent immédiatement à la dernière bouchée d'un méchant gâteau, ordinaire, à peine frais...

Vous voyez, la règle est simple : un seul, mais le meilleur ! Un seul, mais extraordinaire !

Ne pas lésiner, il me faut de la qualité à n'importe quel prix, les calories qui viennent d'un grand pâtissier ne font pas plus grossir que celles du petit, vous le savez bien.

Fin bref ! Pour manger une très bonne pâtisserie, il faut beaucoup investiguer, tâter, étudier, se déplacer et payer cher, même très cher, un petit gâteau.

La boutique d'esthétique

Un jour de flânerie, dans le Marais, juste à côté de l'école où j'allais quand j'étais petite, j'aperçois la boutique de Jacques Genin, ah ! C'est là ! J'avais été prévenue de l'adresse par un de mes fils, c'est vraiment bon, tu verras, renversant ! C'est un grand pâtissier doublé d'un grand chocolatier !

Je regarde, je colle ma tête au carreau, je ne vois rien... Qu'est-ce qu'on vend la-dedans ? C'est la caverne d’Ali-baba, pleine de Bobos... Les gâteaux ne sont visibles que de l'intérieur, sur les étagères, rangés de façon clinique, des chocolats, des bonbons, des boîtes, l'espace respire, sommes-nous chez l’esthéticienne ? Vais-je trouver la crème anti-rides idéale ? Le fard à paupières des grands soirs ? Pas du tout, le marchand de design est un pâtissier... J'aime pas !

Le salon de beauté

Pas d'odeurs ! Pas le plus léger désordre, pas de bruit, on se croirait dans une église, pour voir les images saintes, il faut s'approcher...

Pour vous accueillir, quelques personnes en gants beurre frais, il y en a même une qui parle japonais, t'imagines... Ah bon, je suis chez un bijoutier ?... J'aime pas.

Chez Genin, il faut faire la queue tranquillement, sans bouger, même si le gâteau que vous convoitez vient d'être pris par la cliente, juste devant vous... Il n'y en a plus, c'est terminé, fini, faudra revenir... Pas de stock, on fait du sur mesure... J'aime pas.

La Cène

Dans la boutique du pâtissier, la Cène fait 50 cm², tout est là, éclairs, millefeuilles, Paris-Brest, tartes au citron... Difficile de faire un choix quand tout fait envie... J'aime bien !

En patientant pour attendre mon tour, je regarde le salon de thé où papillonne le beau linge, quelques Japonaises prennent le thé, l'homme est connu du monde entier, l'espace ne ressemble à rien qu'à un lieu argenté, sans âme, clinique, aseptisé, et snob... J'aime pas !

Le Saint Honoré

Le prix du gâteau est presque celui d'un menu économique au grand complet, le luxe c'est ça : le meilleur pour quelques uns, dans cette boutique, beaucoup payent en cartes bleues, la note est très salée... J'aime pas !

Je me suis donc décidée pour le millefeuille, j'en avais beaucoup entendu parler, le Paris-Brest me faisait envie, j'avais eu du mal à prendre la décision... J'aime bien.

De retour à la maison, le très beau sac blanc en plastique translucide prend place dans la réserve des beaux emballages qui pourraient peut-être servir une prochaine fois... L'ouverture de la boîte en carton prend aussi quelques minute, avec précaution extrême, rien ne doit cogner le joli gâteau, ensuite, tout est prêt enfin dans votre assiette, vous retournez la chose dans tous les sens, il est bien beau, comment aborder la première couche du feuilleté, avec ou sans la crème, avec, et là, les grandes orgues se mettent à chanter !!! Vous sentez le bonheur qui arrive en vous, comme c'est bon, délicieux, ça ne peut même pas faire grossir, c'est si léger !

Alors, lentement vous mangez le gâteau, pas une miette ne doit vous échapper, alléluia ! C'est dans la boutique qu'il faut retourner pour goûter tous les suivants... J'aime bien !

Il va falloir faire l'impasse sur tout ce que je n'aime pas, que je déteste, pour les 500 calories de la semaine suivante, je vais déjà réfléchir à celui que je vais prendre... Je vais prendre le millefeuille ou je me fais le Paris-Brest ?

Bonne pâtisserie à Lisbonne

Monsieur Genin vous êtes le ROI, mais changez votre boutique, revenez à la pâtisserie qui sent bon le grain, la farine, laissez-nous entendre le bruit de la caisse enregistreuse, interdisez la carte bleue, baissez vos prix, redevenez normal, vous aurez plus de monde, vous ne perdrez pas d'argent... Mettez du désordre dans votre boutique, j’emmènerai mes amis, je ferai de la pub : tu verras, je connais un pâtissier sublime, trop sympa, pas plus cher qu'ailleurs, et tellement bon, magnifique je te dis... Et puis si on veut papoter, le salon de thé, t'as jamais envie de le quitter tellement il est simple et confortable, t'as l'impression d'être dans ta salle à manger, pour le café, c'est l'idéal, tout le monde peut y venir, c'est le coin rendez-vous idéal, tu te sens bien, pas de chichis, que de la dentelle et du joli papier peint... Pas snob pour un rond, c'est la Pâtisserie du quartier, t'as envie de fêter tous tes anniversaires, Jacques Genin, je l'adore, vas-y quand même... Mais rouspète ! C'est pas normal de payer si cher la crème pâtissière, enlevez les gants, levez le pied, mettez des petits tabliers si vous voulez, démocratisez le bon chou à la crème !!

Je connais plein de gens qui ne veulent plus y aller, veulent pas entrer dans ce système, être à coté de ses pompes, ils refusent de se mêler à cette masse-là, même pour un millefeuille, pourtant leur gâteau préféré...

Les rouspéteurs, je les aime bien !

Les délicieux pastéis de Lisboa

Bon, c'est pas tout ça, la semaine prochaine, je prends quoi ? Je vais peut-être sauter une semaine, avec les fêtes, j'ai pris de l'avance... J'aime pas !

Des voeux pour l'an 2012...

2012-01-01T15:04:00.000+01:00

Porte du Tage à Lisbonne... En arrivant devant ces colonnes couronnées d'oiseaux, comment ne pas penser à partager cette lumière du soir, ces vols légers, ces petites vagues mousseuses, et l'horizon rose, pour les voeux de félicité de l'année nouvelle...

Mais revenons sur terre, j'espère pour vous tous, une solide santé, un peu d'argent, et l'amour, oui, l'amour de l'aimé(e), l'affection des proches, l'amitié des amis, les rencontres de ceux et celles que nous aimerons aussi... Partageons ce que nous pouvons donner... Recevons à bras ouverts... Restez combatifs...

A tous mes visiteurs, je souhaite une année 2012 la meilleure possible...

Les portes de l'Indre pour entrer dans la nouvelle année !

2011-12-22T08:20:00.000+01:00

J'ai gardé en réserve des portes fleuries, des portes mystères, fragiles, des portes entrouvertes, fermées, chacune m'a intriguée, éblouie, étonnée... Je m'y suis arrêtée pour l'éternité... D'une photographie.

J'ai pensé qu'elles formaient un beau décor pour entrer dans notre nouvelle année, aussi vivantes que la vie... Aussi mystérieuses que l'aventure, belles comme les saisons avec beau temps... Imprévues comme... Elles sont de beaux bouquets de couleurs, de fleurs et d'herbes, je vous les offre de tout coeur, choisissez la vôtre, elle vous portera bonheur...

Je forme des voeux de beauté, d'amour (santé) et d'humanité pour tous ceux qui passent et repassent dans mes merveilles...

À l'année prochaine...

Sans portes ni fenêtres, dans des endroits un peu sauvages, des pommiers bouillonnant de fleurs d'un printemps à venir, voilà ce que je vous souhaite dans vos jardins, dans nos campagnes , pour la prochaine Bonne Année...

Le jeune homme du train...

2011-12-17T22:25:00.000+01:00

Allons bon, voilà des voyageurs qui montent en nombre, j'avais pris mes aises dans le petit carré salon du compartiment, installé mon ordinateur sur la petite tablette, mon sac, ma valise à côté de moi, il va falloir que je change mes plans... Le jeune homme me demande s'il peut s'asseoir en face de moi, il m'aide à mettre ma valise dans le porte-bagages, merci, c'est très gentil, mais c'est normal d'être gentil avec les gens, tout le monde devrait faire ça...

Je reste abasourdie, je suis tombée sur un spécimen, je le remercie encore, il est très à l'aise, nous commençons à discuter, fait beau, mais froid, pas trop de monde, le train est bien chauffé, je hasarde vous allez jusqu'à Paris ? Oui, vous pourrez m'aider à descendre ma petite valise ? Mais bien sûr...

Je n'arrivais pas à lui donner d'âge, jeune, très jeune, mais je ne savais pas exactement. À la station suivante, le wagon fut rempli complètement, et je vois mon jeune homme dire : ben ça alors, c'est incroyable !... Il me dit en aparté : c'est mon prof d'anglais ! Je souris, la voyageuse qui s’assoit dit d'une voix joyeuse et forte : mais oui, c'est Armand, comment vas-tu, que fais-tu là, où vas-tu ? Quel âge as-tu maintenant, voilà combien de temps que tu as quitté le lycée ? J'allais tout savoir en un rien de temps...

Attends, dis moi si je me trompe, tu dois avoir 17 ans, non 19, incroyable comme le temps passe... Alors raconte... Tu vas où ? Je vais à Genève, à Genève ? Oui, je vais voir ma petite amie, elle est suisse... Ben dis donc, c'est pas facile pour vous voir, comment vous vous êtes rencontrés ? Vous allez vous moquer de moi... Mais non, mais non... On s'est rencontrés sur Facebook. Moi, je trouvais l'interrogatoire un peu intrusif, mais le jeune homme répondait avec gentillesse et un brin de malice, il avait son rang, sa place, il n'était certainement plus le jeune garçon qu'elle avait eu en classe, il parlait comme un homme jeune qui faisait sa vie, il répondait à ses questions parce qu'il le voulait bien, ça se voyait... Mais pas du tout, je ne me moque pas, Facebook d'accord, vous vous êtes déjà rencontrés en vrai... Oui, oui, bien sûr... C'est épatant ça, elle fait quoi dans la vie ? Elle est Samaritain ! Il avait dit ça avec tant d'orgueil, de fierté, je me disais : c'est quoi, ce truc ? Samaritain, j'avais bien entendu quelque chose comme donner la moitié de son manteau à l'autre, mais je ne voyais pas bien la concrétisation du métier de nos jours. Elle fait ses études pour être Samaritain, on avait jeté de l'encre noire dans mon cerveau, je ne voyais pas du tout le genre de boulot de la dulcinée... Ma chérie doit me présenter sa famille... Ah bon ! C'est le grand jour ! Vous savez, elle a son caractère, quand elle a décidé quelque chose...

Il avait un grand sourire, pas gêné du tout, il avait reçu avec grâce la douche des questions, avait déballé sa vie professionnelle et sentimentale avec discrétion, il faut dire que la prof posait les questions comme une grande soeur, on n'avait pas envie de dire d'elle, mais de quoi se mêle-t-elle celle-là, elle retrouvait tout simplement avec joie un de ses anciens élèves, elle lui parlait comme avant, avant qu'il ne devienne tout à fait grand, elle parlait avec lui comme avec une copine qui connaissait quand même bien la vie...

Et puis la prof a continué de poser des questions, et lui à répondre avec le sourire...

Il était chocolatier-pâtissier, se marier avec une Suisse, il ne pouvait rêver mieux, entre les Suisses et les Français c'est toujours la grande bagarre pour le meilleur chocolat... Il parlait du chocolat comme un bouquet de fleurs, avec les couleurs qu'il fallait pour donner envie de croquer à belles dents... Je me disais, il doit drôlement bien s'y connaître en chocolat, ça serait le moment de lui parler des mendiants que je fais à Noël, toujours imparfaitement réussis, j'étais toujours à la recherche du petit tour de main, du petit secret, qui m'éviterait le tempérage du chocolat, si difficile à faire... Mais je me suis retenue. Je n'allais pas, en plus du pillage de sa prof, le délester de ses secrets professionnels, je n'ai rien dit du tout.

Notre jeune homme avait 19 ans et rêvait de quitter papa-maman pour vivre une autonomie complète, il faut savoir ce que l'on veut, mes parents ne gagnent pas beaucoup d'argent, bien sûr c'est facile de rester près d'eux, on mange et on dort gratuit, mais moi je préfère vivre ma vie... Avec ma chérie.

En ce moment il avait des démêlés avec son patron chocolatier, il faisait un temps partagé entre l'école et l'entreprise, c'était un bon élève, il adorait les maths : attention, je suis arrogant quand je veux, et je vais défendre mes droits, je ne vais pas me laisser faire... Après, je crois que j'ai un peu dormi, la prof et le jeune étaient encore en grande discussion, mais la philosophie avait pris le relais du cacao : tu vois, dans la vie il faut en vouloir, il faut que tu fasses tes premiers pas, il faut savoir vraiment ce que tu veux et ne pas rater une belle occasion de faire le métier que tu aimes. Je sentais bien que ce qu'elle disait, ça comptait beaucoup pour lui, mais comme il était "arrogant", je voyais bien aussi qu'il avait déjà commencé depuis un bon moment le chemin tout seul... Je voyais bien qu'avec son bon "Samaritaine", il avait pris la route qu'il fallait... Il faisait plaisir à voir, à entendre, il était touchant, brillant, pas du tout arrogant, simple et carré, juste ce qu'il faut pour aller plus loin.

Quand nous sommes arrivés à la gare, il m'a descendu ma petite valise, m'a souhaité de joyeuses fêtes et moi je n'ai pas été en reste pour lui adresser à mon tour un joli petit lot de bonheurs... Quelle belle traversée !

Flânerie au musée du Louvre... Et sa galerie marchande

2011-12-15T20:54:00.000+01:00

Ça faisait déjà un moment que j'avais envie d'aller au Louvre, regarder avec minutie ou pas des tableaux, découvrir, allez savoir quel besoin j'avais de vouloir traîner des heures là-bas, une sorte de balade sans but, sinon celui d'être là, dans cette ambiance, aller un peu au hasard, comme pour ramasser des champignons par exemple... Vous voyez ? Non ?

C'est décidé, j'y vais ! Au sortir du métro, j'ai traversé la galerie marchande avec embarras, bien sûr j'ai fait comme tout le monde, j'ai léché les vitrines à mon corps défendant, tiens, c'est sympa ce truc, et ça ? Pas mal non plus, voilà une bonne idée, il faut absolument que je trouve une belle BD pour une petite fille de 11 ans, et je rentre dans ce superbe magasin de livres pour la jeunesse, des livres éducatifs comme on dit, éducatifs sur tout ! Des livres à foison qui parlent d'art de près ou de loin, beaux et si bien illustrés, ils font tous envie, vous pensez bien que je suis ressortie avec la BD totalement adaptée à la petite fille, j'avais le sourire, plus besoin de courir à la FNAC, de se perdre sans fin entre les auteurs pour bébés, pour enfants, pour adolescents, pour les grands... Ouf !

Dans cette galerie marchande pleine de lumières et de tentations, vous avez tout loisir de dépenser deux fois votre paye, Noël approche, la crise, ça sera pour l'année prochaine, aujourd'hui je dépense un peu, demain un peu plus...

Une fois le livre acheté, j'ai pu faire la fière, et considérer de haut tous ces acheteurs compulsifs qui s'égayaient d'un magasin à l'autre... Voyez comme on liquide vite une petite culpabilité...

J'ai pu laisser aller toutes mes pensées critiques, tant de monde, quelle frénésie, c'est bientôt Noël, le commerce est prêt à tout pour faire exploser nos cerveaux...

Un énorme groupe de touristes asiatiques double tout le monde sur la droite, mais notre file allait vite, pas de cris, pas de rouspétances, chacun attend son tour sagement, c'est Noël ! La visite peut commencer.

Photo prise sur Internet, les photos étaient interdites dans l'expo

D'abord une exposition temporaire très tentante sur la "La Citée Interdite", nous permet de voir la salle du trône de l’empereur Qianlong (époques Louis XV et Louis XVI), avec des objets très épurés, nous dirions maintenant totalement design, seul décor sur le trône des laques rouges sculptées, superbes, et aussi les chefs-d’oeuvre qu’il a fait exécuter à la peinture sur soie, en particulier les portraits grandeur nature de ses chevaux. Imaginez leur représentation sur des grands rouleaux suspendus au plafond, avec pour seul accompagnement des poèmes chinois calligraphiés, un éblouissement !! Peu de monde, des conditions de visite formidable ! Enfin (presque) seule dans la Cité interdite... Deux autres lieux complétaient cette exposition dans le Louvre... Pas vus !

Après la Cité Interdite, je reste définitivement dans le Pavillon Richelieu, où sont exposées les peintures françaises, forcément moins de monde, et des chefs-d'oeuvres, il y en a à la pelle, je vais me régaler. Je suis mon instinct, et traverse les peintures du Nord, du grand Nord, je ne sais où jeter les yeux, tout est beau, je regarde passer les vaches comme dans un train, elles sont nombreuses dans des paysages qui se déploient avec splendeur, c'est l'été, ou le printemps, j'ai envie de cueillir des fleurs... La nature pousse bien entre les bois dorés des cadres...

Un coup d'oeil à droite sur le puit de sculpture du rez-de-chaussée, un coup d'oeil à gauche sur quelques tableaux anonymes, inutile de chercher les noms des auteurs.. J'ai pris des photos au gré de ma fantaisie, m'arrêtant uniquement sur des détails magnifiques... J'écrivais ma petite partition... J'utilisais le Louvre comme un grand livre d'images, je tournais les pages sans m'occuper des légendes...

Celui-là, je me souviens l'avoir vu sur mes livres d'histoire, François 1er (Clouet), vous vous souvenez ?.... Avec son buste avantageux, en deux dimensions, rutilant, sous le satin et l'or, casé aujourd'hui dans un couloir...

Un groupe de jeunes assis devant une oeuvre écoute sagement la conférencière, qui lit la totalité de son intervention en levant de temps en temps les yeux sur son auditoire... Quel ennui, les jeune baillent... Je quitte les lieux, après la photo... Des gracieuses soeurs d'Estrée...

Plus loin un groupe de jeunes femmes plongées dans leurs pensées... Dans leur lassitude...

Saint-Sébastien sur un retable du 14e

Le S. Sébastien de Pordenone à Venise, danseur nu enchaîné...

Quel plaisir de ne rien voir des légendes (ou presque), juste pour déchiffrer un détail, préciser une interrogation... Je suis frappée par ce Saint-Sébastien du 14e siècle sur un retable du midi de la France, j'ai dans la tête celui de Pordenone de Venise, je vous rafraîchis la mémoire ?

La sépulture dans une église de Delft (17e Siècle)

Parmi les peintres du Nord, les Hollandais, je m'approche d'une toile où l'on voit une tombe creusée dans une église, c'était donc comme ça qu'on pratiquait pour une inhumation, on creusait tout simplement la terre, pour y mettre la dépouille d'un haut personnage sans doute, et hop ! Je clique !

Puisque j'y étais au pays des tulipes, j'ai le grand plaisir d'admirer le petit Vermeer, l'Astronome, la dentellière est en voyage, loin...

La magnifique Sainte Madeleine de van der Weyden (15e siècle)

José Lieferinxe (15e siècle)

Voilà des heures que je tourne ici et là, rien ne presse, seul mon genou me rappelle à l'ordre, faiblement, sur le retour, un détail de Sainte Lucie m'accroche par sa simplicité, sa naïveté...

En sortant, je retrouve la foule, les lumières, les pensées du dehors et du dedans, quel beau moment j'ai passé ici, à grappiller, sans queue ni tête... En respectant le désordre des siècles...

Les émotions de la semaine, les larmes de joie !!!.

2011-12-09T12:25:00.010+01:00

Allez en vrac, je vous raconte mes enthousiasmes... De mes semaines passées...

Mes toiles au cinéma :

Le cheval de Turin, de Bela Tarr (Net B 2h26) : une merveille, et quelques agacements, imaginez le boléro de Ravel mais en images, à chaque image vient se rajouter un point de vue qui change la perspective... Le temps se compte en jours, et chaque jour les mêmes gestes se répètent, deux ou trois micro-évènemens viennent troubler ces répétitions parfaites. On cherche à comprendre, tout cela pourrait être pénible, ennuyeux, mais non, les plans se succèdent et passionnent. Nous vivons avec les personnages (le père et sa fille) dans leur misère et le vent, la solitude de leur vie... Tout le monde est unanime pour qualifier ce film de chef-d'oeuvre, une voix pour : le meilleur film de tous les temps. Moi je n'irais pas jusque-là, car j'ai eu des agacements, et puis j'ai lu une critique de je ne sais plus quel journaliste qui fait référence à : "une certaine idée de la torture" pour parler du film, ça peut être cela aussi... Voyez-le... Il est passionnant !

Je me souviens (comme disait Perec...) du film de Chantal Ackerman : "Jeanne Dielman, 23 rue du commerce 1080 Bruxelles" qui dure 3h20 (1975), qui avait pour sujet le quotidien à horaire fixe d'une Bruxelloise qui se prostituait sur rendez-vous, quand son jeune fils allait à l'école. Elle vivait cela sans plaisir, par nécessité, jusqu'au jour où ce plaisir l'a fait basculer... Un immense film que j'ai vu au moins quatre ou cinq fois, avec le même enthousiasme, Delphine Seyrig qui tenait le rôle était extraordinaire. Si le film de Bela Tarr m'y fait penser, par ses répétitions si précises et si touchantes, il ne s'impose pas à moi comme celui de Chantal Ackerman, cette virtuose du détail, que j'adore. À voir absolument, même en DVD !

Donoma, de Djinn Carrénard : cinéaste né en Haïti, il vit à Paris, 30 ans ! Il met un point d'honneur à préciser qu'il a réalisé son film avec 150 euros, sans piston, sans moyen, s'il avait besoin de matériel, il se le faisait prêter... Et puis finalement, après une projection entre copains, il a envoyé son film à tous les festivals qu'il connaissait en France, et puis l'ACID (l'Association du Cinéma Indépendant pour sa Diffusion) emmène le film à Cannes... Et moi, je l'ai vu la semaine dernière et j'ai beaucoup aimé, un film rapide comme l'éclair, bien joué, presque pris sur le vif (les acteurs savaient leur rôle à la dernière minute), des histoires de vies, des histoires d'amour, qui s'emboîtent comme des matriochkas. Djinn Carrénard nous dit : "Aujourd'hui le film sort en salles, nous allons parcourir la France accompagnés d'une exposition pour transmettre... À tous... La science de la débrouille accumulée dans cette aventure".

S'il passe dans votre ville, laissez tout tomber... Courez... Un cinéaste à suivre de très près.

Jig de Sue Bourne, réalisatrice Anglaise (documentaire), une rareté, un ovni, une curiosité pour moi... Saviez vous qu'il existe un championnat du monde de danse irlandaise, qui se tient à Glasgow chaque année ? Sue Bourne suit pendant une année les pérégrination de sept candidats avec professeurs, amis et famille, qui viennent des quatre coins du monde pour le concours (6000 candidats viennent de toute la planète). J'ai appris plein de choses, j'avais un petit faible pour cette danse, jamais vue, jamais entendue en vrai... Ces danseurs de haut niveau exécutent, les bras continuellement le long du corps, des figures imposées par le genre. Cet art est très codifié : costume, perruque, chaussures (mais finalement pas plus codifié que la danse classique avec pointes, collant, tutu et chignons...) Les candidats sont de véritables danseurs, de tous âges, les suivre dans leurs émois, leurs angoisses, leurs joies a été une véritable découverte, le film pas ennuyeux du tout et terriblement intéressant... Si vous aimez la danse irlandaise, si vous n'y connaissez rien, si vous avez toujours rêver d'en savoir plus, c'est le moment de faire connaissance...

Shame, de Steve McQueen, (Britanique 1h39, deuxième long métrage). Le film nous plonge dans la vie intime, sociale et professionnelle, d'un homme sous addiction sexuelle, celle-ci finit par lui occuper tout le cerveau... : plus de place pour les rencontres ordinaires. Passionnant, émouvant, angoissant... Superbement interprété, de magnifique plans de la ville de New-York (dont celui du tout début du film), et puis surtout le labyrinthe des désirs, des pulsions, des frénésies masturbatoires, des raisonnements impossible à suivre... Les tentatives (vaines) pour sortir de ce tumulte, vivre autrement que dans l'urgence, la nécessité, l'impérieuse nécessité, le besoin, la violence et finalement la solitude. Sa soeur fait irruption dans sa vie, dérange tous ses plans, sur son lieu de travail le patron l'interpelle, son ordinateur est infesté de sites pornos, il se sent piégé... Il dissimule... Comment faire pour continuer à jouir selon ses désirs ? Michael Fassbender est éblouissant dans le rôle !

L'addiction sexuelle est une drogue dure au même titre que les autres... Notre addict, même un brin moralisateur... Me rappelle des conversations d'alcooliques entendues ici ou là qui, pour se raccrocher aux branches sociales, se déculpabiliser, débitent en tranches les mêmes stéréotypes que les autres, et reprennent un petit verre... Un excellent film qui découpe au scalpel l'espace intime de l'addiction.

Un opéra version concert à la salle Pleyel :

La diva (Photo GF)

Sémelé de Haendel, avec Cecilia Bartoli, Charles Workman, Hilary Summers, Brindley Sherratt,... En m'asseyant au deuxième rang, pile au milieu, je me suis tout de suite sentie parfaitement bien... À côté de moi la dame, embarrassée par son gros manteau de vison qui débordait largement sur mon bras, parlait russe avec son compagnon... Du coin de l'oeil, j'observais, surtout l'énorme diamant qui ornait son doigt, il virevoltait en tous sens, impossible de ne pas le voir, avec ses éclats de soleil... J'écoutais, mais en russe je ne comprends rien, la chaleur du manteau ne me gênait pas du tout, doux, agréable, pas de parfum trop capiteux, la soirée s'annonçait divine. Elle le fut. Je m'étais fait faire une petite révision du livret, juste avant d'entrer dans la salle, l'histoire est compliquée, les dieux, les humains, les chassés-croisés, les jalousies, les amours, même avec le surtitrage, je ne voulais pas perdre mon temps à lire... J'adore les versions concerts, pas de contorsions pour les chanteurs, ni assis, ni couchés, pas de mouvements rapides, ils sont là, présents, de face, tout à nous, leur voix peut se déployer avec toute la force de leur talent... J'ai tout de suite pleuré sur les diminuendo de Bartoli, son immense talent est exceptionnel, elle est unique, qui peut faire mieux qu'elle aujourd'hui ? Elle reste le diamant vert (en robe verte) de la soirée. Quelle chance j'avais d'être là ! J'ai ri en voyant Hilary Summers (contralto) s'imposer par sa voix, tessiture complexe et belle, qui manque quand même un peu d'ampleur, faisant vivre son personnage avec esprit, son jeu d'actrice incarnant à la perfection la jalousie, la vengeance, avec une pointe d' humour bien ajustée, elle a fait rire la salle entière, épatante, une belle découverte pour moi... Au moment où apparut Charles Workman, mes larmes redoublèrent, entre Bartoli et lui l'émotion était à son comble, je découvrais ce chanteur extraordinaire, une couleur vocale merveilleuse, une présence tranquille, sûre, je me suis dit : comment peut-on chanter comme ça, émouvoir de cette manière, sa voix superbe, veloutée, ample, produit immédiatement du bonheur, il y avait de la buée sur mes verres de lunettes et les larmes coulaient sur mes joues... J'ai aussi beaucoup aimé les choeurs et l'orchestre. Une soirée de grand bonheur ! À la fin de la représentation, un admirateur lui tendit une enveloppe rose fuchsia, sans doute remplie de mots d'amour, qu'elle pris avec le sourire, le public était en liesse, nous avons eu droit à un bis du dernier choeur, repris avec tous les solistes, c'était très beau, très émouvant, j'ai même vu des fans qui partaient très vite se faire tirer le portrait avec la diva, souriante et adorable...

Charles Workman (Photo GF)

Hilary Sommers (Photo GF)

Il giorno delle sorelle... Novembre 2011

2011-12-05T09:53:00.000+01:00

Il fait beau, promenons-nous dans Paris

Octobre ? Pas de créneau, calendriers bouclés, imprévus vraiment imprévus, ne restait pas un jour de libre pour nous retrouver entre soeurs, pour la balade à Paris.

Nous avions décidé il y a quelques temps déjà de nous retrouver une fois par mois dans Paris, notre rendez-vous se fait rituellement à Belleville, devant un petit resto asiatique que nous adorons, une petite découverte récente... Il faut vous dire que pour des parisiennes comme nous, installées dans la capitale depuis des milliards d'années, élevées quasiment au sirop de la rue, la visite de notre belle capitale reste toujours un engouement... Si le plaisir est grand de découvrir ensemble les secrets parisiens, notre joie est immense d'avoir décrété par consentement mutuel, notre journée mensuelle « des sœurs ».

L'expo sera pour plus tard, il fait trop beau

Donc, la veille de notre jour : où irons-nous ? Où tu veux... S'il pleut ? Nous irons au Musée Carnavalet voir une belle expo photo sur le peuple de Paris au XIXe siècle... S'il fait beau ? Nous ferons de la photo en nous baladant. Parfait, le programme me plaisait beaucoup. Attendons donc la météo... Mais de toute façon la journée sera parfaite...

Le beau jour arrive avec le soleil, le ciel bleu, pas froid, l'idéal !

Déjeuner au petit resto, grand comme une cuisine d'appartement, serrées comme des sardines au soja, nous nous régalons d'un délicieux bô bun vietnamien. Comme ma soeur était venue bien en avance, elle avait déjà pris quelques photos pour passer le temps. Si notre journée commence au déjeuner, les bavardages ne sont pas en reste, tout y passe, pêle-mêle, on parle la bouche pleine, faut mettre les bouchées doubles car le temps passe trop vite, les jours sont plus courts, le soleil se couche de bonne heure, pas une minute à perdre. Les bonnes, les mauvaises nouvelles sont rythmées par les coups de nos baguettes vietnamiennes.

Notre petit café dans une boîte de couleurs

Après notre repas, pas de balade, pas d'art qui tienne sans le petit café, d'autant que nous avons établi maintenant notre quartier général dans un petit estaminet installé dans une "boîte de peinture" : ici tout est beau, tout est coloré... La saturation chromatique est à son comble, et nous l'adorons.

Une petite place bizarre avec un bel arbre

D'accord, le temps est au beau fixe, nous allons aux Buttes Chaumont, ma soeur m'avait dit : essayons d'y arriver avant que le jour ne baisse, car toutes les trente secondes, pendant le court trajet qui nous y menait, nous avions une foule de prétextes pour nous arrêter et prendre des photos, là une belle porte, ici, en contrebas de la rue, un petit escalier, et cette cour ? Oui, nous l'avions déjà en magasin... Tu as vu cet immeuble comme il est beau ? Et nous voilà à l'opposé des Buttes, il faut reprendre le bon chemin... Regarder devant, derrière, sur le côté, en haut, les fleurissements attardés des balcons... Regarde, ce triangle de rues avec cet arbre énorme planté juste au milieu, comme c'est beau, le jardin n'était pas loin, nous y sommes rentrées comme au théâtre, le rideau rouge des arbres flamboyait avec toutes les couleurs de cette belle saison... Le bleu du ciel et les pelouses encore vertes faisaient un décor exceptionnel.

Nous y voilà !

Nous poussions des Oh ! et des Ah ! Tous les acteurs étaient en place, nous avons braqué nos appareils photos pour saisir cet automne-là... C'était comme un très beau jour de printemps, ça explosait de tous les côtés.

Les explosions de couleurs

Nous nous amusions de voir comment un même point de vue piqué sur le vif arrivait dans chacun de nos appareils, totalement différent... Deux fois plus de chance de mieux voir.

Vous pensez bien que nos bavardages n'avaient pas cessé pour autant, tout est possible quand on se promène : voir, parler, marcher, s'extasier, photographier... Être ensemble !

Le soir tombait doucement, nous forcions les photos, bah ! On reviendra...

Le coin calme presque au milieu des pelouses

Nous apercevons un bel endroit dans le jardin pour boire un thé, nous prenons le temps de terminer en beauté cette journée...

Aurons-nous le temps de poser notre journée décembre ? Hum ! pas sûr... Mais il reste, heureusement, tous les mois de la nouvelle année.

PUB !! Si vous êtes sur Paris, allez l'écouter chanter...

2011-12-01T10:57:00.000+01:00

30 novembre 2011

ELEONORE BOVON chante Ferrat le temps d’aimer, au Théâtre Darius Millhaud 80 Allée Darius Milhaud 75019 PARIS

Le Dimanche à 18 Heures jusqu’au 18 Décembre 2011

"Avec Eléonore Bovon (chant et violon), Jean-Luc Tassel (piano) et David Aboab (contrebasse)

Quel joli sort vient de nous jeter Eléonore Bovon avec Jean Ferrat, à nous, public transi, timide : celui d’aimer. Evidemment, nous pouvions nous y attendre, vu le titre du spectacle, mais nous n’allions pas à la soupe populaire, nous voulions découvrir comment Jean Ferrat pouvait se métamorphoser en jeune femme.

Parce que Ferrat est vraiment là, à travers la voix chaude, vibrante d’Eléonore Bovon. D’ailleurs, cette voix donne parfois l’impression de venir de très loin, parce qu’elle court sur plusieurs étendues, plusieurs couches, pour donner à lire un peu comme l’on marche aussi sur la douleur : « La souffrance enfante les songes, comme une ruche ses abeilles », « En longs sanglots inachevés, je vous aime, je vous aime ».

Il faut un talent extraordinaire pour pouvoir crier « Je vous aime, je vous aime » à tout bout de champ, sans une once de mièvrerie. Aragon, Eluard, Desnos sont passés par là , bien sûr. Dans cette coupe de chansons d’amour, les poèmes comme des fruits rougissent de plaisir et les musiciens envoûtés par la voix d’Eléonore, forment un tableau Chagallien.

Un spectacle habité par la poésie mais également par quelques pincées d’humour : « Il faut savoir ce que l’on aime, et rentrer dans son HLM, manger du poulet aux hormones ».Dieu merci, aucun curé n’osera exorciser le public ensorcelé tant par l’interprétation d’Eléonore, aussi légère qu’une enfant dans un manège à plusieurs voix, que par la beauté des textes.

Eléonore Bovon est une interprète de Ferrat, si vous ne la connaissez pas déjà, à découvrir de toute urgence. Tout de même emporter du Ferrat avec soi, un dimanche, avec la belle voix d’Eléonore, il y a de quoi faire mentir Aragon et Ferrat et je m’en excuse auprès d’eux « À s’écouter se consumer, connais-tu le bonheur d’aimer ».

Paris, le 30 Novembre 2011

Evelyne Trân (Je vous conseille le blog de cette découvreuse de talents qui a écrit ce beau compliment !)

J'ai trouvé les mots d'Evelyne Trân si beaux, si justes, si sensibles, ils correspondent tellement aux miens, que je ne résiste pas au plaisir de vous les faire partager...

Amis des chats, je compte sur vous !

2011-11-27T22:30:00.000+01:00

Je bous, je fulmine, j'enrage, je m’énerve, je m'insurge, je ne décolère pas, je m'indigne, je deviens grossière, je cauchemarde, je violence verbale, je crie, je tape du poing, je dis non et non, archi non, ça suffit, je suis écoeurée, je crie au scandale !!!

Ah bon ! Pourquoi ? Des fabriquant de nourriture pour chat (voir l'image) ont eu l'idée catastrophique d'inventer un nouveau slogan pour vendre encore plus d'aliments pour chats : à l'approche de Noël, ils proposent le calendrier de l'Avent pour ces petites bêtes... Ils comptent sur l'attachement profond, la naïveté (un peu), et (pourquoi pas) le sentiment religieux des amoureux de la race féline. Le joli pâté rose va jusqu'à rappeler la couleur liturgique (violet) utilisée pour cette période dans les églises dépendant du calendrier romain.

Les grande marques ne savent plus jusqu'où elles peuvent aller pour vendre et faire de l'argent, avec ce marché tellement juteux... 58% des français cohabitent avec un animal de compagnie, un fabuleux marché atteignant en France des dizaines de milliards par an.

Alors, l'autre jour, en sortant d'une grande surface Leclerc, en province, quand j'ai vu les caddies des collecteurs bénévoles de la Banque Alimentaire, j'ai craqué, je leur ai dit : et si on demandait le boycott de la marque de produits pour chats, pour indignation ? Mais j'ai bien vu que nous étions les pots de terre contre le pot de fer. J'enrage !

Aujourd'hui, je tente le coup sur mon blog, je fais une annonce solennelle : Amoureux de chats, refusez d'acheter les calendriers de l'Avent pour vos animaux, je vous en prie... Des millions de personnes crèvent de faim dans le monde, dans notre pays les plus démunis doivent tendre la main pour manger...

Soyez vigilants, n'encouragez pas les calendriers de l'Avent pour nos amis les bêtes... C'est une honte commerciale !

Semaine japonaise... Un film, une exposition...

2011-11-24T09:33:00.000+01:00

Le film : Colorful de K. Hara

Pas du tout mon habitude d'aller voir un film d'animation dès sa sortie, et pourtant, c'est en voyant une image et deux lignes de critique dans un magazine que je me suis décidée tout de suite. Le sujet m’intéressait : une âme, un esprit, se voit offrir la possibilité de se réincarner dans le corps d'un ado qui vient de se suicider. Il doit subir sa vie, connaître ses proches, apprendre de ses erreurs. Nous voilà parti pour cette réincarnation à l'essai : si l'épreuve réussit, l'âme pourra rester définitivement dans le corps de Makoto, sur terre.

L'âme revient donc prendre la place du suicidé dans sa famille, il reprend aussi le chemin de l'école, et voilà que sa vie redevient triste, la solitude le rattrape, les mensonges des adultes le dépriment... Il reste dans le silence, les grognements, les malaises, sa chambre devient son refuge... Jusqu'au jour où la découverte de l'amitié lui permet de redonner du sens à sa vie, de renouer le dialogue familial, de transformer sa vie... Un beau film d'espoir, sans mièvrerie, direct, sensible et totalement émouvant.

Le graphisme est magnifique, surprenant, précis, des couleurs éclatantes, les décors urbains à couper le souffle de réalisme, j'ai adoré... Les personnages sont irrésistibles... Malgré leurs gros yeux ronds à l’occidentale... Mais pourquoi les dessinateurs asiatiques dessinent-ils leurs personnages avec des gros yeux ronds ? Pour leur garantir un meilleur avenir commercial ?... Mondialisation oblige ? Il ne faut pas dépayser le spectateur ? Je ne sais pas, mais à chaque fois ça m'agace, heureusement, le film était en version originale, ouf !

Un film superbe et touchant, à ne pas rater...

Kitagawa Utamaro (1753-1806)

L'Expo : Huit maîtres de l'Ukiyo-E (image du monde flottant)

La Maison du Japon propose souvent de belles expos, des festivals de cinéma, et vend sur place, dans une petite boutique qui a vue sur la rue, des tas d'objets japonais très raffinés... J'aime bien ce lieu, paisible, en dehors de la foule, (encore) facile d'accès, pas très loin, entre les pattes de la Tour Eiffel.

Utagawa Hiroshige (1797-1858)

Elle propose en ce moment huit Maîtres de l'Ukiyo-E. Ce n'est pas en connaissance de cause que je suis allée voir l'expo, je ne connaissais rien en Ukiyo-E, mais c'est le nom d'Hokusai qui m'a décidée. Bien m'en a pris. Ces oeuvres viennent du Musée National d'Art Asiatique de Corfou, 150 estampes jamais présentées en France. Ces images du monde flottant ont été réunies par Gregorios Manos (1850-1928), ambassadeur de Grèce à Vienne au début du XXe siècle. Ces estampes font partie de celles qu'il a acquises à Paris.

Katsushika Hokusai (1760-1849)

Comme il est interdit de prendre des photos dans cette maison, j'ai dû prendre toutes les illustrations sur Internet.

Malheureusement, les cartouches explicatives suspendues sur les murs de l'expo ne m'ont pas appris grand chose, j'avais bien l'impression qu'ils s'adressaient à ceux qui connaissaient déjà ce courant artistique japonais... J'ai donc dû parfaire mes connaissances en rentrant chez moi, sur Internet.

Donc voilà ce que dit Wikipédia, bien mieux que je ne le saurais le faire :

"L'ukiyo-e (浮世絵^?, terme japonais signifiant « image du monde flottant ») est un mouvement artistique japonais de l'époque d'Edo (1603-1868) comprenant non seulement une peinture populaire et narrative originale, mais aussi et surtout les estampes japonaises gravées sur bois.

Après des siècles de déliquescence du pouvoir central suivie de guerres civiles, le Japon connaît à cette époque, avec l'autorité désormais incontestée du shogunat Tokugawa, une ère de paix et de prospérité qui se traduit par la perte d'influence de l'aristocratie militaire des daimyos, et l'émergence d'une bourgeoisie urbaine et marchande. Cette évolution sociale et économique s'accompagne d'un changement des formes artistiques, avec la naissance de l’ukiyo-e et de ses estampes peu coûteuses, bien loin de l'aristocratique école de peinture Kano.

Les thèmes de l’ukiyo-e sont également tout à fait nouveaux, car ils correspondent aux centres d'intérêt de la bourgeoisie : les jolies femmes et les courtisanes célèbres, les scènes érotiques, le théâtre kabuki et les lutteurs de sumo, le fantastique, les calendriers et les cartes de voeux, le spectacle de la nature et des lieux célèbres."

Utagawa Kuniyoshi (1797-1861)

Aussi ne sachant (presque) rien, j'ai ouvert les yeux, et j'ai voyagé dans la beauté... De paysage en paysage, j'ai vu fleurir les cerisiers comme des duvets de cygne, défiler des personnages inoubliables, des portraits, des mouvements de foules, aussi précis de près que de loin, un oiseau doux comme un poussin, perché sur sa branche, le mont Fuji dans le soleil, sous la brume, enneigé pour l'éternité en quatre couleurs, aussi douces que de l'eau colorée... Les kimonos, déployés, tournoyants, virevoltants, toujours changeants comme l'écume des mers, autour des corps d'hommes et de femmes, des merveilles... Des herbes flottantes dans l'eau des rivières retenaient les gouttes de rosée, si fines... Des monstres, des esprits avec des plumes et des écailles, entre le feu et le ciel... J'ai vu tout le Japon se précipiter sous les burins des graveurs sur bois, avec la grâce, la grande, la très grande virtuosité et le talent des peintres : Suzuki Harunobu, Torii Kiyonaga, Kitagawa Utamaro, Tôshûsai Sharaku, Utagawa Toyokuni, Katsushika Hokusai,Utagawa Hiroshige, Utagawa Kuniyoshi.

Suzuki Harunobu (1725-1770)

Je n'ai rien oublié, pas le moindre petit trait, les fleurs, les gens, les animaux, les couleurs coulaient devant mes yeux, est-ce possible de faire ça ? Il l'ont fait.

Quand on sort de chez eux, on est heureux... J'ai cherché partout chez les fleuristes des chrysanthèmes roses pâles plus vivants et plus veloutés que les cartes postales, pour le souvenir de toutes les fleurs des jardins japonais... Et je n'ai rien trouvé de plus beau que l'expo, alors j'ai fait un post, pour partager.

Utagawa Toyokuni (1769-1825)

Portes du bout du monde... Le Cambodge (2010)

2011-11-21T09:37:00.000+01:00

Au Cambodge, j'ai tout de suite été touchée par la légèreté et la grâce des barrières de campagne, les petites propriétés ne sont fermées que pour empêcher les bêtes de sortir de leurs enclos, et sans doute aussi pour protéger les enfants des mobylettes, motos, vélos, tuk-tuk, voitures qui passent sur certaines routes carrossables qui traversent le pays... Rien à voler, presque rien, que le sable rouge, les arbres fruitiers, les fleurs qui comme partout donnent de la beauté à tout ce qu'elles touchent. J'ai été frappée aussi par l'incongruité de celles qui ne gardaient rien, point de vue sur la mer, quelques vaches dans les champs, aucune maison construite... Elles servent simplement à délimiter les parcelles privées en attente de construction...

Tandis que certaines portes de pagodes ont repris des couleurs et de la vie... Voyez....

Portes de campagne...

2011-11-19T15:02:00.000+01:00

J'ai toujours eu un grand plaisir à photographier les portes de campagne, très fleuries, souvent mystérieuses, toujours attrayantes, les petites portes légères ou massives, fermées à double tour ou entrouvertes, elles forment à elles seules un paysage... Le cadre est posé, la lumière pénètre tranquillement sur leurs enchevêtrements, que peut-on voir de l'intérieur à l'extérieur ? Les portes noyées dans les fleurs, distinguées, sophistiquées, subtiles, calfeutrées, ou abandonnées à la végétation, je ne peux y résister... Les effets de clair-obscur en font souvent des natures mortes à croquer sur place... Je sais bien que les portes de campagne ne disent rien de plus que ce qu'elles veulent montrer, les couleurs, les formes, les saisons, les goûts... Des images qui restent toujours à déchiffrer de l'intérieur... Voyez...

La maigrelette du métro...

2011-11-16T09:50:00.000+01:00

Quand elle est montée dans le wagon, je n'ai rien vu qu'une silhouette gracile, élégante et très jeune...

Elle s'est assise en face de moi. Elle avait de longs cheveux châtains, raides, qui lui tombaient sur les épaules, épais, bien rangés autour de son visage. Elle était penchée sur son téléphone portable, avec passion, les os de sa figure saillaient et comme elle mâchonnait un chewing-gum, à chaque coup de mâchoire, on les voyait bouger d'avantage, j'étais fascinée par sa maigreur.

Elle portait un jeans, et sur le siège, en face de moi, elle ne tenait pas beaucoup de place, elle croisait les jambes, celles-ci étaient si fines qu'elles semblaient n'en faire qu'une, aussi grosses qu'une cheville. C'était impressionnant, le vêtement qu'elle portait avait une coupe cintrée, mais comme il la dissimulait entièrement, il paraissait large, il ne laissait deviner aucune forme, quand elle remuait, il y avait de la place partout, on ne voyait rien de son corps.

Elle avait toujours le nez sur son portable, elle jetait de temps en temps un petit regard furtif autour d'elle, à travers ses longs cheveux qui lui servaient un peu de moucharabieh, et puis elle plongea sa main dans sa poche et en retira une pastille de chewing-gum qu'elle mit discrètement dans sa bouche. Une fois qu'elle l'eut mâchée quelques minutes, juste le temps d'en extraire le jus sucré, sans doute du faux sucre ?... Elle la saisit dans sa bouche, du bout des doigts et la glissa rapidement dans un petit papier d'emballage transparent qu'elle était allée chercher dans son sac à main. Ainsi de suite, j'ai vu disparaître dans sa bouche cinq ou six petits carrés blancs, mâchés et recrachés avec le même rituel.

Elle avait bien perçu que je l'observais, pas assez discrètement sans doute, je m'efforçais pourtant de regarder au loin, le plus possible, mais mes yeux revenaient machinalement vers elle... Elle jeta vers moi un coup oeil, à chaque prise de carré blanc.

Rien ne bougeait de son corps, que ses mandibules, tous les os de son visage tressaillaient avec la mastication. Elle était une tête pleine d'os recouverts d'une peau très mince. Ses doigts fins, fins, longs, longs, s'agitaient sur le portable.

Nous sommes restées un bon moment, elle à me regarder furtivement, moi à faire semblant de ne pas la regarder, un petit chassé-croisé de métropolitain...

À sa station, elle s'est levée d'un bond, elle était grande, ses jambes grosses comme des brindilles me rappelaient celles des échassiers que j'admirais sur l'étang de l'Indre... Les hérons blancs et gris qui venaient poser leurs pattes sans bruit sur le bord de l'eau, avec la grâce d'une feuille d'arbre qui volette en tournoyant au moindre petit vent, avant d'atteindre la terre.

Elle ne déploya pas ses ailes, elle disparut dans son grand petit manteau, elle n'avait pas de corps, juste quelques pastilles de menthe à mâcher. Je me suis dit, elle est peut-être anorexique cette jeune femme, pour être si maigre... Mais je ne saurais jamais si j'ai vu juste...

Michael... De Markus Schleinszer

2011-11-14T09:43:00.000+01:00

Markus Schleinszer est autrichien, assistant de Michael Haneke (Le Ruban blanc, sublime film). Son film parle d'un pédophile, de quoi vous faire froid dans le dos, que faire avec un film pareil, y aller ? Ne pas y aller ? Le sujet est tellement effrayant de violence, quel spectateur va oser se confronter avec ça ? L'affiche du film est sobre, un puzzle de couleur uniforme est la toile de fond, quelques petites pièces ont un léger relief...

Je l'ai vu et je ne peux que vous conseiller d'en faire autant, voilà pourquoi :

L'histoire en effet est celle d'un pédophile qui séquestre un petit garçon d'une dizaine d'années, pour son plaisir sexuel. Toute l'action se situe dans sa maison, fermée à double tour pour empêcher l'intrusion de quiconque.

Cet homme nous est présenté comme un "modèle" ordinaire, très bien intégré, promotionné dans son travail (une compagnie d'assurance), entouré d'une famille aimante, il prend des vacances, rigole avec les copains, fume, boit, mange, comme tout un chacun... Rien ne le distingue de son voisin, il est poli, aimable, propre, souriant, le gendre parfait !!!

Sa maison est rangée méticuleusement, chacun de ses gestes est prémédité, personne ne doit savoir... Son activité sexuelle est suggérée, jamais le cinéaste ne dépasse le trait, tout est froid, anonyme, périlleux, le prédateur évolue dangereusement, son secret doit être bien gardé, il est dans le mensonge en permanence. Pendant tout le film, on se demande quand il va tomber !

L'enfant subit son sort, inexorablement, il ne peut rien contre ce monstre froid, il plonge dans le chagrin, la colère et le consentement forcé (le jeune acteur est parfait)... Pourtant il aura la force de faire capoter le crime.

Pendant 1h36 chaque plan est une horreur, le spectateur connait la vraie nature de cet homme ordinaire, il est au coeur du drame, la salle retient son souffle, il y a un silence étonnant. Comment tout cela va-t-il finir ?

Car j'espérais bien que le réalisateur le ferait tomber à un moment ou à un autre, même si aucun jugement, aucune parole moralisatrice ne viennent en aide aux spectateurs, nous sommes seuls avec ce monstre qui opère devant nous.

À aucun moment, Markus Schleinzer n'est complaisant avec le personnage, il montre froidement, de façon très épurée, l'homme monstrueux qui poursuit son oeuvre jour après jour.

À la dernière image du film, je ressens la délivrance, la porte de la geôle s'ouvre enfin, la vérité va pouvoir sortir de l'ombre, ouf !

Un film remarquable, angoissant, fort, le cinéaste nous dit : on mesure le degré de développement d'une société à la façon dont elle est capable de se confronter à ses criminels.

Markus Schleinszer réussit avec ce film d'une très grande force, sans voyeurisme aucun, à parler d'un sujet terrible et banal... Si l'on en croit l'actualité.

La pluie et le beau temps... D'Ariane Doublet (documentaire)

2011-11-12T09:28:00.002+01:00

J'ai adoré ce documentaire qui m'en a appris des belles sur la culture du lin.

Qui sait que près de 40% de la production mondiale de lin se cultive en Normandie ?

"Ainsi, les cultivateurs normands ont-ils vu leurs surfaces cultivées augmenter de 50% en dix ans, faisant de la région le leader mondial avec plus du tiers de la production. Et ce grâce aux achats... Chinois !

Les atouts de la Normandie : un climat très particulier, à la fois humide et ensoleillé, ainsi que le savoir-faire des agriculteurs locaux, qui permet d'obtenir des rendements exceptionnels".

Pendant une heure un quart, on apprend tout sur le lin, de sa production aux échanges commerciaux. Cette plante se soigne comme un bébé, dès sa plantation les agriculteurs ont les yeux et les oreilles rivés sur les prévisions météo, beau temps ? Pas beau temps ? Va pousser ? Va pas pousser ? C'est une culture du doute et de l'inquiétude. Certains plans nous amènent directement en plein champs, les grandes herbes vertes, souples, et ondoyantes sont magnifiques, le cultivateur vient toujours visiter ses parcelles avec un mètre en bois, il mesure et re-mesure la marche du temps sur sa culture, si les tiges arrivent à la taille, la récolte sera vraiment belle. Puis il palpe son champ, le regarde, le respire, le caresse, c'est son enfant. La longueur de la tige, sa puissance, sa couleur... Que va-t-il se passer cette année ? Il ne faut surtout pas que le vent le couche, il ne pourra pas se redresser...

Le premier plan du film nous immerge dans la vente de ce textile aux acheteurs chinois, une jeune femme examine les fibres de lin longues et belles comme une chevelure, soyeuse, terne, grise, bleutée, rien ne trouve grâce à ses yeux, les acheteurs chinois sont très exigeants.

Nous apprenons aussi que ces cultivateurs Normands ont pour seuls clients les Chinois, ils ont donc mis tous leurs œufs dans le même panier, ce qui fragilise leur avenir, ou le booste, on ne sait pas encore.

Les achats se négocient pied à pied, sur le cours du dollars et en anglais.

En Chine, les images nous donnent à voir d'énormes usines ronfler comme des machines de guerre, elles emploient des milliers d'ouvriers (ouvrières surtout), la main d'oeuvre est encore très bon marché, malgré des salaires qui augmentent régulièrement. Les ouvrières vivent dans des dortoirs, de façon collective, les salaires ont augmenté néanmoins de 20 % en deux ou trois ans... Faisant revoir les prix de la négociation à la baisse avec les Normands.

Le commerce est âpre, la culture délicate, sans arrêt améliorée par des techniques génétiques pour amener cette plante à une perfection "naturelle". La qualité obtenue est le produit d'une longue histoire. Les Chinois n'ont pas le climat approprié à cette culture, ils ont donc renoncé à sa production, ils achètent la matière première surtout en Europe.

Ce documentaire, non seulement instructif, mais aussi bien filmé, m'a donné une belle idée, courir en Normandie regarder les champs bleus danser sous la brise, le lin fleurit cinq semaines après la plantation et sa floraison dure 1/2 journée, quelques heures... Il va falloir que je mène l'enquête en Normandie pour connaître la date des semis et ne pas louper la floraison...

En attendant si vous avez l'occasion de voir ce très bon film près de chez vous, courez-y !!! Et en juin, rendez-vous dans les champs normands, venez avec le pique-nique, je fais le cake !!!

Rendez-vous ici !

Il était une fois en Anatolie...De N.B. Ceylan (Turc 2011)

2011-11-09T10:00:00.002+01:00

J'en ai assez d'être à contre courant de l'Evènements de Télérama...Durée du film 2h37 fallait-il le faire aussi long ? Voyez ça commence mal pour moi.

Se plaindre de la longueur d'un film n'est pas une critique constructive, car il est des films où l'on passe le même temps, captivée, émue, enchantée et l'on voudrait qu'il ne finisse jamais... Ce n'est pas à la grosseur de l'ouvrage qu'on prend du plaisir à la lecture, mais quand il s'agit de Belle du Seigneur d'Albert Cohen par exemple, ou l'oeuvre complètes de Marcel Proust, vous ne trouvez rien à redire, tout est parfait, aucun temps mort, vous regardez avec tristesse le nombre de pages à lire qui s'amenuise et une certaine tristesse vous envahit soudain... Déjà la fin, hélas !

Le film de Ceylan nous plonge une bonne heure dans l'obscurité de la steppe... Une brigade de policiers en voitures, un procureur et un médecin, trimbalent un coupable de meurtre, d'un point à un autre pour tacher de retrouver le lieu du crime. Petites conversations anodines, entre tous les protagonistes dans les véhicules, on essaye de nous faire croire que c'est du Tchékhov, mais moi je n'ai rien reconnu de tout ça, je m'en suis totalement désintéressée et je dois l'avouer, je me suis assoupie un peu entre chaque arrêt de voiture. Ça partait mal pour moi.

Le convoi repart plusieurs fois, tentatives d'identification des lieux, petites causeries, dans le noir. On est à la recherche d'un arbre en boule décrit par le coupable... Durant cette longue marche je n'ai pu tenir, j'ai fermé un peu les yeux...

Maintenant je me souviens mieux de ce réalisateur, de ses films précédents, Les Climat (l'histoire d'un couple qui se défait), Uzak (l'histoire d'un cousin des champs qui rend visite à son cousin des villes) qui m'avaient aussi un peu ennuyée, et puis Les trois singes que j'avais beaucoup aimé, un film dense, lourd, terriblement angoissant, dans ce film, le coupable ayant écrasé une personne sur la route et ne l'ayant pas secourue avait payé son chauffeur pour faire de la prison à sa place... Un silence total régnait sur tous les membres de la famille, le rapport de domination des riches sur les pauvres parcourait tout le film.

Mais revenons à l'Anatolie, soudain, le film se met à briller dans une scène d'intérieur, où l'on voit la fille du maire du village (qui a accueilli toute la troupe pour le reste de la nuit) venir servir le thé, elle est d'une grande beauté, éclairée à la manière de Georges de La tour, par une lampe à pétrole, son éclat subjugue toute l'assistance.

Le récit se poursuit en resserrant les cadrages sur chaque participant, les personnages prennent de l'épaisseur, on s'y attache, par petites bribes, les hommes se dévoilent, faisant émerger les difficultés que chacun peut éprouver dans sa vie : le coupable, le procureur, le médecin, tous les autres, partagent, évoquent, leur vulnérabilité, leurs interrogations, leurs hésitations...Chacun devient plus complexe et le film devient formidable.

Pas de panique si vous arrivez en retard à la séance, tout l'intérêt du film vient bien après... Je n'ai pas trouvé "admirable" l'évènement de Télérama, zut !

La voix du métro...

2011-11-05T09:00:00.004+01:00

Portrait (Diane Arbus)

J'avais décidé ce matin-là d'aller voir l'exposition de la photographe américaine Diane Arbus au Musée du Jeu de Paume, je n'avais pas voulu prendre mon parapluie, malgré un ciel gris intense, je prenais des risques calculés, je n'avais pas du tout envie de rebrousser chemin pour aller le chercher, j'étais déjà loin, on verra bien... Il faut savoir prendre des risques dans la vie.

J'ai pris le métro, un long trajet avec juste un seul changement, j'avais donc le temps de lire, si je n'avais pas pris la précaution du parapluie, j'avais mis dans mon petit sac en paille cambodgienne le très beau roman de Metin Arditi "Le Turquetto". J'avais le nez dans ma lecture et me disais : dans quelques pages je l'aurais fini, dommage, quel beau style, quelle belle histoire, quel grand humaniste, Arditi a imaginé un élève du Titien, né juif dans la Constantinople musulmane du XVIe siècle : Elie Soriano, qui ne pense qu'à dessiner, peindre, le crayon prolonge ses doigts, le dessin lui coule à travers le bras, mais sa religion lui interdit les représentations. À la mort de son père il s'enfuit à Venise, il y devient célèbre, peint des milliers de tableaux, côtoie les plus grands peintres... Arditi nous parle aussi de l'amour, de l'amitié, et des relations entre les trois grandes religions monothéistes. Magnifique livre !

Absorbée par mon Turquetto, j'entends quand même une voix très forte qui explose dans un téléphone portable, je lui tournais le dos, j'entendais donc sans voir. La voix était celle d'une femme mûre, elle vociférait : comment est-ce possible, ce crétin, il a encore oublié les clés, tu te rends compte, il commence à m'énerver, je n'en peux plus, oui, je suis à République, j'arrive dans pas longtemps, quoi ? Mais oui je te dis, il perd la tête, tous les jours il oublie quelque chose, j'en ai marre, oui, je te dis République, et toi tu vas bien ? Tout le monde était pendu à ses paroles, les sourires se dessinaient sur les lèvres, la pièce était bonne, tout le monde en profitait.

Je me suis dit, je descends à la prochaine, elle est encore là, je veux voir sa tête...

Je fus surprise de voir une belle femme, assez jeune encore, de grands cheveux très longs, bouclés lui descendaient sur les reins...Elle aborda le quai dans la plus grande sérénité, elle avait fini sa conversation et marchait gaillardement vers sa destinée... Je l'avais imaginée plus âgée, grosse et moche... Je ne sais pas du tout pourquoi, sa voix m'avait envoyé ce portrait-là !!

Je pris la correspondance pour Concorde... Je voyais bien des traces de pluie sur le quai, je n'avais pas de parapluie... Mais je ne pouvais pas non plus me dire, zut ! J'ai oublié mon parapluie, je prenais l'affaire de façon très posée, calme, bon, attendons un peu à l'abri...

La place de la Concorde était brillante de pluie, de loin, sous les arbres qui longent le Musée du Jeu de Paume, je vois une file d'attente longue de plusieurs centaines de mètres sous les parapluies. En quelques minutes, me voilà trempée...

Curling

Je regarde cet horizon, je mesure, je prends les cotes, je dois changer mes plans et vite, je renonce, trop de monde, trop de pluie, je reprends le métro et je file au cinéma, voir Curling, film canadien (Denis Côté) dont je ne connaissais pas du tout le réalisateur, qui en est pourtant à son cinquième long métrage, bonne surprise, film étrange, très lent, un duo mystérieux entre un père et sa fille dans la neige, le silence et quelques cadavres... Les horreurs. Un sacré travail sur les regards, les mots retenus, les solitudes... L'étrangeté des situations ne nous sera pas dévoilée, au spectateur de se débrouiller avec ce qu'il voit, d'inventer, d'imaginer... Je le recommande !!

J'ai repensé à cette voix qui ne correspondait pas du tout à l'idée que je me faisais de son corps émetteur, finalement c'est presque à chaque fois la même chose, à part reconnaître à coup (presque) sûr la voix d'un homme ou celle d'une femme, le corps ne suit pas, il faut à chaque fois tout reconstruire... C'est toujours une surprise.

Les marques du temps... Au fait tu as quel âge ?

2011-11-02T12:04:00.000+01:00

En attendant l'automne

De loin, je la voyais avancer plus péniblement que d'habitude, à petits pas, bien comptés, sans hâte, pas aussi bien coiffée que d’habitude, le cheveux moins lisse, moins soigné, moins coloré, elle poussait son chariot à roulettes, elle venait de faire ses courses. Je ne pouvais l’éviter, nous sommes arrivées toutes les deux au bout du même trottoir, venant de directions opposées, et forcément nous avons parlé, tu vas bien ? Elle avait ses yeux plus pâles, juste un petit hochement de tête qui voulait dire, pas si bien que ça, je l’ai vu tout de suite.

Tu es triste ? Non, je vais bien, à traduire par, je ne vais pas bien, tu sais c’est Raoul qui ne va pas bien, il déprime, ah ! Bon, pourquoi ? Je ne sais pas, il est triste, tu verrais comme il a maigri, c‘est vrai ? Oui, tu sais, il est fatigué, moi aussi, on refait la maison, les peintures, on fait propre, y’en a partout… L’autre jour il y avait Fabien (leur fils) et mon petit-fils, ils donnaient la main, tu comprends maintenant, c’est leur tour d’aider, et je voyais bien que Raoul ne le vivait pas bien, oui, il regardait son fils, son petit-fils faire ce qu'il faisait encore il y a quelques années...

Tu vois, lui qui était un bon ébéniste-vernisseur, l'autre jour, il a essayé de nettoyer un meuble vernis sur lequel il y avait une grosse tache noire, mais il n’y arrive pas bien, la tache est devenue de plus en plus grosse, il faut tout dévernir autour, ça prend d'autres proportions, c’est un boulot de fou… Il n’y arrive plus bien comme avant, et quand il a vu son fils et son petit-fils mettre la main à la pâte pour la maison, faire ce qu’il fallait, tout d'un coup il était devenu le fils de ses enfants, tu comprends, il avait passé la main, sans même s'en rendre compte, et il a du mal à accepter. Je crois que c’est pour ça qu’il est triste, il n’a plus de progrès à faire pour l’avenir, il se sent amoindri, je pense que c’est ça, j’ai bien observé…

Après l'été

Il a du travail qui l’attend, des fauteuils, un guéridon à refaire, mais il a tout rendu, il ne peut plus faire le travail, tu vois ? C’est terrible pour lui de tout rendre, voilà, je ne suis plus bon à rien, pas la peine d’attendre quoi que ce soit de moi, je ne vaux plus rien, je suis rayé de la carte.

Il est triste, oui, je comprends et ça te rends triste aussi de le voir comme ça, oui, j’espère qu’il va aller mieux, qu’il va reprendre du poil de la bête comme on dit, elle me dit ça avec le joli sourire qu’elle a toujours, tout en douceur et en profondeur, ses rides à elle, ce sont ses sourires… Elle est douce et tranquille, elle connaît l'âme comme personne, et elle en parle avec des mots si justes, si précis, c'est une orfèvre du coeur.

Mais dis-moi, t’as quel âge, toi ? Et boum, c’était à moi que ce discours s’adressait, tu ne les fais pas du tout, soulagée, je suis comme ma mère tu sais, elle non plus elle ne faisait pas son âge, c’est ça, tu dois tenir de ta maman. J’ai souri…

C’est toujours à ce moment-là que les années pèsent le plus lourd, quand on te demande l’âge que tu as, naïvement, comme ça, pour savoir, pour avoir des repères, soit tu fais plus, soit on ne sait pas très bien, on voudrait bien savoir au juste… Mais de toute façon tu ne perds rien pour attendre, c'est la pensée qui te suit pour le reste de la journée.

J’ai continué mon chemin, à nu, dépouillée de mon âge, je fais plus je fais moins, de toute façon, je fais ce que ça fait, je lui avais dit, ne t’en fais pas, ça va aller mieux pour toi, Raoul va s’en remettre, il va passer à autre chose, continue à bouger, réfléchir, sourire, passe une bonne journée, un bon dimanche, à très bientôt.

Fin de saison

Dans la soirée, j’ai pensé au temps qui passe, qui passe par-dessus tout le monde, tu les fais, tu les fais pas, ça n’a aucune importance, c’est l’heure du temps présent qu’il faut vivre… L’heure du temps présent…La vie passe comme un éclair !

Ce matin au marché, le temps pesait moins lourd, les bavardages allaient bon train, entre deux légumes anciens, joliment arrangés dans des petits paniers, très à la mode en ce moment, très appétissants, j’ai trouvé quelqu’un qui pensait que nous étions trop sur la Terre, trop pour nourrir tout le monde, trop pour ne pas abîmer la Terre, tu crois ça, toi ? J’ai terminé mon marché avec les fruits de saison, les légumes anciens, ça donnait un petit coup de jeune de manger comme ça, totalement bio, totalement dans le vent, totalement de saison...

Les fleurs de l'été

Toile : The ballad of Genesis and lady Jaye... De Marie Losier.

2011-10-31T10:42:00.000+01:00

Un documentaire de 1h12 sur le couple Genesis et Lady Jaye des années 2000, en fait le film de Marie Losier s'est fait sur une idée de Lady Jaye : elle voulait qu'on se souvienne de leur très belle histoire d'amour.

J'ai donc appris en voyant le film que Genesis Breyer P-Orridge (l'époux) était un artiste majeur des années 70 à New-York et le père de la musique industrielle (musique électronique très dissonante et expérimentale), son épouse était beaucoup plus jeune que lui et très jolie : "elle était d'une beauté frappante, c'était la seule chose que nous n'avions pas en commun".

Ils se sont rencontrés, aimés, adorés, nous apprenons tout dans le film de leur volonté de fusionner, de ne faire qu'une seule personne, de se dévorer, de se ressembler. pour cela ils ont eu recours à la chirurgie esthétique, ils voulaient se fondre dans le même corps.

Genesis Breyer s'est fait poser des implants mammaires, corrigé un peu sa bouche, ils ont rectifié leurs nez, pour être plus proches, pandrogyne (deux parties d'un nouvel être). Ils pouvaient porter les mêmes vêtements, elle avait commencé par le féminiser, même pointure, même taille, ils se sentaient bien dans leurs peaux. Lady Jaye a voulu qu'il reste une trace de ce qui leur arrivait dans cet amour fulgurant, dévorant.

Tout ce temps de la transformation est inséré dans le film, mais pas seulement, on est immergé dans le décor de leur vie... La musique, le groupe de rock auquel ils appartiennent, les tournées, leur vie de tous les jours, dans la lumière, les paillettes, la vitesse, le bruit et la fureur, et l'amour, bien sûr.

Le film passe à 40000 images secondes, si bien que il faut toujours avoir les yeux dans tous les coins, et la cervelle en ébullition, c'est dur ! (pour moi)... Car je ne connaissais rien à cette musique, rien à ces personnages, tout est à découvrir en 1h12...

Le film ressemble à une partition musicale, les images remplacent les notes, ça va vite, ça hurle, ça surprend, il m'a laissée loin derrière lui... Car pendant que je réfléchissais, les images défilaient, de plus la caméra sur l'épaule faisait que ça bougeait, sautait, dansait, et moi je faisais du sur-place.

Je sentais bien que ces deux personnages étaient passionnants, fous, en dehors des normes, très attachants.

Je ne connaissais rien à rien de ce qui m'était montré, il fallait tout rentrer en même temps dans mon cerveau, j'ai eu du mal...

J'ai été bouleversée par cette volonté de transformation par amour, tout le monde le pense, le souhaite, mais personne ne le fait (heureusement...) d'une façon aussi radicale.

Lady Jaye est morte très jeune, d'un brusque arrêt cardiaque des suite d'un cancer à l'estomac, ce film est un trésor pour son compagnon, une oeuvre d'art à part entière de Marie Losier qui ne s'est pas contentée de filmer d'une façon linéaire la vie et l'oeuvre de ce couple original. Elle y a rendu possible "le miroir au delà du miroir, le tournage du tournage de ce que nous étions en train de vivre", elle a fabriqué un documentaire passionnant et émouvant.

S'il passe par chez vous, laissez-vous tenter par cette pépite étonnante. Bon film.

Les chants traditionnels italiens et Starmaniaks, variation allumée..

2011-10-29T13:43:00.000+02:00

La chorale s'installe dans la rue

Certains étaient venus en train, d'autres en voiture, presque toute ma chorale était au rendez-vous, pour chanter dans les rues d'une petite ville, Langres (Champagne-Ardennes), pas très loin de Dijon, pas de problème pour nous produire, depuis 20 ans que nous le faisons, nous sommes rompus à tout... Pour chanter notre beau répertoire de chants traditionnels italiens, on est prêt à aller au bout du monde.. Justement, notre chef de choeur nous avait proposé de venir faire de la "pub" pour un atelier de chants traditionnels italiens qu'elle ouvrait dans le coin, on a répondu "oui" tout de suite, on arrive, elle nous avait trouvé des dortoirs d'internat pour deux nuits et de nombreuses heures de rigolades et de joie. Nous avons fait les scouts pendant deux jours, c'était parfait pour nous.

Nous avons eu énormément de chance, la rue principale de la ville, très commerçante, était fermée pour cause de travaux et les habitants qui venaient faire leurs courses ne pouvaient pas nous échapper..
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Les chants italiens

Nous avons chanté avec enthousiasme, il faisait beau, chaud, un vrai été indien (italien), les gens s'arrêtaient, ravis d'écouter des chants inconnus, l'atelier avait de beaux jours devant lui, et nous avons su après que des inscriptions s'étaient faites sur nos démonstrations vocales...

Nos "prestation"s terminées, nous avons eu le loisir de visiter cette belle petite ville en long, en large et en travers, la ville est très petite, entourée de remparts, en quelques heures on est bien repassé plusieurs fois au même endroit.

Diderot par-ci Diderot par-là, tout le monde en est fou à Langres

Langres est la ville de naissance de Diderot, et même si vous l'ignorez, tout ici vous le rappelle, en 2013 ça sera même l'année Diderot, un tricentenaire, ça se fête ! La municipalité, la région ont donc prévu un cortège de festivités, personne ne s'en plaindra, Diderot est partout dans la ville... Ancien archevêché, la ville est sous la protection de la Vierge Marie, des quantités de petites sculptures ornent les niches sur les façades des maisons, comme en Avignon.

Les Vierges des maisons de Langres

La ville est riche d'un patrimoine magnifique, allant de la Renaissance aux 17/18e siècles, les remparts sont une promenade délicieuse avec un paysage subtil qui se profile au loin, qu'il y ait du soleil ou de la brume, c'est aussi beau à voir, mais je préfère le soleil pour la lumière et la chaleur.

Aujourd'hui, Langres est une ville qui se meurt, beaucoup de commerces sont à vendre, trouver un appartement à louer, pas cher, est un jeu d'enfant...

Mais la vie culturelle est riche en évènements... Après avoir chanté dans la rue, nous sommes allés au théâtre de la Forgerie à Wassy (1 bonne heure en voiture de Langres quand même)...Voir une variation allumée autour des chansons de Starmania, Starmaniaks !

Le lieu du drame au théâtre de Wassy

Imaginez, treize comédiens-chanteurs amateurs, venus d'horizons différents, trois professionnelles du spectacle : une metteuse en scène (Anne-Laure Lemaire) une compositrice-chanteuse (Eléonore Bovon) et une chorégraphe (Céline Champmartin), tricotant à 32 mains une nouvelle version totalement allumée de la célèbre comédie musicale de Michel Berger "Starmania", fruit du travail d'une année, dans un atelier de théâtre musical à Langres...

Les artistes sur scène

Tout est tiré du Starmania original, paroles (Luc Plamandon) et musiques (Michel Berger), la même tristesse des temps moderne, SOS de terriens en détresse, 20 chansons avec des arrangements polyphoniques, des costumes pleins d'originalité et d'humour, un peu Deschiens, un peu cabaret... Une mise en scène chorégraphiée qui situait toute l'action dans un café...

Jeu d'actrices

Et voilà nos comédiens-chanteurs qui nous transportent dans les malaises de la vie moderne des années 80, qui ressemblent tellement à ceux des années 2000, avec brio, aisance, drôlerie, tristesse, chacun était le (les) personnage(s) incarné(s) devant nos yeux.

La joie, la fantaisie, l'humour, le chant, la danse, et l'émotion intacte du début... Jusqu'à la fin... Un tonnerre d'applaudissements dans la salle et un tonnerre aussi au foyer du théâtre, juste après la grande folie des feux de la rampe, une belle soirée, très belle soirée, on mange un bout, on boit, on reste encore un peu, l'amitié, le bonheur se lisent sur tous les visages : "amateurs", professionnels, heureux d'avoir fabriqué ça ensemble, si bien, si beau, si émouvant.

La sortie des artistes

Les applaudissements au foyer

Impossible de se quitter, la troupe s'embrasse, se congratule, va chercher les critiques, les : "ça a été ? C'était bien ? On n'a pas trop raté ?" Rien du tout, c'était excellent, je reviens vous voir le 26 novembre au théâtre de Langres, gardez tout, exactement tout comme ça avec cet enthousiasme, c'était parfait... J'avais surpris à la dérobée les regards émus de la metteuse en scène, de la compositrice-chanteuse et de la chorégraphe sur les Starmaniaks... Qui n'en revenaient pas de leur exploits.

Les anges de Reims...

2011-10-27T09:42:00.000+02:00

L'ange de la fontaine publique

Quand je suis arrivée à Reims, j'ai tout de suite vu l'ange doré, rutilant, étincelant, presque neuf, il dansait sur une jambe comme le génie de la Bastille qui tient à bout de bras sa torche enflammée, les ailes déployées... À Reims, l'ange doré est une femme qui tient une couronne de lauriers dans ses mains, elle virevolte sur une grande colonne de pierre qui est une fontaine... À la place de l'eau, il y a des fleurs plantées dans les bassins... À Paris, le feu, à Reims les lauriers et les fleurs...

Au bout de la grande avenue piétonne, bordée de restaurants multiples et de grands cafés, on arrive face à la cathédrale... On voit tout de suite qu'elle mérite bien son surnom de "cathédrale martyre", 25 obus lui sont tombés dessus pendant la guerre de 14/18, le chantier de restauration débute en 1919 et dure encore aujourd'hui...

La magnifique, la martyre...

Mais pour son histoire, les dates, les rois, les symboles, tout ce que vous voulez savoir sur elle, voyez les livres, les dictionnaires, les encyclopédies et surtout Internet, ils savent tout, tout, tout, mieux que moi, mille fois mieux que moi.

Ce que j'ai vu, ils ne le savent pas, ce que j'ai éprouvé, je vous le dis maintenant, les beautés de la cathédrale, il faut du temps pour les voir, les observer finement, les incorporer, les emporter avec soi... Elles donnent tout de suite envie de tout comprendre, de tout connaître des représentations, vous voudriez que chaque sculpture vous soit aussi familière que des visages que vous apercevez sur une vieille photo jaunie, vous devinez le grand-père de vos parents, la grand tante de votre cousine, où sont-ils, que font-ils, comment sont-ils mis ? Comment les sculpteurs du XIIIe siècle (principalement) ont-ils fait pour nous éblouir encore à ce point, comment ont-ils fait pour m'émouvoir aussi profondément ?

Une émotion intense vous saisit d'abord par les yeux, il faut s'approcher, encore plus près, demeurer sur le parvis, lever haut la tête pour admirer la statuaire de la cathédrale, il y a 2303 statues.

Un des 22 anges des arcs-boutants

Sur les côtés, dans les pinacles, au bout des arcs-boutants, il y a 22 grands anges blancs qui tiennent des symboles dans leurs mains, la cathédrale pourrait bien s'envoler si toutes les ailes de tous les anges disséminés un peu partout dans la pierre se mettaient à battre.

L'ange à côté de Saint Denis qui sourit à l'autre ange

Détail

Détail de l'ange qui sourit sur le portail de gauche

Tout le monde connaît les deux anges jumeaux qui sourient, en façade, sur le portail de gauche, l'ange à côté de Saint-Denis (?) et sur le portail principal, l'ange Gabriel de l'Annonciation, à côté de la Vierge Marie. Ils sont dans la même symétrie, à un portail d'écart, voyez leur sourire, l'ange de gauche tourne légèrement la tête vers l'ange qui encadre Saint Denis, l'ange Gabriel à droite incline plus discrètement la sienne, vers la Vierge, ils ont la même coiffure bouclée, portent le même vêtement, une longue tunique serré à la taille qui retombe en plis jusqu'aux pieds ; une cape souple, fermée par une agrafe, couvre leurs épaules, l'ange Gabriel n'a qu'une aile et retient sa cape d'une main, l'ange de gauche a ses deux ailes déployées gracieusement.

L'Annonciation avec l'ange jumeau

Quand je me suis trouvée juste à leurs pieds, j'ai compris qu'ils étaient irrésistibles de beauté et de grâce, la grande simplicité des représentations est totalement émouvante. L'Annonciation si épurée, si touchante : un ange qui sourit à côté d'une Vierge jeune et gracieuse, elle esquisse un tout petit sourire, son regard va droit devant, elle est vêtue d'une soutane qui part des épaules jusqu'aux genoux et d'une jupe qui descend jusqu'aux pieds, un tout petit bout de pied dépasse, un foulard recouvre sa tête et laisse voir ses cheveux sur les côtés.

La visitation

À côté de l'Annonciation, la représentation de la Visitation : la Vierge et Elisabeth, un travail plus en résonance avec les canons antiques, les tissus sont plus lourds, plus fournis, les deux femmes sont magnifiques, les sculpteurs on su marquer leurs âges respectifs...

Sur les portails de la façade, j'ai cherché la reine de Sabbat, impossible à trouver, il lui manquait la tête, plus de membres, qu'un corps enfoui sous les délabrements de pierre... Il faudra revenir dans quelques années pour la reconnaître, sous les couteaux des tailleurs de pierre.

Abraham et son fils

Le fils avec son visage tendu

Tout à droite du portail principal, Abraham et son fils pieds et mains liés à côté des prophètes, ces autres grandes figures de l'histoire Sainte, dépouillés à l'extrême, les visages tendus, personne ne peut rester indifférent à tant de virtuosité poignante.

Beaucoup plus haut, à 50 mètres, David et Goliath (5mètres de hauteur) que j'ai devinés... Des formes géantes qui paraissaient si petites...

Un ange

Des anges

J'ai parcouru la cathédrale de tous les côtés, j'ai cherché les anges, ils étaient partout, dans les fleurs de pierre, j'entendais leurs bruits d'ailes...

La cathédrale de Reims est la reine des anges, on peut même approcher de plus près pour voir cette inoubliable statuaire dans le Musée du Palais du Tau (résidence archiépiscopale et royale), il rassemble les plus belles oeuvres, déposées après les ravages de l'incendie de 1914. Beaucoup de copies ornent la cathédrale, et c'est un choc incroyable que d'admirer les originaux dans le palais, les statues sont des géants... D'une exceptionnelle beauté.

Statuaire de l'ombre à l'intérieur

Longtemps après la visite, j'ai gardé dans la tête, dans les yeux, dans le coeur, l'énorme chef-d'oeuvre qu'est cette cathédrale, je ne vous ai même pas parlé de l'intérieur, car la cathédrale de Reims c'est d'abord sa statuaire extérieure, mais celle de l'intérieur, toujours dans l'ombre, doit se regarder avec patience (aidé des schémas mis à disposition pour la visite), elle est extraordinaire !!

Avec ses centaines d'anges la cathédrale est donc prête à s'envoler... Dépêchez vous...

Un ange

Apollonide, souvenirs de la maison close.... De Bertrand Bonello.

2011-10-21T11:31:00.002+02:00

Film étonnant, détonnant, magnifique, libre, ancré dans l’histoire du cinéma français (Les Inrocks) donc, à ne pas manquer, à voir d'urgence, voilà presque trois mois que je ne suis allée au cinéma...Vous comprendrez pourquoi j'ai couru vers le premier UGC venu.

Il y avait bien un petit contrepoint négatif dans Télérama, mais bon, pas assez solide pour me faire changer d'avis... Du beau, du grand, du sublime, dépêchons-nous.

Velours, rubans, miroirs, lumières tamisées, champagne, une douzaine de très belles femmes dénudées et lascives se prostituent dans une maison close de la fin du XIXe siècle, sous l'oeil actif de la mère maquerelle qui compte les sous, pour élever ses deux enfants.

La beauté ici sert de prétexte à dévoiler, en toute légitimité, le corps des femmes, offert à toutes les violences : des hommes, de la maladie, de la misère... Des vies déchues. les dernières images du film ramènent le spectateur sur les trottoirs du XXIe siècle.

Nous sommes bien loin du film de Max Ophuls "Le plaisir" qui, avec une beauté foudroyante, ne dévoilait rien du tout. En sortant du film, on retenait la chanson : Combien je regrette mon bras si dodu, ma jambe bien faite... Les acteurs magnifiques (comme dans le film de Bonello),Ophuls avait recopié Maupassant mot à mot avec talent, conçu des images exceptionnelles, un film bon enfant, ambiance bourgeoisie feutrée bien sous tous rapports, avec des dames très chics qui faisaient un tour à la campagne, en mêlant dentelle et beaux paysages pour une première communion solennelle... Des images sublimes sur papier glacé qui ne disaient rien de la cruauté, de l'abattage, de la syphilis des prisons/maisons de "plaisirs".

Les images noires et blanches d'Ophuls nous permettaient de passer directement de l'appartement bourgeois au salon de la maison close, sans nous en apercevoir, tout était calme, luxe et volupté, aucune question à se poser.

Les images de Bonello, belles, translucides, viscontiennes, lumières à la Rembrandt, nous révèlent tout : les beautés et les barbaries.

Pourtant, j'ai lutté en permanence entre une envie de partir et une envie de rester, comme je l'avais fait pour le film La Vénus noire (A. Kechiche), pestant contre un voyeurisme exaspérant, dans le film de Bonello j'avais bien l'impression que toutes ces belles images n'étaient pas celles de la compassion, de la dénonciation, mais bien celles de la complaisance.

Tout est prétexte à dévoiler, encore une fois sous le sceau de l'art, les rendez-vous clandestins, les scènes d'amours "débauchées", les parties de jambes en l'air, mettant à nue les femmes... Encore les femmes, et toujours les femmes, dans toutes les positions, l'amour et la violence.

En sortant, l'air mi-figue mi-raison, j'entendais deux jeunes gens qui rouspétaient : c'est quoi ce film voyeur, encore une fois on voit des femmes nues tout le temps, si on mettait des hommes à la place, que dirait-on du film ?

Je les trouvais toniques, justes et en colère...La relève est on ne peut mieux assurée, le cinéma a de beaux jours devant lui, les critiques adolescentes fusent avec entrain.

Si vous avez vu, ou envie de voir le film, pouvez-vous me mettre un mot pour ne pas me laisser seule avec mes impressions... Merci d'avance.

Conciliabules... Bulles... Bulles de trottoir....

2011-10-18T09:03:00.000+02:00

Tout est vrai... Pas de fiction, pas d'invention que des maux de tous les jours, d'aujourd'hui !

De loin, je l'ai aperçu penché sur sa canne, le cheveux ras, la silhouette amincie, avançant avec précaution, je presse le pas pour m'assurer que c'était bien lui, mais que lui est-il arrivé ? Il a été très malade, a-t-il subi une chimio ? Je crois même que ses cheveux ont blanchi ? Ben cher monsieur, que vous est-il arrivé ? Nous étions au milieu de la chaussée, ma phrase était suspendue à son regard, venez donc là, sur le trottoir, qu'on parle un peu, il avait perdu énormément de poids, son visage était gris, mais ses paroles encore fortes, j'ai failli mourir, quoi ? Vous avez failli mourir ? Comment, comment, racontez-moi un peu, mais vous allez bien maintenant, rassurez-moi ?

Mon voisin a toujours eu un timbre de voix généreux, quand il parle tout le monde en profite, on a toujours l'impression qu'il est en colère, d'ailleurs il l'est, c'est vrai, chaque fois que je le rencontre, son ire est permanente, tout y passe : le temps, l'ascenseur qui ne va pas assez vite, la gardienne qui n'est pas là quand il y est, la Mairie qui ne fait rien, l'Assemblée Nationale, la police, le Président de la République, rien n'est plus comme avant... Mon voisin est un bilieux, mais sympa, gentil, il suffit d'attendre un peu que ça lui passe...

Ce matin, il me raconte comment il a failli mourir dans un hôpital de la région parisienne... J'y étais allé pour montrer mes jambes, avec des ulcères qui ne guérissaient pas, voyez, j'ai encore des bandages aux deux pieds, mais ça va mieux, j'y vais donc, ils me gardent, figurez-vous que je me suis retrouvé sous une cloche aseptisée, un truc de fou, les médecins ne comprenaient pas, je m'en allais, ils avaient prévenu ma femme, on va le perdre, imaginez le truc, j'allais trépasser pour mes ulcères, pas possible, mais que s'est-il passé ? J'ai attrapé un microbe, un super microbe, un peu plus j'étais mort, j'ai été en réanimation plusieurs jours, j'ai failli passer l'arme à gauche, ah ! Croyez moi j'suis pas près de l'oublier. Le médecin m'a dit, vous avez attrapé un microbe, imaginez, j'suis rentré entier, j'allais partir les deux pieds devant, incroyable, jamais plus je n'irai à l'hôpital, jamais plus, vous rentrez en bonne santé, vous sortez mort...

Et maintenant comment allez-vous, alors ? Pas mal finalement, mes deux pieds sont en train de guérir, mes jambes aussi, je vais tous les jours aux soins, bon, alors je suis soulagée de vous voir comment ça, tout vaillant, à bientôt, prenez soin de vous... L'homme était souriant, bringuebalant, il s'est assis sur le banc de l'arrêt de l'autobus, la journée avait bien démarré...

La chaussé a deux trottoirs, et de l'autre côté, je vois deux dames, des voisines de mon immeuble que j'aime beaucoup, elles remontent ensemble vers la maison : mon Alice, 97 ans, pimpante, frisée, yeux bleus et une autre dame, moins âgée, adorable, que je n'appelle pas par sur prénom, par habitude, mais quand nous nous rencontrons nous nous embrassons avec beaucoup d'affection, elle sent toujours Shalimar, ce merveilleux parfum de Guerlain...

Souvent, quand je descends de l'ascenseur, c'est son sillage que je sens, et je sais qu'elle trottine donc, pour faire ses courses, tout va bien.

Je traverse la rue bien sûr, pour leur faire la bise, mais c'est qu'elles rouspètent aussi : le local poubelles est plein, ça déborde, on ne peut plus passer, notre gardienne est accidentée, paraît qu'elle s'est cassé le genou en tombant dans les escaliers... Nous en avons plusieurs versions, cassé le genou chez elle, sur les marches de l'entrée, elle est à l'hôpital, en maison de repos, en convalescence... Ce que nous savons, c'est qu'elle n'est pas là pour quelques temps... On ne nous dit rien, on ne sait rien, zut et zut.

La révolte gronde, paisiblement, il fait beau, le soleil d'octobre prolonge celui de septembre, mes voisins ont beaucoup à dire mais toujours, ça se termine en sourires, plus de temps à perdre à regimber... À bientôt, bonne journée et chacun s'en va de son côté...

Les vagues, de Virginia Woolf au théâtre de la Colline

2011-10-14T18:26:00.006+02:00

La représentation avait lieu dans la petite salle, au premier étage du théâtre, le placement était libre et je me trouvais au 2^e rang, presque l’idéal, car je préfère le 1^er rang !

Voilà très longtemps que j’avais lu, et totalement oublié, ce roman de Virginia Woolf, mais sa petite musique est inscrite en moi depuis des lustres, bizarrement j’ai adoré ses mémoires sa correspondance, beaucoup plus que ses romans…

Les Vagues, c’est l’histoire de six personnages, trois hommes et trois femmes, qui se quittent à la sortie du collège et se retrouvent à différentes étapes de leur vie. Leurs voix s’entrecroisent, se mélangent, chacun décrit les impressions, les angoisses, les espoirs, les espérances, la solitude, et constitue des bribes de parcours de vie. Au début, pas vraiment d’histoire linéaire, tout flotte dans l’air, les jeunes comédiens tentent d’installer sous nos yeux le petit ronron de leurs vies. Un septième personnage, Perceval, n’est identifié à personne, mais relie chacun des personnage.

Les personnages : Bernard, Louis, Neville, Jinny, Susan et Rhoda, par le biais de monologues intérieurs, vont petit à petit prendre de l’épaisseur, ils vont naître de leurs mots.

Mais voilà, la construction dure très longtemps, les fondations sont profondes,une heure est passée, mon voisin de gauche s’endort très vite, plus loin, la dame pose doucement sa tête sur l’épaule de son compagnon, à ma droite, un monsieur qui respire comme Dark Vador regarde de temps à autre sa montre… Moi je tente de comprendre de ce qui se passe sur scène, il y a bien les six jeunes acteurs, mais je n’arrive pas à être captivée par ce qu’ils disent, en fait, je ne comprends rien, ni à la structure, ni à l’émotion, ni aux mots… Attendons, ça va venir.

Quatre personnes quittent le 3^e rang, puis ce sont les côtés qui se dégarnissent… Le monsieur qui dormait à côté de moi est parti, celui qui regardait sa montre est resté…

Nos personnages grandissent, ils cèdent la place à leurs aînés (Six autres acteurs, plus âgés) ils ont vieilli, les trois jeunes femmes ont pris de la bouteille, les trois hommes ont les cheveux gris… La pièce devient passionnante, les personnages s’incarnent, respirent, parlent, racontent les désillusions, les chagrins, les morts, la vie pas à pas qui finit par ressembler à celle de tout le monde, pourtant… Que d’espoirs au début du parcours…

La très belle musique de Virginia Woolf, envoûtante, fait son office, j’y suis, je suis restée jusqu’au bout, trois heures de chuchotements, de vagues qui échouent sur le sable de nos vies, pourquoi n’en savons-nous pas plus à la fin qu’au commencement ? Elle nous parle de nos échecs, de nos rêves, le temps passe si vite, il aurait fallu ne pas se tromper, cependant, impossible de faire marche arrière, de faire autrement.

Les six jeunes comédiens n’ont pas fait le poids, le tintamarre de leurs mots m’a intriguée, un peu endormie, je dois l’avouer. J’ai commencé vraiment à être dedans, comme le reste de la salle dès qu’ils ont pris de la maturité, du poids, les comédiens plus âgés avaient plus de présence, ils se sont imposés d’emblée, avec des mots peut-être plus proches de moi, je ne sais pas, mais l’enchantement a eu lieu en toute simplicité, avec une mise en scène réduite aux acquêts, costumes de ville, vidéo très discrète, six chaises en fer, une table et des bougies, la scène est divisée en profondeur par de grands panneaux blancs opaques…

A surfer sur les phrases de Virginia Woolf, forcément, il faut avoir le pied marin, ses vagues à l’âme vous atteignent en plein cœur.

Venise 2011... La Biennale au papillon irakien, Ali Assaf

2011-10-13T09:09:00.000+02:00

Le pavillon irakien (proposé par la Fondation Gervasuti, sur la Fondamenta S. Ana), figurait dans les évènements Off de la Biennale, six artistes irakiens interprétaient le thème de l'eau : Acqua Ferita (L'eau blessée), peinture, performance, vidéo, photographie, installation, chaque oeuvre évoquait le sort fait à l'eau dans le monde : pollution, guerres, changement climatique, sécheresse, spéculation...

Le pavillon se trouvait tout au bout de l'avenue Garibaldi, dans une maison vide, investie par les artistes pour la circonstance. Six artistes irakiens de grand talent nous proposaient des images choc, magnifiques, la charge émotionnelle était très forte.

Une de ces propositions m'a particulièrement touchée, j'ai pris des photos en respectant le mouvement de la vidéo autant que faire se peut, mais ça donne une idée de la beauté de l'oeuvre et de sa force. L'artiste s'appelle Ali Assaf... Voyez... L'oeuvre (vidéo) s'intitule Narcisse

Le commencement...